Dette er den andre delen av forfatterens selvbiografi - fra elleve til femten år gammel.
På dette tidspunktet hadde min bestefar og bestemor, som bodde i samme hus, for det meste, fra hånd til munn, forskjellige bord. Og da de ga barnebarnet sitt i tjeneste, fikk de en liten pengebelønning for dette. Hvem nøyaktig - var avhengig av hvis slektninger Alexey gikk for å bøye ryggen og få vettet.
Det er interessant at når han snakker om seg selv, prøver Gorky faktisk å forstå motivene til handlingene til menneskene han møtte underveis, og maler et bilde av en russisk person. Kort sagt, kjedsomhet har skylden.
Mens de spiste middag, maset alle fire meg med tungen, husket mine frivillige og ufrivillige ugjerninger, truet meg med døden, men jeg visste allerede at de sa alt dette ikke av ondskap eller gode følelser, men bare av kjedsomhet.
Jeg lyttet alltid til disse samtalene med grådighet, de bekymret meg, jeg likte at nesten alle mennesker sa det samme: livet er dårlig, vi må leve bedre! Men samtidig så jeg at ønsket om å leve bedre ikke forplikter noen til noe, ikke endrer noe i verkstedets liv, i mesternes forhold til hverandre.
Hvorfor forteller jeg disse vederstyggelighetene? Og bare så dere vet det, kjære herrer, dette har ikke gått, det har ikke gått! Du liker fiktiv frykt, du liker vakkert fortalt grusomheter, fantastisk skumle ting begeistrer deg. Men jeg kjenner det virkelig forferdelige, hverdagslige forferdelige, og jeg har ubestridelig rett til å forstyrre deg ubehagelig med historier om det, slik at du husker hvordan du lever og hva du lever i. Vi lever alle sjofele og skitne liv, det er poenget!
Generelt, Gorky - klart eksempel en person som til tross for sine omgivelser klarte å forbli snill, sympatisk og modig. En mann som bare kunne gi sko til noen i nød, og visste sikkert at han ville bli straffet for det. En mann som ble opprørt av prestens spørsmål om han leser forbudte bøker, fordi han aldri hadde holdt noen av dem i hendene, men ønsket det. Mannen som gikk til butikken en morgen for å kjøpe brød til te og aldri kom tilbake.
Skrevet, som alltid, på et fantastisk språk. Fra det som spesielt satt fast i min sjel:
rapportere upassende innholdHuset er nytt, men på en eller annen måte tynt, hoven, som en tigger som plutselig ble rik og umiddelbart spiste til overvekt.
Han baker disse fete historiene raskt og behendig, som en god kokk pannekaker, og drysser dem med hvesende latter.
Det var fullmåne, tunge skyer fløt over himmelen og slettet skyggen min fra bakken med svarte skygger.
Han var veldig fråtsende, alltid sulten.
Gjeldende side: 1 (boken har totalt 1 sider)
Maksim Gorky
(Peshkov Alexey Maksimovich)
Hos mennesker
(Utdrag fra historien)
Vi går lenger inn i skogen, inn i det blålige mørket, kuttet av solens gylne stråler. I varmen og komforten i skogen er noe spesiell støy stille pustende, drømmende og spennende drømmer. Korsnebb knirker, puppene ringer, gjøken ler, oriole fløyter, finkens sjalu sang høres ustanselig ut, og en merkelig fugl, bieteren, synger ettertenksomt. Smaragdfrosker hopper under føttene; mellom røttene til furutreet, etter å ha hevet det gyldne hodet, ligger det og vokter dem. Et ekorn klikker, dens luftige hale blinker i labbene på furutrærne; du ser utrolig mye, du vil se mer og mer, gå videre.
Mellom stammene til furutrærne dukker gjennomsiktige, luftige figurer av enorme mennesker opp og forsvinner inn i den grønne tettheten; den blå sølvhimmelen skinner gjennom den. Under føttene dine ligger et frodig teppe av mose, brodert med tyttebær og tørre tråder av tyttebær, drupes glitrer i gresset med bloddråper, sopp erter med sterk lukt.
Bestemor i skogen er som elskerinnen og kjære av alt rundt henne - hun går som en bjørn, ser alt, roser og takker alt. Fra henne er det som om varme strømmer gjennom skogen, og når mosen, knust av foten hennes, retter seg ut og reiser seg, er jeg spesielt glad for å se den.
En dag, blindet av tanker, falt jeg ned i et dypt hull, skar siden min med en gren og rev huden på bakhodet. Jeg satt nederst, i den kalde gjørma, klissete som tjære, og med stor skam følte jeg at jeg ikke ville komme meg ut på egenhånd, og det var vanskelig å skremme bestemoren min med et skrik. Men jeg ringte henne.
