G. Skrebitsky "Fire kunstnere. Høst"
For sitt arbeid tok høstkunstneren de lyseste fargene og gikk først og fremst inn i skogen med dem. Der begynte hun å jobbe med maleriet sitt.
Hun dekket bjørkene og lønnene med sitrongult. Og ospebladene ble røde, som om modne epler. Ospetreet ble helt knallrødt, alt brant som ild.
Høsten vandret inn i en skoglysning. Et hundre år gammelt eiketre står midt i lysningen og står og rister på de tykke bladene.
Autumn tenker: "Vi må kle helten i blodig kobberrustning."
Slik kledde jeg den gamle mannen.
Han ser – og ikke langt unna, helt i utkanten av lysningen, har tykke, spredte lindetrær samlet seg i en sirkel, grenene deres senket ned. En tung hodeplagg laget av gullbrokade er best egnet for dem.
Høsten dekorerte alle trærne og til og med buskene på sin egen måte, på en høstlig måte: noen kledd i gult, andre i knallrødt. Hun visste bare ikke hvordan hun skulle dekorere furu- og grantrærne. Tross alt har de ikke blader på grenene, men nåler, og du kan ikke male dem. La dem forbli som de var om sommeren.
Så furuene og grantrærne forble mørkegrønne om sommeren. Og dette gjorde skogen enda lysere, enda mer elegant i sin fargerike høstantrekk.
Høsten gikk fra skogen til jordene, til engene, fjernet gullkornet fra jordene, og i engene feide de velduftende høystakkene i høye stabler, som tårn.
Åkrene og engene ble tomme, enda bredere og romsligere. Og skoler med trekkfugler strakte seg over dem på høsthimmelen: traner, gjess, ender ...
K. Paustovsky «Grevlingnese»
Innsjøen nær bredden var dekket med hauger av gule blader. Det var så mange av dem at vi ikke kunne fiske. Fiskesnørene lå på bladene og sank ikke.
Jeg måtte ta en gammel båt ut til midten av sjøen, hvor vannliljene og blått vann virket svart som tjære.
Der fanget vi fargerike abborer. De kjempet og glitret i gresset, som fabelaktige japanske haner. Vi trakk ut blikkmort og ruffer med øyne som to små måner. Gjeddene blinket med tenner, små som nåler, mot oss.
Det var høst i sol og tåke. Gjennom de falne skogene var fjerne skyer og tykk blå luft synlig. Om natten, i krattene rundt oss, beveget og dirret lave stjerner.
Det brant bål på parkeringsplassen vår. Vi brente det hele dagen og natten for å drive vekk ulvene - de hylte stille langs innsjøens fjerne bredder. De ble forstyrret av røyken fra bålet og muntre menneskeskrik.
Vi var sikre på at bålet skremte dyrene, men en kveld i gresset ved bålet begynte et eller annet dyr å fnyse sint. Han var ikke synlig. Han løp engstelig rundt oss, raslet i det høye gresset, snøftet og ble sint, men stakk ikke engang ørene ut av gresset.
Poteter ble stekt i en stekepanne, en skarp, smakfull lukt kom fra dem, og dyret kom tydeligvis løpende til denne lukten.
Det var en liten gutt med oss. Han var bare ni år gammel, men han tålte å overnatte i skogen og høstkulden gryer godt. Mye bedre enn oss voksne, la han merke til og fortalte alt.
Han var en oppfinner, men vi voksne elsket virkelig oppfinnelsene hans. Vi kunne ikke, og ville ikke, bevise for ham at han fortalte en løgn. Hver dag kom han på noe nytt: enten hørte han fisk hviske, eller så maur lage en ferge for seg selv over en bekk av furubark og spindelvev.
Vi lot som vi trodde ham.
Alt som omringet oss virket ekstraordinært: den sene månen som skinner over de svarte innsjøene, og høye skyer som fjell med rosa snø, og til og med den velkjente sjøstøyen fra høye furutrær.
Gutten var den første som hørte dyrets snøft og hveste mot oss for å holde oss stille. Vi ble stille. Vi prøvde å ikke engang puste, selv om hånden vår ufrivillig rakk ut etter den dobbeltløpede pistolen - hvem vet hva slags dyr det kan være!
En halvtime senere stakk dyret ut en våt, svart nese fra gresset, som ligner på en grisesnute. Nesen snuste lenge i luften og skalv av grådighet. Så dukket det opp en skarp snute med svarte gjennomtrengende øyne fra gresset. Til slutt dukket den stripete huden opp.
En liten grevling krøp ut av krattskogen. Han presset på labben og så nøye på meg. Så fnyste han av avsky og tok et skritt mot potetene.
Det stekte og hveste, sprutet kokende smult. Jeg ville rope til dyret at det ville bli brent, men jeg var for sent ute – grevlingen hoppet til stekepannen og stakk nesen inn i den...
Det luktet brent skinn. Grevlingen hylte og skyndte seg tilbake i gresset med et desperat skrik. Han løp og skrek gjennom skogen, knuste busker og spyttet i indignasjon og smerte.
Det var forvirring på sjøen og i skogen. Uten tid begynte de skremte froskene å skrike, fuglene ble skremt, og rett ved kysten, som et kanonskudd, slo en gjedde på størrelse med et pund.
Om morgenen vekket gutten meg og fortalte at han selv nettopp hadde sett en grevling behandle den brente nesen. Jeg trodde det ikke.
Jeg satte meg ved bålet og lyttet søvnig til fuglenes morgenstemmer. I det fjerne plystret hvithalesneiper, ender kvikk, traner kurret i de tørre mosesumpene, fisk sprutet og turtelduer kurret stille. Jeg ville ikke flytte.
Gutten trakk meg i hånden. Han ble fornærmet. Han ville bevise for meg at han ikke løy. Han ringte meg for å se hvordan grevlingen ble behandlet.
Jeg var motvillig enig. Vi tok oss forsiktig inn i krattskogen, og blant lyngkrattet så jeg en råtten furustubb. Han luktet sopp og jod.
En grevling sto nær en stubbe, med ryggen mot oss. Han tok opp stubben og stakk den brente nesen sin inn i midten av stubben, inn i det våte og kalde støvet.
Han sto urørlig og kjølte ned den uheldige nesen, mens en annen liten grevling løp og snørret rundt ham. Han ble bekymret og dyttet grevlingen vår i magen med nesa. Grevlingen vår knurret mot ham og sparket med de lodne bakpotene.
Så satte han seg ned og gråt. Han så på oss med runde og våte øyne, stønnet og slikket den såre nesen med den grove tungen. Det var som om han ba om hjelp, men vi kunne ikke gjøre noe for å hjelpe ham.
Et år senere, ved bredden av den samme innsjøen, møtte jeg en grevling med et arr på nesen. Han satt ved vannet og prøvde å fange øyenstikkerne som skranglet som tinn med labben.
Jeg viftet med hånden til ham, men han nyste sint i min retning og gjemte seg i tyttebærbuskene.
Siden har jeg ikke sett ham igjen.
I. Sokolov-Mikitov "Løvfaller"
Om høsten, når de gylne bladene falt fra trærne, ble tre små harer født til en gammel hare i en myr.
Jegere kaller høstharer for løvfellende. Hver morgen så de små harene på tranene som gikk gjennom den grønne sumpen, og hvordan de ranke tranene lærte å fly.
"Jeg skulle ønske jeg kunne fly sånn," sa den minste kaninen til moren sin.
– Ikke si dumme ting! – svarte den gamle haren strengt. -Skal harer fly?
Kom sen høst, det ble kjedelig og kaldt i skogen. Fugler begynte å samle seg for å fly til varme land. Traner sirkler over sumpen og tar farvel med sitt søte grønne hjemland for hele vinteren. Kaninene hører det som om tranene sier farvel til dem:
– Farvel, farvel, stakkars løvfallere!
fløy til fjerne land støyende kraner. De late bjørnene legger seg i varme hi; krøllet seg sammen til baller og sovnet piggsvin; Slangene gjemte seg i dype hull.
Det ble enda kjedeligere i skogen. De løvfellende kaninene begynte å gråte:
– Kommer det til å skje noe med oss? Vi fryser i sumpen om vinteren.
– Ikke snakk tull! - sa kaninen enda strengere. – Fryser harer om vinteren? Snart vokser tykk, varm pels på deg. Når snøen faller, blir vi varme og koselige i snøen.
Kaninene roet seg. Bare én, den minste Leaf Faller - kaninen gir ingen fred.
«Bli her,» sa han til brødrene sine. "Og jeg alene vil løpe etter kranene til varme land."
Og den lille kaninen løp stille vekk fra sitt hjemlige reir for å se etter tranes varme land.
Løvfalleren løp og løp gjennom skogen og kom løpende til en avsidesliggende skogselv. Han ser bevere bygge en demning ved elven. De vil gnage skarpe tenner tykt tre, vinden vil blåse, treet faller i vannet. Elva er demmet opp, du kan gå langs demningen.
- Si meg, folkens, hvorfor slår dere ned slikt store trær? - spør Løvfalleren av beverne.
"Vi hogger trær av denne grunn," sier gamle Bever, "for å lage mat til vinteren og for å bygge en ny hytte for våre små bevere."
— Er det varmt i hytta di om vinteren?
"Det er veldig varmt," svarer den gråhårede beveren.
"Vær så snill å ta meg med til hytta di," spør den lille kaninen.
Beaver og Beaver så på hverandre og sa:
- Vi kan ta deg. Våre små bevere vil bli glade. Men kan du svømme og dykke?
– Nei, harer vet ikke hvordan de skal svømme eller dykke. Men jeg skal snart lære av deg, jeg skal svømme og dykke godt.
"Ok," sier Beaver, "her er den nye hytta vår." Det er nesten klart, det gjenstår bare å gjøre ferdig taket. Hopp rett inn i hytta.
Leaf Faller hoppet inn i hytta. Og beverhytta har to etasjer. Nedenfor, ved vannet, ble det laget mat til beverne - myke pilegrener. Ferskt høy legges på toppen. I et hjørne på høyet sover luftige bevere søtt.
Før den lille haren rakk å se seg godt om, la beverne tak over hytta. Den ene bærer gnagde pinner, den andre dekker taket med silt. Den tykke halen slår høyt, som en plaster med en slikkepott. Beverne jobber hardt.
Beverne la opp tak og det ble varmt i hytta. Løvfellende mann husket sitt lyse reir, sin gamle haremor og småbrødre.
«Jeg løper inn i skogen», tenker Listopadnichek. "Det er mørkt, fuktig, og du kan fryse."
Snart vendte beverne tilbake til hytta sin. Vi ristet oss nede og tørket oss.
"Vel," sier de, "hvordan har du det, lille kanin?"
"Alt er veldig bra med deg," sier Listopadnichek. "Men jeg kan ikke bli her lenge." Det er på tide for meg å gå til skogen.
"Hva du skal gjøre," sier Beaver, "om nødvendig, gå." Det er nå bare én vei ut av hytta vår – under vann. Har du lært å svømme og dykke godt, er du velkommen.
Leaf Faller stakk labben ned i det kalde vannet:
- Brrr! Å, for kaldt vann! Det er kanskje bedre at jeg blir hos deg hele vinteren, jeg vil ikke gå i vannet.
"Ok, bli," sier Beaver. - Vi er veldig glade. Du skal være barnepike for beverne våre, du skal bringe dem mat fra spiskammeret. Og vi skal til elven for å jobbe og hogge trær. Vi er hardtarbeidende dyr.
Løvfellende mann ble igjen i beverhytta. Beverne våknet, knirket og ble sultne. Listopadnichek tok med seg en hel armfull myke pilegrener til dem fra spiskammeret. Beverne var veldig glade og begynte å gnage på pilegrenene – veldig raskt. Bevere har skarpe tenner, bare splinter flyr. De gnagde, knirket igjen og ba om mat. Løvfalleren ble plaget og bar tunge greiner fra spiskammeret. Beverne kom sent tilbake og begynte å rydde opp i hytta. Bevere elsker renslighet og orden.
"Nå," sa de til den lille kaninen, "vær så snill, sett deg ned og spis sammen med oss."
– Hvor er kålroten din? – spør Listopadnichek.
«Vi har ikke kålrot,» svarer beverne. — Bever spiser pil- og ospebark.
Den lille haren smakte bevermat. Den harde pilebarken virket bitter på ham.
"Å, jeg kommer tydeligvis ikke til å se den søte kålroten igjen!" - tenkte den lille løvkaninen.
Dagen etter, da beverne dro på jobb, knirket beverne – de ba om mat.
Leaf Faller løp til spiskammeret, og der, ved hullet, satt et ukjent dyr, helt vått, med en diger fisk i tennene. Leaf Faller ble redd forferdelig beist, begynte å dunke labbene på veggen av all kraft og ropte til de gamle beverne.
Beverne hørte lyden og dukket umiddelbart opp. Den gamle Beveren drev den ubudne gjesten ut av hullet sitt.
"Dette er en røveroter," sa Beaver, "hun gjør mye skade på oss, ødelegger og ødelegger demningene våre." Bare ikke vær redd, lille kanin: oteren dukker ikke opp i hytta vår med det første. Jeg ga henne gode slag.
Bever sparket ut oteren, og han gikk selv i vannet. Og igjen ble Løvfalleren igjen hos beverne i en fuktig, mørk hytte.
Mange ganger hørte han hvordan hun nærmet seg hytta og snuste, slu rev som en sint gaupe vandret nær hytta. Den grådige jerven prøvde å knekke hytta.
For den lange vinteren stor frykt Den løvfallende kaninen har lidd nok. Han husket ofte sitt varme reir, sin gamle haremor.
En gang skjedde en stor katastrofe ved en skogselv. Tidlig på våren brøt vann gjennom en stor demning bygget av bever. Hytta begynte å flomme.
- Kom deg opp! Kom deg opp! - Gamle Bever ropte. "Det var oteren som ødela dammen vår."
Beverne stormet ned - sprutet i vannet! Og vannet blir høyere og høyere. Hun fuktet halen til kaninen.
- Svøm, lille kanin! - sier gamle Bever. – Svøm, redd deg selv, ellers går du til grunne!
Leaffalls hale skjelver av frykt. Jeg var veldig redd kaldt vann redd liten kanin.
– Vel, hva skal vi gjøre med deg? - sa gamle Bever. – Sitt på halen min og hold deg godt fast. Jeg skal lære deg å svømme og dykke.
Den lille haren satte seg på en bred beverhale og holdt godt fast med potene. Beveren dykket ned i vannet, logret med halen - han kunne ikke motstå, som en kule, fløy Leaf Faller ut av vannet. Jeg måtte svømme til kysten selv. Han gikk i land, snøftet, ristet seg - og satte kursen så fort han kunne til sin hjemlige sump.
Og den gamle haren med ungene hennes sov i redet hennes. Leaf Faller var henrykt og klynget seg til moren sin.
Haren kjente ikke igjen den lille haren hennes:
- Ja, ja, hvem er det?
"Det er meg," sa Listopadnichek. - Jeg er fra vannet. Jeg er kald, jeg er veldig kald.
Den lille haren snuste, slikket og la henne til å sove i et varmt rede. Han sovnet dypt ved siden av moren i sitt hjemlige reir.
Om morgenen samlet harer fra hele sumpen seg for å lytte til løvfellen.
Han fortalte sine brødre og søstre hvordan han fulgte traner til varme land, hvordan han levde med bevere, hvordan gamle Bever lærte ham å svømme og dykke.
Siden den gang, i hele skogen, har Leaffall blitt kjent som den modigste og mest desperate haren.
N. Sladkov "Høsten er på terskelen"
– Skogboere! – ropte den kloke Ravn en morgen. — Høsten står på terskelen til skogen, er alle klare for dens ankomst?
- Klar, klar, klar...
- Men vi skal sjekke det nå! – Raven kvekket. – Først og fremst vil høsten slippe kulden inn i skogen – hva skal du gjøre?
Dyrene svarte:
– Vi, ekorn, harer, rever, skal skifte til vinterfrakker!
– Vi, grevlinger, vaskebjørner, vil gjemme oss i varme hull!
– Vi, pinnsvin, flaggermus, vil falle i dyp søvn!
Fuglene svarte:
– Vi, de migrerende, skal fly bort til varmere land!
– Vi, faste, skal ta på dunpolstrede jakker!
"For det andre," roper ravnen, "vil høsten begynne å rive av bladene fra trærne!"
- La ham rive den av! - svarte fuglene. – Bærene blir mer synlige!
- La ham rive den av! - dyra reagerte. – Det blir roligere i skogen!