Hun trakk meg raskt ut og krysset seg og sa:
– Ære være deg, Herre! Vel, ok, det er en tom hi, men hva om eieren lå der?
Og hun gråt gjennom latteren. Så tok hun meg med til bekken, vasket meg, bandasjerte sårene med skjorta, la på noen blader som stilte smerten, og tok meg med til jernbanestasjonen - jeg kunne ikke gå hjem, jeg var veldig svak.
Jeg begynte å spørre min bestemor nesten hver dag:
– La oss gå til skogen!
Hun var lett enig, og slik levde vi hele sommeren, til sen høst, samle urter, bær, sopp og nøtter.
Skogen ga meg en følelse av fred og trøst; i denne følelsen forsvant alle mine sorger, det ubehagelige ble glemt, og samtidig ble mine sansninger spesielt våkne: hørselen og synet ble skarpere, hukommelsen ble mer følsom, inntrykksbeholderen ble dypere.
Og min bestemor overrasket meg mer og mer, jeg var vant til å betrakte henne som et vesen overlegent alle mennesker, den snilleste og klokeste på jorden, og hun styrket utrettelig denne overbevisningen. En kveld, etter å ha plukket steinsopp, på vei hjem, gikk vi ut til skogkanten; Bestemor satte seg for å hvile, og jeg gikk bak trærne – var det en annen sopp?
- Og du går, gå vekk! – sier bestemoren. - Velsigne deg…
Kort tid før dette forgiftet Valek hunden min; Jeg ville virkelig lokke denne nye. Jeg løp ut på stien, hunden bøyde seg merkelig, uten å bevege nakken, så på meg med det grønne blikket av sultne øyne og hoppet inn i skogen med halen mellom bena. Holdningen hennes var ikke som en hund, og da jeg plystret, stormet hun vilt inn i buskene.
-Har du sett det? – spurte bestemoren smilende. "Og først identifiserte jeg meg selv, jeg trodde det var en hund, men jeg så og den hadde ulvetenner, og det samme hadde halsen!" Jeg var til og med redd: vel, sier jeg, hvis du er en ulv, så gå bort! Det er bra at ulv er ydmyke om sommeren...
Hun gikk aldri seg vill i skogen, hun bestemte umiskjennelig veien til huset. Ved lukten av urter visste hun hvilke sopp som skulle være på dette stedet og hvilke på et annet, og hun undersøkte meg ofte.
Algoritme for å plassere skilletegn i en kompleks setning med to tilstøtende konjunksjoner:
For eksempel: "Flyene surret allerede et sted over hodet, og selv om de ikke var synlige, var det som om en svart skygge passerte over jentenes ansikter" (A. Fadeev). ons. : «Flyene surret allerede et sted over hodet, og selv om de ikke var synlige, var det som om en svart skygge fra vingene deres gikk over jentenes ansikter.» Et annet eksempel: "Han visste at hvis toget var for sent, ville han ikke møte henne," hvor et komma ikke er plassert, siden konjunksjonen "hvis" tilsvarer ordet "da."
Levinson
Den alarmerende nyheten tillot ikke Levinson å flytte hele denne tungvinte kolossen: han var redd for å ta et utslett skritt. Nye fakta enten bekreftet eller fjernet frykten hans. Mer enn en gang anklaget han seg selv for å være altfor forsiktig, spesielt da det ble kjent at japanerne hadde forlatt Krylovka, og rekognosering ikke hadde oppdaget fienden på mange titalls mil. Imidlertid visste ingen bortsett fra Stashinsky at Levinson i det hele tatt kunne nøle: han delte ikke tankene og følelsene sine med noen, og presenterte ferdige "ja" eller "nei." Derfor virket han for alle, med unntak av folk som Dubov, Stashinsky, Goncharenko, en person av en spesiell, korrekt rase. Hver partisan, spesielt unge Baklanov, som prøvde å være som sjefen i alt, adopterte alt fra ham, til og med hans ytre oppførsel. Levinson bestemte seg for å tilbringe natten i taigaen fordi han ikke var sikker på at de nedre delene av Hauniheadza var fri fra fienden. Til tross for at han var ekstremt sliten, våknet Levinson om natten og gikk for å sjekke vaktene.
A. Fadeev "Ødeleggelse".
I skogen
Vi går lenger inn i skogen, inn i det blålige mørket, kuttet av solens gylne stråler. I varmen og komforten i skogen er noe spesiell støy stille pustende, drømmende og spennende drømmer. Korsnebb knirker, puppene ringer, gjøken ler, oriole fløyter, finkens sjalu sang høres ustanselig ut, og en merkelig fugl, bieteren, synger ettertenksomt. (...) Et ekorn klikker, den fluffige halen blinker i labbene på furutrærne; du ser utrolig mye, du vil se mer og mer, gå videre.