"Den tredje tingen," fortsetter ravnen, "høsten vil klikke på de siste insektene med frost!"
Fuglene svarte:
– Og vi, svarttroster, skal falle på fjellasken!
– Og vi, hakkespetter, skal begynne å skrelle konglene!
– Og vi, gullfinkene, skal komme til ugresset!
Dyrene svarte:
– Og vi skal sove roligere uten myggfluer!
«Den fjerde tingen», summer ravnen, «høsten vil bli kjedelig!» Han vil ta igjen mørke skyer, slippe ned kjedelig regn og oppildne triste vinder. Dagen blir forkortet, solen vil være gjemt i din barm!
- La ham plage seg selv! - fuglene og dyrene svarte unisont. - Du kommer ikke til å kjede oss! Hva bryr vi oss om regn og vind når vi har på oss pelsfrakker og dunjakker! La oss være godt mette - vi kommer ikke til å kjede oss!
Den kloke Ravn ville spørre om noe annet, men han viftet med vingen og tok av.
Han flyr, og under ham er en skog, flerfarget, broket - høst.
Høsten har allerede passert terskelen. Men det skremte ingen i det hele tatt.
N. Sladkov "Hvorfor november er skjør"
En snøsky stakk hodet ut bak skogen og skapte bråk i skogen!
Den hvite haren så en sky og hylte:
- Skynd deg, sky, skynd deg! Jeg har vært hvit lenge, men det er fortsatt ingen snø! Bare se, jegerne vil være på utkikk!
Skyen hørte haren og beveget seg inn i skogen.
- Du kan ikke, sky, gå tilbake, gå tilbake! - ropte den grå rapphønen. "Hvis du dekker bakken med snø, hva skal jeg spise?" Beina mine er svake, hvordan kan jeg komme meg til bakken?
Skyen beveget seg tilbake.
– La oss gå videre, det nytter ikke å rygge! - Bjørn knurret. - Fyll hiet mitt raskt: dekk det for vind og frost, skjul det for fremmedes øyne!
Skyen stoppet opp og beveget seg igjen inn i skogen.
- Whoa-oh, whoa-oh! - ulvene hylte. - Hvis du legger til snø, vil du ikke kunne gå eller løpe. Og oss ulver mates av våre føtter!
Skyen begynte å svaie og stoppet.
Og fra skogen er det et rop og et hyl.
– Fly til oss, sky, dekk skogen med snø! - noen roper.
– Ikke tør du helle ut snøen! - andre hyler. - Snu!
Skyen går fremover og deretter tilbake. Det begynner å snø, så stopper det.
Det er derfor november er sprø: noen ganger regn, noen ganger snø, noen ganger frost, noen ganger tine.
Der snøen er hvit, der bakken er svart.
Verken vinter eller høst!
E. Nosov "Skogeier"
Til kjærlig minne om I.I. Shishkina
Under løvfall drar jeg til skogen for å hamstre hasselstenger. Om vinteren kan du ikke komme til hassellunden: det er meterlange snøfonner over hele buskene. Om sommeren, i det tette grøntområdet, er det vanskelig å få øye på et passende system. Når du kutter den ned, vil du se at baken er bøyd, eller toppen er gaffel.
Men til høsten velger du det du trenger. Hasseltreet er lyst, hver gren er synlig. Du kan se deg rundt på alle toppene uten å forhaste deg. Hasseltreet har denne særegenheten: det begynner å slippe blader fra de høyeste skuddene.
Bestefar Prosha meldte seg frivillig til å vise et sted med god hassel. Han traver foran meg. Toppen av gummistøvlene slår høyt på de magre leggene hans. Den raggete hatten til en skutt rype blinker over
busker: det ene øret henger, det andre, vendt bort, kaster opp for hvert skritt. Bestefar er glad for å ha en sjanse til å trene, og er derfor masete og snakkesalig uten bånd.
Jeg er også glad for å møte deg snart høstskog. Jeg går, som på et kunstgalleri, for å ta en ny titt på de lenge kjente lerretene som den gylne høsten viser hvert år. Øyet er forsiktig og grådig: du vil ikke gå glipp av noe.
Helt i utkanten av skog, i kratt av sumplyng, blinket en innsjø med mørkt vann fargen på sterkt brygget te. På overflaten er en farget mosaikk av blader blåst av vinden. En gammel topp pukler langs kysten, forlatt som unødvendig. Dette er Polenov.
Og i skråningen kjenner jeg igjen Levitan. Tynnbeinte ospetrær flokker seg sjenert rundt kanten og hvisker om noe med alle bladene på en gang. Bladene flagrer i vinden og flimrer, snur seg nå mot solen med gull, nå med sølv på innsiden. Og den vikler seg inn i denne levende, svaiende blonden, og høsthimmelens klare blå dirrer også.
Bak det unge ospetreet reiser en flersøylet fasade gammel skog. Fra dypet, som fra en museumsbygning, kommer de subtile luktene av antikken. Blant stammesøylene var det en rungende stillhet, og man kunne høre et blad falle ned av et tre som falt og raslet, klamret seg til grenene.
I skogkanten stopper bestefaren, drar av seg lua og krysser seg i all hast. En skikk som har kommet ned fra gammel tid, fra hedensk overtro. Jeg tar også sakte av meg hatten, men ikke som en hedning. Jeg går inn under skogens buer, som om jeg kom inn i salene til Shishkins unike geni.
Vi går forbi hengende lerreter langs en fargerik skogssti. Enten blir den gul av sitronbjørkeblader, eller blir rosa med euonymus-scree, eller blir oransje og karmosinrød når vi tar oss under ospetrærne. De mønstrede bladene på rognetreet er blitt røde, og for å matche dem, bare enda lysere, flammer de tunge bærklasene. Stien går lenger og lenger, øynene begynner å bli lei av de lyse fargene, og det er fortsatt ingen ende på dette uforsiktige sløsingen.
I dypet, bak bålene til unge lønnetrær, kan man høre forhastede, haltende skritt. Bestefar Prosha peker det hevede øret på hatten mot lyden og lytter.
– For en hare!
- Hvem da?
– Kjenner du at den faller på ett bein? Det er han!
- Hvem er han?
- Hvem, hvem!.. Eieren, det er hvem!
Jeg kan ikke holde tilbake gliset mitt, og dette gjør den gamle mannen sint.
– Og det er ingenting å le av, kjære mann. Du trengte tydeligvis aldri å forholde deg til ham.
- Og du?
- Og med meg var det...
Bestefar satte øksen mer komfortabelt inn i beltet og travet igjen langs stien og slo støvlene.
«Samme vinter gikk jeg for å se etter ved ved porten. Han hogde ned et eiketre, skar av toppen og kastet tømmerstokken på en slede. Jeg var redd for å snu tilbake langs den bereiste veien. Jeg gikk rett over jordskorpen. Skorpen var hard, mars, og holdt tett. Da går jeg. Her er en førti foran deg som har falt til en gren. Hun snurret på halen og skravlet. En skjennfugl, verre enn en kvinne. Ingenting vil være skjult for henne. Musen vil ikke engang løpe gjennom. Jeg går som om jeg ikke ser. Og hun flyr fra tre til tre og bærer meg over hele skogen. Dette er ikke bra. Han viftet med hatten. "Shoo," roper jeg, "forbannet!" Jeg la ikke merke til skravlingen hennes og traff en person. Hun fortalte meg, din skurk. Mannen nikker og vinker med fingeren. Jeg nærmer meg. En slags avfeldig gammel mann. En kort pels i flekker, det er ikke saueskinn som kommer ut av hullene, men det ser ut som mose stikker ut. "Vis meg," sier han, "hvordan jeg skal til Sukhoi Dol." Jeg regnet med: landsbyen vår vil være rett frem, noe som betyr at Sukhoi Dol er på venstre hånd. "Her," sier jeg, "gå langs denne veien." Den gamle bukket og kikket sidelengs på det felte treet. "Den lå rundt," løy jeg, "jeg tok den opp for at den ikke skulle gå seg vill." Sa ikke noe. Han bare så på ham med frossen is, ristet på hodet og hinket bort.
– Og tror du han var det? - Jeg spurte.