Mellom stammene til furutrærne dukker gjennomsiktige luftige figurer av enorme mennesker opp og forsvinner inn i den grønne tettheten; den blå (...) himmelen skinner gjennom den. Mose ligger under føttene dine som et frodig teppe (...), drupes glitrer i gresset med bloddråper, sopp erter med sterk lukt.
Bestemor i skogen er som eieren og kjær for alt rundt - hun går som en bjørn, ser alt, roser og takker alt. (...) Så vi levde hele sommeren, til sent på høsten, og samlet urter, bær, sopp og nøtter. Bestemoren solgte det hun samlet, og det var dette de forsynte seg med.
M. Gorky "Barndom".
Maxim Maksimych
Etter avskjed med Maxim Maksimych galopperte jeg raskt gjennom Tersk- og Daryal-juvene, spiste frokost i Kazbek, drakk te i Lars og ankom Vladikavkaz i tide til middag. Jeg vil spare deg for beskrivelser av fjell, utrop som ikke uttrykker noe, bilder som ikke viser noe, spesielt for de som ikke har vært der, og statistiske bemerkninger som absolutt ingen vil lese.
Jeg stoppet på et hotell hvor alle reisende bor og hvor det i mellomtiden ikke er noen som beordrer fasanen som skal stekes og kålsuppen tilberedes, fordi de tre invalidene som den er betrodd er så dumme at ingen mening kan være oppnådd fra dem.
De kunngjorde for meg at jeg måtte bo her i tre dager til, fordi "muligheten" fra Yekaterinograd ennå ikke hadde kommet og derfor ikke kunne gå tilbake.
Jeg brukte den første dagen veldig kjedelig; på en annen, tidlig om morgenen, kjører en vogn inn på gården... Ah! Maxim Maksimych!
Maxim Maksimych stekte fasanen overraskende godt og vannet den med hell agurk pickle, og jeg må innrømme at uten den hadde jeg måttet holde meg på tørrspising.
Utforskning av Metelitsa
Levinson sendte Metelitsa på rekognosering og beordret ham til å returnere samme natt for enhver pris... Det var allerede helt mørkt da han endelig rømte fra taigaen og stoppet i nærheten av en gammel og råtten omshanik med et kollapset tak, tilsynelatende forlatt av folk en lang tid siden.
Han bandt hesten sin og tok tak i de løse kantene på rammen som smuldret under hendene hans, klatret opp på hjørnet og risikerte å falle ned i et mørkt hull. Han reiste seg på seige, halvbøyde ben, stod i ti minutter uten å bevege seg, kikket våkent og lyttet inn i natten, usynlig på mørk bakgrunn skoger og enda mer lik en rovfugl. Foran ham lå en dyster dal i mørke høystakker og lunder, inneklemt av to rader med åser, tykt svertet mot bakgrunnen av en uvennlig stjernehimmel.
Metelitsa hoppet i salen og red ut på veien. De svarte, lenge uberørte hjulsporene dukket opp i gresset. Tynne bjørkestammer ble stille hvite i mørket, som slukkede lys.
Han klatret opp bakken: til venstre var det fortsatt en svart åsrygg, buet som en åsrygg kjempedyr; elven var støyende. Omtrent to verst unna, sannsynligvis nær selve elven, brant en ild - den minnet Metelitsa om den ensomme ensomheten i en hyrdes liv; videre, krysset veien, strakte de gule, ikke blinkende lysene i landsbyen. Linjen av åser til høyre vendte bort til siden, og ble borte i det blå mørket; i denne retningen sank terrenget kraftig. Som du kan se, var det en gammel elveleie; Langs den lå en dyster skog.
"Myrene er der, ikke mindre," tenkte Metelitsa. Han følte seg kald: han hadde på seg en oppkneppet soldatgenser over en tunika med avrevne knapper og åpen krage. Han bestemte seg for å gå først til bålet.
A. Fadeev "Ødeleggelse".
Helten i vår tid
Samtalen ble avsluttet der, og vi fortsatte å gå stille ved siden av hverandre. Solen gikk ned og natt fulgte dag uten intervall (...). Jeg beordret å legge kofferten min i vogna, bytte ut oksene med hester og sist så tilbake nedover dalen. En tykk tåke som fosset i bølger fra kløften, dekket den fullstendig, og ikke en eneste
lyden nådde ikke ørene våre. (...) Stasjonen var fortsatt omtrent en mil unna. Det var så stille rundt omkring at du kunne følge flyturen av en mygg. Til venstre var det en dyp kløft; bak ham og foran oss ble de mørkeblå toppene av fjellene tegnet i den bleke horisonten, som fortsatt beholdt det siste morgenglødet. Stjerner begynte å flimre på den mørke himmelen, og det virket for meg som om de var mye høyere enn her i nord. Bare svarte steiner stakk ut på begge sider av veien; Her og der tittet det fram busker under snøen, men ikke et eneste tørt blad rørte seg, og det var morsomt å høre, midt i naturens døde søvn, snøftingen fra den slitne posttroikaen og den ujevne klingingen fra den russiske klokken.