– Ved gud, det er han! Han gikk bort, og falt på beinet. Hvem skal være! Etter det kom jeg meg så vidt ut av skogen. Gud vet hvor tåken kom fra. Ingenting å se. Og så var skorpen korrodert. Jeg vandrer gjennom skogen, beina setter seg fast, sleden min synker opp til magen. Og bak meg hører jeg: løp, løp... Heldigvis tenkte jeg å kaste veden. Det var først da jeg kom meg ut på veien. Ja, ikke til landsbyen hans, men til Sukhoi Dol og kom med lys... Og du, kjære mann, lo. Eieren liker ikke ugagn i skogen. Hvert tre, hver fugl teller for ham. Beskytter årvåkent. Han sitter ikke stille, går gjennom skogen, teller. Å stjele Lesina eller ødelegge noen levende skapninger unødvendig er en tapt sak...
– Hvorfor faller han på beinet?
"De sier de såret meg under krigen." Tyskerne skjøt mot skogen med tunge kanoner. Trær ble rykket opp slik. I tre dager var det røyk som en svart sky over skogen. Vel, det betyr at han ble fanget av et stykke granatsplinter. Men først senere fikk tyskerne mye straff for denne ondskapen. De som var blant partisanene sa at et helt tysk regiment gikk seg vill i skogen. Partisanene drepte deretter alle. Og dette er hva jeg mener: dette kunne ikke ha skjedd uten eieren. Han er ikke til å leke med.
Du kan forvente enhver form for skriving fra bestefar Prosha. Han kommer med ideer så uselvisk at han selv ser ut til å tro på sine egne ord. Noen ganger forstår du ikke om det er sant eller fiksjon. Men historien om skogeieren er ikke hans oppfinnelse, med mindre bestefaren la til at han «møtte nese mot nese» med ham. Denne legenden er like gammel som skogen selv som fødte den. Over tid rullet den rundt blant folket som en stein i sjøvann, det gamle ble slettet, en ny ble oppfunnet i stedet, som det faktum at skogeieren ble såret i den siste krigen. Jeg likte det, dette eventyret om en nisse som haltende, vandrer rundt i sitt domene, teller trærne, beskytter skogen mot vanhelligelse. Fin fortelling!
Jeg bøyer meg ned og plukker opp friske, uberørte blader fra bakken. Jeg velger den største, lyseste. De er flekkete overalt, som malingsstrøk på paletten til en stor maler.
Og min egen legende om skogeieren begynner å ta form...
Jeg ser ansiktet hans, det enkle solbrune ansiktet til en tømmerhogger innrammet av et mosegrodd skjegg. Grå øyne med et skarpt øye. Tørre nåler som hadde falt fra treet ble viklet inn i grånende hår.
Jeg hører ham gå gjennom høstskogen, tråkke mykt på et flerfarget teppe av løv, banke stokken på stammene som en hakkespett og hviske med suset fra fallende løv: «Dette har ingen pris... Ta vare på dette , folk." De snille øynene hans gløder av glede, de store, slitne hendene kjenner de unge skuddene, roter gjennom løvblissene. Og en forstyrret hare løper ikke fra ham i frykt, og en skjære skriker ikke som om en fremmed. Han er hjemme, på sitt fantastiske verksted.
Så han setter seg på en stubbe, legger ut maling ved føttene og begynner med mirakuløs magi... Og jeg, fortryllet, ser på disse lerretene som er kjent fra barndommen: den dystre granvillaen, den bronsestamme furuskoger, lyse, solprikkede eikelunder, kamillekanter, skogsgater med sølepytter i hjulsporene... Alt dette er ikke i forgylte rammer, ikke i museumssaler. Disse bildene utspiller seg foran meg i all sin bredde. De dukker opp på begge sider av stien som fører bestefar Prosha og meg inn i hjertet av skogen. Vi går i stillhet, og hver bærer på sin egen legende: han handler om djevelen, jeg handler om mannen.
Nå er det HØST, og i dag skal vi snakke om høsteventyr for barn .
Vi hedrer klassikerne - 1800- og 1900-tallet
I. S. Turgenev « Høstdag i en bjørkelund i utvalget (utdrag fra historien «Date» fra serien «Notes of a Hunter»). Mange av historiene i Notes of a Hunter foregår forresten også om høsten. In the Ozone In the Labyrinth Noveller om høsten av forskjellige forfattere, som alle er klassikere i bakgrunnen: I. S. Sokolov-Mikitov « Høst" historie, V. G. Korolenko « Sen høst",I. A. Bunin « Antonov epler", K. G. Paustovsky « Ordbok for innfødt natur", "Huset mitt", "Hva slags regn er det".
En novellesamling ble utgitt i 2015 I. S. Sokolova-Mikitova "Høst i skogen" ( September har kommet, traner flyr bort, elg, ryper på rullesteinene, hvit hare, pinnsvin, ekorn, bjørn, gaupe, kveld i skogen, ulver)
Og en bok til ER. Sokolova-Mikitova : eventyret "Leaffall"Med flotte, snille tegninger E. I. Charushina.
N.G. Garin-Mikhailovsky « Høstprosadikt ".
Historie I. A. Bunina " Antonov epler" sammen med andre verk av forfatteren er i samlingen "Mørke smug".
Historier K. G. Paustovsky om høsten" Grevlingnese", « Farvel til sommeren" og flere andre kan leses i boken " Rullespurv."
En historie om høsten V. Sukhomlinsky « Jeg vil si min mening" er i en fantastisk samling "Solens blomst".
K.D. Ushinsky I samlingen " Historier og eventyr" bortsett fra historien "Høst" mange verk av forfatteren.
M. M. Prishvin « Poetiske miniatyrer om høsten"
N. I. Sladkov Samling «Gjemmesteder i skogen»
september (Høsten er på terskelen, På den store stien, Edderkopp, Tid, Fugler, Ekornfluesopp, Bevinget skygge, Ugle som ble glemt, Slu løvetann, Venner og kamerater, Skogen rasler),
oktober (Sying, skummel usynlig mann, fasanbukett, trær knirker, fuglehusets mysterium, gammel kjenning, skjæretog, høstjuletre, sta fink, skogrusling, magisk hylle),
november (Hvorfor er november gråbrun? Resort “Icicle”, Pulver, Vipstjertbokstaver, Desperat hare, meisestokk, stær har ankommet, skogen rasler).
Høst under vann
G. A. Skrebitsky « Høst "(En historie fra boken "Fire kunstnere"), og en annen historie "Nysgjerrig"
G. Ya. Snegirev Historie "Blåbærsyltetøy" og mange andre fantastiske historier er i boken "Slud chipmunk. Historier og noveller"
og i samlingen G. Ya. Snegireva "Første sol" det er en historie "Hvordan dyr og fugler forbereder seg på vinteren."
EventyrV. G. Suteeva « Apple", "Bag of Apples" finnes i nesten alle samlinger, for eksempel i "Morsomme eventyr og historier."
V.V. Bianki « Høst ", "Forest Newspaper. Eventyr og historier"
D. N. Mamin-Sibiryak « Grå hals"
N.M. Gribatsjov « Røde blader"(fra serien om haren Koska) i samlingen "Fortellinger om skogen vår".
Yuri Koval " Hele året» (samling med flotte illustrasjoner og CD)
« Historien om hvordan høsten kom" i samlingen "Wormwood Tales".
Samlinger for skoleelever – Historier om høsten(E. Yu. Shim "Fives", V. V. Bianki "September", I. S. Sokolov-Mikitov "Skogen om høsten", V. V. Zankov "Hvorfor endrer bladene på treet farge og faller om høsten?")
Tatiana Domarenok – utvalg "Eventyr og historier for barn - Høst", gjelder også: Høst, Gylden høst i skolegården, og andre (Borovichok. De siste dagene av sommeren som går, Poor Clubfoot, Golden Butterflies of Autumn, Girl Autumn, Golden Bouquet, Grandmother's Tales, Dimkina gull fisk, Hvordan bokstaver og tall er forberedt for skolen, Verdenskart, Wizard Primer. for yngre skolebarn, Lille struts, førsteklassing).
Natalya Abramtseva Høstfortelling.
Efim Vladimirov Eventyr høst.
LANA RA Hekser og fallende løv, eventyr.
Oksana Ivanenko God natt!
Sergey KozlovFortellinger knyttet til høsten kan leses i bøker, for eksempel utgaven «Pinnsvin i tåken. Tales of the present"-utgaven 2015-forlaget Time of the Masters, i serien Best for Children. Kunstner Bodyakova Galina
Eller du kan lese historier om høsten av Sergei Kozlov på Ezhin portal eller en rekke andre nettsteder i serien *Autumn Song of Grass* (The Last Sun, Russula, Kantarell, Beauty, Autumn Ships, How to Shade Silence, In innfødt skog, Kongle, Fugl, Fri høstvind, Vi kommer og puster) og * Høstfortellinger * (Hvordan fange en sky, Høstfortelling, Hvordan eselet drømte grusom drøm, Trusting Hedgehog).
Det skal bemerkes at S. Kozlov har mange eventyr der heltene hans (Pinnsvin og vennene hans) beundrer høsten. Disse historiene brukes ofte av voksne. På et møte med lesere i Central Children's Library of Slantsy "Autumn Bouquet of Feelings", ble "høst" eventyr av S. G. Kozlov fra boken "Hedgehog in the Fog" hørt. I oktober 2000 var det en lesning og diskusjon av S. Kozlovs eventyr "Høstfortelling" og "Skjønnhet", og i 2002 - små eventyr "The Last Sun" og "The Fox". Barna var i stand til å se inn i verden for å bli henrykte og overrasket over dens skjønnhet, for å oppleve lykken ved å gjenkjenne landet deres.» Og så interessant barna reagerte! Utvalg.
Lyudmila Krischenko Rød fortelling.
Marta Bystrova Brownie-fortellinger. Høst.
Vasily Morozov En ny høst kommer.
Olga Borina Te med høst.
Ksenia Remizova Fortelling om dagen for begynnelsen av bladfallet.
Padmini S. Marina Popova Løvfall.
Nina Pavlova Høst sopp.
Forfatterens høstfortellinger i bloggosfæren
Frilansjournalist for Highway Legenden om høsten
Irishenka Lazur
Noveller om høstsesongens natur av Mikhail Mikhailovich Prishvin i form av notater formidler den rørende stemningen av romantikk og behagelig tristhet som svever i naturen om høsten. De første gule bladene vakker tid gylden høst og begynnelsen av kaldt vær, hendelser som høstnaturen går gjennom, kjærlig beskrevet i linjer av forfatteren av russisk natur.
Begynnelsen av høsten
I dag ved daggry dukket ett frodig bjørketre opp fra skogen og inn i en lysning, som i en krinolin, og et annet, engstelig, tynt, fallende blad etter blad på det mørke grantreet. Etter dette, ettersom daggryet vokste mer og mer, begynte forskjellige trær å dukke opp for meg på forskjellige måter. Dette skjer alltid i begynnelsen av høsten, når det etter en frodig og vanlig sommer begynner en stor forandring og trærne begynner alle å oppleve løvfall på forskjellige måter.
Jeg så rundt meg. Her er en pukkel, kjemmet av labbene til orrfugl. Det pleide å skje at i hullet til en slik pukkel ville du helt sikkert finne en fjær av en orrfugl eller skogrype, og hvis den var pockmarked, så visste du at en hunn gravde, og hvis den var svart, var det en hane. Nå i gropene til de kjemmede pukkelene ligger det ikke fuglefjær, men falne gule blader. Og her er en gammel, gammel russula, diger, som en tallerken, helt rød, og kantene er krøllet sammen av alderdom, og et gult bjørkeblad svever i fatet.
Ospetrær er kalde
På en solrik høstdag, i utkanten av en granskog, samlet seg unge flerfargede ospetrær, tett på hverandre, som om de var der, i granskog, det ble kaldt og de gikk ut for å varme seg i skogkanten, akkurat som i bygdene våre går folk ut i solen og setter seg på ruinene.
Høstdugg
Det gikk opp for meg. Fluer banker i taket. Spurvene gjeter. Roker er i de høstede feltene. Førti familier beiter på veiene. Ryggene er kalde og grå. Nok en duggdråpe i aksen på et blad glitrer hele dagen.
Vindfull dag
Denne friske vinden vet å snakke ømt til jegeren, akkurat som jegerne selv ofte skravler seg imellom av overflod av gledelige forventninger. Du kan snakke og du kan være stille: samtale og stillhet er lett for en jeger. Det hender at en jeger forteller noe animert, men plutselig blinket noe i luften, jegeren så der og da: "Hva snakket jeg om?" Jeg husket ikke, og - ingenting: du kan starte noe annet. Så jaktvinden om høsten hvisker konstant om noe og går, uten å fullføre en ting, videre til en annen; Så hørte jeg mumlingen fra en ung orrfugl og stoppet, tranene skrek.
Dugg
Tåker steg opp fra åkrene, fra engene, fra vannet og smeltet inn i den asurblå himmelen, men i skogen lå tåkene lenge. Solen stiger høyere, strålene trenger gjennom skogtåka inn i dypet av kratt, og der, i kratt, kan du se direkte på dem.
De grønne stiene i skogen ser ut til å ryke, tåken stiger overalt, vannet sitter i bobler på bladene, på nålene til grantrærne, på edderkoppnettet, på telegraftråden. Og når solen står opp og luften varmes opp, begynner dråpene på telegraftråden å smelte sammen og tynnes ut. Sannsynligvis gjøres det samme på trær: dråper smelter sammen der også.
Og da solen endelig begynte å varme opp telegraftråden, begynte store regnbuedråper å falle til bakken. Og det samme i bar- og løvskogen - det var ikke regn, men som om gledelige tårer ble felt. Osp var spesielt skjelvende og gledelig da en dråpe som falt ovenfra satte et følsomt blad i bevegelse, og så skalv hele ospen ned og ned, glitrende i fullstendig ro, av den fallende dråpen.
På dette tidspunktet tørket noen av de svært årvåkne edderkoppnettene ut, og edderkoppene begynte å stramme signaltrådene. En hakkespett banket på treet og hakket en svarttrost på et fjellasketre.
Løvfall
En hare kom ut av de tette grantrærne under et bjørketre og stoppet da han så en stor lysning. Han turte ikke gå rett over på den andre siden og gikk rundt hele lysningen fra bjørketre til bjørketre. Så han stoppet og lyttet. Hvis du er redd for noe i skogen, er det bedre å ikke gå mens bladene faller og hvisker. Haren lytter: det virker for ham som om noen hvisker bakfra og sniker. Det er selvfølgelig mulig for en feig hare å ta mot til seg og ikke se seg tilbake, men her skjer det noe annet: du var ikke redd, bukket ikke under for bedraget av fallende løv, og akkurat da var det noen som utnyttet deg og grep deg stille i tennene bakfra.
Rowan blir rød
Morgenen er sparsom. Det er ingen spindelvev i det hele tatt i lysningene. Veldig stille. Jeg kan høre gulfuglen, jayen og trosten. Rognetreet blir veldig rødt, bjørketrærne begynner å gulne. Hvite sommerfugler, litt større enn møll, flyr av og til over det klippede gresset.
Bakevje
Blant trærne som ble brent fra en skogbrann i fjor, sto det en liten osp igjen på kanten av en høy ravine, rett overfor State Backwater. En høystakk ble plassert i nærheten av dette ospetreet om sommeren, og nå på høsten har det blitt gult over tid, og ospetreet er knallrødt og flammende. Du kan se denne høystakken og ospetreet i det fjerne og kjenne igjen bakvannet vårt, hvor det er like mange steinbit som det er innbyggere i en storby, hvor det om morgenen rasler, skummelt rovdyr, kaster seg på en fiskestim og pisker halen gjennom vannet så mye at fisken snur magen opp, og rovdyret spiser dem.
Det er så mye småfisk (yngel) i vannet at fra åreslaget foran hopper ofte en stim opp til toppen, som om noen hadde kastet den opp. Fisken tar ikke agnet godt lenger, og steinbiten går etter frosken om natten, bare det er svært få frosker i år på grunn av den tørre årstiden, det er også lite edderkopper, og på disse røde høstdagene er det ingen spindelvev i skogen i det hele tatt.
Til tross for frosten er det fortsatt blomstrende liljer på Kubra, og det er hele lysninger av små blomster som ser ut som jordbær på vannet, som hvite duker.
Hvite liljer lå på grønne tallerkener, og deres grasiøse ben var synlige så dypt i det klare vannet at hvis du tok dem ut og målte dem, så ville kanskje ikke engang to av oss være nok for dem.
Ivan da Marya
På senhøsten skjer det noen ganger akkurat som tidlig på våren det er hvit snø, det er svart jord. Først om våren lukter det jord fra tinte flekker, og om høsten lukter det snø. Dette skjer absolutt: vi blir vant til snø om vinteren, og om våren lukter jorden for oss, og om sommeren snuser vi jorden, og sen høst det lukter snø for oss.
Det skjer sjelden at solen skinner i bare en time, men for en fryd det er! Så gir et dusin blader på et piletre som allerede har frosset men overlevd stormene eller en veldig liten blå blomst under føttene oss stor glede.
Jeg lener meg mot den blå blomsten og med overraskelse kjenner jeg igjen Ivan i den: det er bare Ivan igjen fra den forrige doble blomsten, den velkjente Ivan da Marya.
I sannhet er ikke Ivan en ekte blomst. Den består av veldig små krøllete blader, og dens eneste farge er lilla, og det er derfor den kalles en blomst. Bare gul Marya er en ekte blomst med pistiller og støvbærere. Det var fra Marya frøene falt på denne høstjorden, slik at de på nyåret igjen skulle dekke jorden med Ivans og Maryas. Maryas sak er mye vanskeligere, det er sannsynligvis grunnen til at hun falt foran Ivan.
Men jeg liker at Ivan overlevde frosten og til og med ble blå. Jeg følger den blå senhøstblomsten med øynene, og sier stille:
Ivan, Ivan, hvor er Marya din nå?
Høstløv
Rett før soloppgang faller den første frosten på lysningen. Skjul, vent på kanten - hva skjer der, i en skoglysning! I skumringen av morgenkvisten kommer usynlige skogsdyr og begynner så å spre hvite lerreter utover lysningen. De første solstrålene fjerner lerretene, og et grønt rom forblir på det hvite. Litt etter litt forsvinner alt hvitt, og bare i skyggen av trær og pukler blir små hvite kiler stående lenge.
På den blå himmelen mellom de gylne trærne vil du ikke forstå hva som skjer. Vinden blåser bort løv eller småfugler samles i flokker og flyr til varme, fjerne land.
Vinden er en omsorgsfull eier. Utover sommeren kommer den på besøk overalt, og selv på de tetteste stedene vil det ikke være et eneste ukjent blad igjen. Men høsten har kommet – og en omsorgsfull eier høster avlingen sin.
Bladene, som faller, hvisker, og sier farvel for alltid. Det er alltid slik med dem: Når du har revet deg bort fra ditt hjemlige rike, så si farvel, du er død.
Siste blomster
Nok en frostnatt. Om morgenen på jordet så jeg en gruppe overlevende blå bjeller – en humle satt på en av dem. Jeg rev av klokken, humla fløy ikke av, jeg ristet av meg humla, den falt. Jeg la ham under en varm stråle, han kom til live, kom seg og fløy. Og på krefthalsen, på samme måte, ble en rød øyenstikker nummen over natten og før øynene mine kom seg under den varme strålen og fløy bort. Og gresshopper inn et stort antall begynte å falle fra under føttene våre, og blant dem var det knitring som fløy opp med et brak, blått og knallrødt.
M. Prishvin "Sesonger"
Et essay om "Høsten har kommet"
Høsten har kommet. Solen varmer fortsatt nesten som sommer, og prøver å gi bort den siste ubrukte varmen. Det er fortsatt nesten ingen skyer på den blå og klare himmelen. Bare vinden ble kaldere og hardere, og minnet oss om at det allerede var september. Blant det lyse grøntområdet er høstens første varsel merkbare: gule og røde blader. Snart vil de falle fra trærne og dekke alle veier og stier.
Essay om temaet "Høst"
Høsten er tiden for farvel til varmen og ankomsten av kaldt vær. Dagene blir kortere, nettene blir lengre, og dette blir mer merkbart for hver ny dag. Solen dukker opp i horisonten senere og senere, og går ned tidligere, og dag etter dag varmer den mindre og mindre. Temperaturen på termometeret utenfor vinduet synker sakte, og om kveldene blir det merkbart kaldere.
Det er her Gylden høst. Den vakreste og mest pittoreske tiden på året. Høst elsker gule, røde, oransje farger, og hvordan hun elsker å strø alt med gull. Du kommer til en bjørkelund og du kan ikke ta øynene fra deg, alt er i gull. Det henger gullmynter på bjørketrærne i stedet for blader, og det ser ut til at de med bare ett pust vil begynne å ringe.
Essay om emnet "Høsttid"
Høst- det meste vakker tidårets. Ikke rart Alexander Sergeevich Pushkin hadde høsten som sin favoritttid på året. Man kan ikke annet enn å beundre skjønnheten høstnaturen gir oss. Så vakkert det er i skogen om høsten! Noen ganger er ord rett og slett ikke nok til å beskrive all denne prakten, bare en kunstner kan formidle høstlandskapet.
Essay om temaet "Golden Autumn"
Den morsomme sommeren er over. September ble den rettmessige eieren. Det blir uvanlig kaldt om morgenen og om natten. Bare om dagen er solen fortsatt varm, og prøver å minne oss om sommeren. Etter utmattende lang arbeidskraft hviler feltene. De gyldne hagene har allerede gitt sine eiere sin avling. Høstens kjølige bris kan merkes overalt. Lave skyer begynte å dukke opp oftere og oftere på den grå himmelen. Det regner lett.
Et essay om "Hvorfor jeg liker høsten"
Høst, høst kommer...Fantastisk og herlig tid. Solen brenner ikke lenger nådeløst fra morgen til kveld, som om sommeren, og gjemmer seg ennå ikke bak tette grå skyer, slik den vil gjøre om vinteren. Den varmer sjenerøst og forsiktig, kjærtegner hver celle, den ser ut til å ringe på himmelen med en million bjeller og sprer ømhet og varme. Gå, mennesker og dyr, gressstrå og blomster, fugler og trær, fang dens vakre stråler, bad i dem, fryd deg, smil.
Et essay om "Høst" for klasse 2, 3, 4
Valg 1. Høsten har kommet. Bladene på trærne ble gule. Snart begynner de å falle til bakken.
I går gikk jeg tur med mamma høst park. Det er sol og stille der. Fuglene synger ikke lenger. De forbereder seg på å fly til varmere strøk.
Alternativ 2. På høstens første dag vi gikk på skolen. Dagene er fine. Hver dag kommer jeg tilbake fra skolen og nyter høstsola.
Snart kommer høstregnet. Det blir kaldt. Nå er løvet på trærne gyldent. Men snart vil den visne og falle av.
Et essay om "Høst i Odessa"
jeg bor i Odessa. Dette er en veldig koselig og fin by. Her har den nådd oss høst. Trærne begynte etter hvert å kle seg i gule, oransje og røde klær.
Høsten vår er veldig varm, men i år er den enda varmere enn før. Du kan fortsatt svømme i sjøen. Solen skinner ikke så intenst, men likevel ganske ofte. Jeg har alltid vært overrasket over at om høsten trenger vi noen ganger ikke engang å bruke jakker og kåper, mens i alle andre byer nordpå samles alle sammen og føler at vinteren nærmer seg. Det er veldig deilig å gå blant trærne nå, når alt rundt er så fargerikt og lyst. Jeg elsker byen min, for meg er det som en hel verden der jeg kan nyte livet. Høsten gir Odessa enda større ynde og skjønnhet. Det kan sies det høsten kommer min by.
Fant du ikke det du lette etter? her er en annen
I. Sokolov-Mikitov
De kvitrende svalene har for lengst fløyet sørover, og enda tidligere, som på stikkord, forsvant de raske svalene.
I høstdager Guttene hørte de forbipasserende tranene gale på himmelen da de tok farvel med sitt kjære hjemland. De passet lenge på dem med en spesiell følelse, som om tranene tok med seg sommeren.
Stille og rolig fløy gjessene til det varme søren...
Gjør seg klar til kald vinter Mennesker. Rugen og hveten ble klippet for lenge siden. Vi lagde fôr til husdyrene. De siste eplene plukkes fra frukthagene. De gravde opp poteter, rødbeter og gulrøtter og la dem bort for vinteren.
Dyrene forbereder seg også på vinteren. Det kvikke ekornet samlet nøtter i den hule og tørket utvalgte sopp. Små voles brakte korn inn i hullene og forberedte duftende mykt høy.
På senhøsten bygger et hardtarbeidende pinnsvin vinterleiet sitt. Han dro en hel haug med tørre løv under en gammel stubbe. Du vil sove fredelig hele vinteren under et varmt teppe.
Høstsola varmer sjeldnere og sjeldnere, mer og mer sparsomt.
Snart, snart begynner den første frosten.
Moder jord vil fryse til våren. Alle tok fra henne alt hun kunne gi.
Høst
En morsom sommer har flydd forbi. Så høsten har kommet. Det er på tide å høste avlingen. Vanya og Fedya graver poteter. Vasya samler rødbeter og gulrøtter, og Fenya samler bønner. Det er mye plommer i hagen. Vera og Felix samler frukt og sender den til skolens kafeteria. Der trakteres alle med modne og smakfulle frukter.
I skogen
Grisha og Kolya gikk inn i skogen. De plukket sopp og bær. De legger sopp i en kurv og bær i en kurv. Plutselig slo tordenen ned. Solen har forsvunnet. Skyer dukket opp rundt omkring. Vinden bøyde trærne mot bakken. Det begynte å regne kraftig. Guttene dro til skogvokterens hus. Snart ble det stille i skogen. Regnet stoppet. Solen kom frem. Grisha og Kolya dro hjem med sopp og bær.
Sopp
Gutta gikk inn i skogen for å plukke sopp. Roma fant en vakker boletus under et bjørketre. Valya så en liten oljekanne under furutreet. Seryozha oppdaget en enorm boletus i gresset. I lunden samlet de fulle kurver forskjellige sopp. Gutta reiste glade og glade hjem.
Skog om høsten
I. Sokolov-Mikitov
Russeskogen er vakker og trist i de tidlige høstdagene. Lyse flekker av rød-gule lønner og osper skiller seg ut mot den gyldne bakgrunnen av gulnet løvverk. Sakte sirkulerende i luften faller og faller lette, vektløse gule blader fra bjørkene. Tynne sølvtråder av lette spindelvev strakte seg fra tre til tre. Senhøstblomster blomstrer fortsatt.
Luften er gjennomsiktig og ren. Vannet i skogsgrøfter og bekker er klart. Hver rullestein nederst er synlig.
Stille inne høstskog. Bare nedfallne blader rasler under føttene. Noen ganger plystrer en hasselrype subtilt. Og dette gjør stillheten enda mer hørbar.
Det er lett å puste i høstskogen. Og jeg vil ikke forlate det på lenge. Det er godt i høstens blomsterskog... Men noe trist, farvel høres og sees i den.
Natur om høsten
Den mystiske prinsessen Autumn vil ta den slitne naturen i hendene, kle henne i gylne antrekk og gjennomvåte henne i lange regnvær. Høsten vil roe den andpustede jorden, blåse bort de siste bladene med vinden og legge den i vuggen til en lang vintersøvn.
Høstdag i en bjørkelund
Jeg satt i en bjørkelund om høsten, rundt midten av september. Helt fra morgenen av kom det et lett regn, til tider erstattet av varmt solskinn; været var skiftende. Himmelen var enten dekket av løse hvite skyer, for så plutselig å klare seg på steder et øyeblikk, og så, bak de delte skyene, dukket det asurblått opp, klart og mildt ...
Jeg satt og så meg rundt og lyttet. Bladene raslet litt over hodet mitt; ved deres støy alene kunne man finne ut hvilken tid på året det var da. Det var ikke vårens muntre, leende skjelving, ikke den milde hviskingen, ikke sommerens lange prat, ikke senhøstens sjenerte og kalde babling, men knapt hørbar, døsig prat. En svak vind trakk litt over toppene. Det indre av lunden, våt av regnet, var i konstant forandring, avhengig av om solen skinte eller dekket av skyer; Så lyste hun opp over alt, som om plutselig alt i henne smilte... så ble plutselig alt rundt henne litt blått igjen: de klare fargene bleknet øyeblikkelig... og snikende, lurt begynte det minste regnet å falle og hviske gjennom. skogen.
Bladverket på bjørkene var fortsatt nesten helt grønt, men merkbart blekere; bare her og der sto en ung jente, helt rød eller helt gull...
Ikke en eneste fugl hørtes: alle tok tilflukt og ble stille; bare av og til ringte den hånende stemmen til en meis som en stålklokke.
En høst, klar, litt kald, frostig dag om morgenen, når et bjørketre, som et eventyrtre, helt gyllent, er vakkert tegnet på den blekblå himmelen, når den lave sola ikke lenger varmer, men skinner sterkere enn en sommer, en liten ospelund glitrer gjennom og gjennom, som om det er gøy og lett å stå naken, frosten er fortsatt hvit i bunnen av dalene, og den friske vinden rører forsiktig og driver bort de falne, skjeve bladene - når blå bølger gleder seg langs elven, stille løfter opp de spredte gjess og ender; i det fjerne banker møllen, halvveis skjult av piler, og duene svirrer raskt over den, mens duer den lette luften...
I begynnelsen av september endret været plutselig dramatisk og helt uventet. Stille og skyfrie dager kom umiddelbart, så klare, solrike og varme, som ikke engang var i juli. På de tørkede, sammenpressede jordene, på deres stikkende gule stubb, glitret et høstspindelvev med glimmerglans. De rolige trærne slapp stille og lydig de gule bladene.
Sen høst
Korolenko Vladimir Galaksjonovich
Senhøsten kommer. Frukten er blitt tung; han bryter sammen og faller til bakken. Han dør, men frøet bor i ham, og i dette frøet lever i "mulighet" hele den fremtidige planten, med dets fremtidige luksuriøse løvverk og dens nye frukt. Frøet vil falle til jorden; og den kalde solen står allerede lavt over bakken og løper kald vind, kalde skyer suser... Ikke bare lidenskap, men selve livet fryser stille, umerkelig... Jorden dukker i økende grad opp under grøntområdet med sin svarthet, kalde toner dominerer himmelen... Og så kommer dagen da denne resignerte og stille, som om millioner av snøflak faller på enkens jord og det hele blir glatt, monokromatisk og hvitt... Hvit farge er fargen på kald snø, fargen på de høyeste skyene som svever i himmelens uoppnåelige kulde høyde, - farge majestetiske og golde fjelltopper...
Antonov epler
Bunin Ivan Alekseevich
Jeg husker en tidlig fin høst. August hadde varmt regn til rett tid, midt i måneden. Jeg husker en tidlig, frisk, stille morgen... Jeg husker en stor, helt gylden, uttørket og tynn hage, jeg husker lønnsgater, den subtile duften av falne blader og lukten av Antonov-epler, lukten av honning og høst friskhet. Luften er så ren, det er som om det ikke er noen i det hele tatt. Det er en sterk lukt av epler overalt.
Om natten blir det veldig kaldt og duggvåt. Etter å ha innåndet rugaromaen av ny halm og agner på treskeplassen, går du muntert hjem til middag forbi hagevollen. Stemmer i landsbyen eller knirking av porter kan høres uvanlig tydelig i den kjølige daggry. Det begynner å bli mørkt. Og her er en annen lukt: det er en brann i hagen og det er en sterk duftende røyk fra kirsebærgrener. I mørket, i dypet av hagen, er det et fabelaktig bilde: som om i et hjørne av helvete, brenner en karmosinrød flamme nær en hytte, omgitt av mørke ...
"Vigorous Antonovka - for et morsomt år." Landsbyanliggender er gode hvis Antonovka-avlingen beskjæres: det betyr at kornavlingen er beskåret... Jeg husker et fruktbart år.
Ved tidlig daggry, når hanene fortsatt galet, åpnet du et vindu inn til en kjølig hage fylt med lilla tåke, som morgensolen skinner her og der... Du løp til dammen for å vaske ansiktet ditt. Nesten alt det lille løvet har fløyet av kystrankene, og grenene viser seg igjennom på den turkise himmelen. Vannet under vinrankene ble klart, isete og tilsynelatende tungt. Det fjerner øyeblikkelig latskap om natten.
Du går inn i huset og først av alt vil du høre lukten av epler, og deretter andre.
Siden slutten av september har hagene og treskeplassene våre stått tomme, og været har som vanlig endret seg dramatisk. Vinden rev og rev trærne i flere dager, og regnet vannet dem fra morgen til kveld.
Væsken lyste kaldt og sterkt i nord over de tunge blyskyene. blå himmel, og bak disse skyene fløt rygger av snødekte fjell-skyer sakte ut, vinduet mot den blå himmelen lukket seg, og hagen ble øde og kjedelig, og regnet begynte å falle igjen... først stille, forsiktig, så mer og mer tykkere og ble til slutt til regnskyll med storm og mørke. En lang, urolig natt kom...
Fra en slik skjenn kom hagen helt naken, dekket av våte løv og på en eller annen måte stille og resignert. Men så vakker han var da den kom igjen Klart vær, klare og kalde dager i begynnelsen av oktober, høstens avskjedsferie! Det bevarte løvet vil nå henge på trærne til den første frosten. Den svarte hagen vil skinne gjennom den kalde turkise himmelen og pliktoppfyllende vente på vinteren og varme seg i solskinnet. Og jordene blir allerede skarpt svarte av dyrkbar jord og knallgrønne av buskete vintervekster...
Du våkner og ligger lenge i sengen. Det er stille i hele huset. Foran ligger en hel dag med fred i den allerede stille, vinterlignende eiendommen. Kle deg sakte på, vandre rundt i hagen, finn et kaldt og vått eple glemt i de våte bladene, og av en eller annen grunn vil det virke uvanlig velsmakende, ikke i det hele tatt som de andre.
Ordbok av innfødt natur
Det er umulig å liste opp tegnene fra alle årstider. Derfor hopper jeg over sommeren og går videre til høsten, til dens første dager, når "september" allerede begynner.
Jorden visner, men den "indianske sommeren" er fortsatt foran med sin siste lyse, men allerede kalde, som glimmerglans, solstråler. Fra den tykke blå himmelen, vasket med kjølig luft. Med en flygende vev ("Jomfru Marias garn", som seriøse gamle kvinner fortsatt kaller det noen steder) og et falt, visnet blad som dekker det tomme vannet. Bjørkelunder stående som mengder av vakre jenter i sjal brodert med bladgull. "En trist tid er en sjarm for øynene."
Deretter - dårlig vær, kraftig regn, den iskalde nordlige vinden "Siverko", som pløyer gjennom det blyholdige vannet, kulde, kulde, beksvarte netter, iskald dugg, mørke daggry.
Så alt går videre til den første frosten griper og binder jorden, det første pulveret faller og den første stien er etablert. Og det er allerede vinter med snøstorm, snøstorm, drivende snø, snøfall, grå frost, stolper på jordene, knirking av stiklinger på sledene, en grå, snødekt himmel...
Ofte om høsten fulgte jeg nøye med på de fallende bladene for å fange det umerkelige brøkdelen av sekundet når bladet skiller seg fra grenen og begynner å falle til bakken, men lenge klarte jeg ikke dette. Jeg har lest i gamle bøker om lyden av fallende løv, men jeg har aldri hørt den lyden. Hvis bladene raslet, var det bare på bakken, under en persons føtter. Raslingen av løv i luften virket like usannsynlig for meg som historier om å høre gress spire om våren.
Jeg tok selvfølgelig feil. Det trengtes tid for at øret, sløvet av bygatenes maling, kunne hvile og fange høstlandets svært rene og presise lyd.
En sen kveld gikk jeg ut i hagen til brønnen. Jeg plasserte en svak parafinlykt på tømmerhuset." flaggermus" og tok ut vann. Det fløt blader i bøtta. De var overalt. Det var ingen måte å bli kvitt dem noe sted. Brunt brød fra bakeriet ble brakt med våte blader festet til. Vinden kastet håndfuller med løv på bordet, på sengen, på gulvet. på bøker, og det var vanskelig å stelle langs talgstiene: du måtte gå på bladene, som gjennom dyp snø. Vi fant blader i lommene på regnfrakkene våre, i luen, i håret – overalt. Vi sov på dem og ble grundig mettet av lukten deres.
Det er høstnetter, døve og stille, når det ikke er vind over den svarte skogkanten og bare vaktmannslageren kan høres fra landsbyens utkant.
Det var en slik natt. Lykten lyste opp brønnen, den gamle lønnen under gjerdet og nasturtiumbusken som ble bust av vinden i det gulnede blomsterbedet.
Jeg så på lønnen og så hvordan et rødt blad forsiktig og sakte skilte seg fra grenen, grøsset, stoppet opp i luften et øyeblikk og begynte å falle skrått ned for føttene mine, litt raslende og svaiende. For første gang hørte jeg raslingen av et fallende blad - en uklar lyd, som et barns hvisking.
Mitt hus
Paustovsky Konstantin Georgievich
Det er spesielt godt i lysthuset på stille høstnetter, når det sakte, rene regnet lager lavt lyd i salaen.
Den kjølige luften beveger knapt lystungen. Hjørneskygger fra drueblader ligger i taket på lysthuset. En møll, som ser ut som en klump av grå råsilke, lander på en åpen bok og etterlater det fineste skinnende støvet på siden. Det lukter regn - en mild og samtidig skarp lukt av fuktighet, fuktige hagestier.
Ved daggry våkner jeg. Tåka rasler i hagen. Bladene faller i tåken. Jeg drar en bøtte med vann ut av brønnen. En frosk hopper ut av bøtta. Jeg skyller over meg med brønnvann og hører på hyrdens horn – han synger fortsatt langt unna, helt i utkanten.
Det begynner å bli lyst. Jeg tar årene og går til elva. Jeg seiler i tåken. Østen blir rosa. Lukten av røyk fra landlige ovner kan ikke lenger høres. Alt som gjenstår er stillheten i vannet og krattene av flere hundre år gamle vier.
Foran er en øde septemberdag. Foran - tapt i dette stor verden duftende løvverk, gress, høstvisnende, stille vann, skyer, lav himmel. Og jeg føler alltid denne forvirringen som lykke.
Hvilke typer regn er det?
Paustovsky Konstantin Georgievich
(Utdrag fra historien "Golden Rose")
Solen går ned i skyene, røyk faller til bakken, svaler flyr lavt, haner galer i det uendelige på gårdsplassene, skyer strekker seg over himmelen i lange, tåkete tråder - alt dette er tegn på regn. Og kort tid før regnet, selv om skyene ennå ikke har samlet seg, høres et mildt pust av fuktighet. Den må bringes fra der regnet allerede har falt.
Men nå begynner de første dråpene å dryppe. Det populære ordet "drypp*" formidler godt forekomsten av regn når det er stille sjeldne dråper etterlate mørke flekker på støvete stier og tak.
Så forsvinner regnet. Det er da den fantastiske kjølige lukten av jord, fuktet for første gang med klemmen, dukker opp. Det varer ikke lenge. Den erstattes av lukten av vått gress, spesielt brennesle.
Det er karakteristisk at uansett hva slags regn det vil være, så snart det begynner, kalles det alltid veldig kjærlig - regn. "Regnet samler seg", "regnet faller", "regnet vasker gresset"...
Hvordan skiller for eksempel sporeregn seg fra soppregn?
Ordet "sporey" betyr rask, rask. Det stikkende regnet pøser vertikalt og kraftig. Han nærmer seg alltid med en brusende lyd.
Spesielt bra er sporeregnet på elva. Hver dråpe av den slår ut en rund fordypning i vannet, en liten vannskål, hopper opp, faller igjen, og er fortsatt synlig i bunnen av denne vannskålen i noen øyeblikk før den forsvinner. Dråpen skinner og ser ut som perler.
Samtidig er det et glass som ringer over hele elva. Ved høyden på denne ringingen kan du gjette om regnet tiltar eller avtar.
Og et fint soppregn faller søvnig ned fra de lave skyene. Vannpyttene fra dette regnet er alltid varme. Han ringer ikke, men hvisker noe eget, bedøvende og vrir seg knapt merkbart i buskene, som om han først berører ett blad og så et annet med en myk pote.
Skoghumus og mose absorberer dette regnet sakte og grundig. Derfor, etter det, begynner sopp å vokse vilt - klissete sopp, gule kantareller, sopp, rødmosete safranmelkehatter, honningsopp og utallige paddehatter.
Ved soppregn lukter det røyk i luften og den utspekulerte og forsiktige fisken - morten - tar det godt.
Folk sier om blindt regn som faller i solen: "Prinsessen gråter." De glitrende solfylte dråpene fra dette regnet ser ut som store tårer. Og hvem skulle gråte slike skinnende tårer av sorg eller glede hvis ikke den eventyrlige skjønnhetsprinsessen!
Du kan bruke lang tid på å følge med på lysspillet under regnet, variasjonen av lyder - fra et målt slag på et planketak og en væske som ringer i et avløpsrør til et kontinuerlig, intenst brøl når regnet pøser ut, som man sier, som en vegg.
Alt dette er bare en ubetydelig del av det som kan sies om regn...
Laster inn...