M. Lermontov "Vår tids helt."
Hvorfor er sykkelen stabil?
Sykkelen må være stabil på grunn av handlingene til dens "rytter", som føler at vognen hans vipper, dreier rattet i retning av fallet. Sykkelen begynner å bevege seg langs en kurve, en sentrifugalkraft vises, rettet i motsatt retning av helningen. Hun retter på bilen. Dette synspunktet forklarer hvorfor en stasjonær sykkel faller, hvorfor det er lettere å opprettholde balansen jo høyere hastigheten er, og hvorfor du ikke kan sykle på en sykkel hvis styre ikke dreier.
Denne teorien kan imidlertid ikke være sann, eller i det minste er den ikke helt sann. Alle som har syklet har sikkert lagt merke til at i høy hastighet er sykkelen veldig stabil og kan ikke falle, selv om du vil. Ved flytting er sykkelen stort sett stabil alene, og syklistens jobb er ikke å forstyrre maskinens evne til å vise denne stabiliteten.
Det kan sies at det å lære å sykle består i å innpode studenten tillit til maskinens stabilitet og lære ham å opprettholde den med rettidige lette svinger på rattet.
S. Grankovsky "Hvorfor er sykkelstallen?"
på våren
Snøen har ennå ikke smeltet fra bakken, men våren ber allerede om sjelen. Hvis du noen gang har kommet deg etter alvorlig sykdom, så kjenner du den salige tilstanden når du fryser fra vage forutanelser og smiler uten grunn. Tilsynelatende opplever naturen nå den samme tilstanden.
Bakken er kald, gjørmen og snøen stivner under føttene, men hvor munter, kjærlig og imøtekommende alt er rundt! Luften er så klar og gjennomsiktig at hvis du klatrer opp i et dueslag eller et klokketårn, ser du ut til å se hele universet fra kant til kant. Solen skinner sterkt, og dens stråler, lekende og smilende, bader i vannpyttene sammen med spurvene. Elva hovner opp og mørkner, den har allerede våknet og vil ikke bruse i dag eller i morgen. Trærne er nakne, men de lever og puster allerede.
Til slike tider er det greit å kjøre med kost eller spade skittent vann i grøfter, sjøsetting av båter på vannet eller hamre hardnakket is med hælene.
Ja, alt er bra i dette lykkelig tidårets.
A. Chekhov (140 ord)
Bezhin eng
Jeg fant endelig ut hvor jeg hadde gått. Denne engen er berømt i våre nabolag under navnet Bezhin-eng... Men det var ingen måte å reise hjem på, spesielt om natten; beina ga etter under meg av tretthet. Jeg bestemte meg for å nærme meg lysene og, i selskap med de menneskene som jeg tok for å være flokkarbeidere, vente på daggry. Jeg gikk trygt ned, men hadde ikke tid til å gi slipp på den siste grenen jeg hadde grepet, da plutselig to store, hvite raggete hunder De stormet mot meg med en sint bjeff. Barnas klare stemmer lød rundt lysene, og to-tre gutter reiste seg raskt fra bakken. Jeg reagerte på deres spørrende rop. De løp bort til meg, kalte umiddelbart tilbake hundene, som ble spesielt slått av utseendet til min Dianka, og jeg nærmet meg dem.
Dette var bondebarn fra en nabolandsby som voktet flokken.
I. Turgenev "Bezhin Meadow".
(123 ord)
I Ussuri-regionen
Himmelhvelvet virket som en blå krystallskål, som det var som om de med vilje hadde dekket jorden, akkurat som unge skudd dekkes slik at de vokser raskere. Ikke et pust under, ikke en eneste sky på himmelen. Den lune luften svevde over veien. Trærne og buskene var nummen av varmen og bladene deres hang. Elven rant stille, stille. Solen reflekterte i vannet, og det virket som om to soler skinte: den ene ovenfra og den andre fra et sted nedenfra. Alle smådyrene gjemte seg i hullene sine. Bare fuglene viste tegn til liv. Den manchuriske lerken hadde fortsatt styrke til å beskrive sirkler i luften og hilse den varme sommeren med ringende sang. I den åpne skogen nær veien la jeg merke til to blå skjærer. Disse forsiktige, utspekulerte fuglene hoppet på grenene, gled behendig gjennom løvet og så seg engstelig rundt. Et annet sted, i en gammel sumpete kanal, skremte jeg den nordlige pliska - en liten grågrønn fugl med gul buk og gul hals. Hun reiste seg opp i luften for å fly bort, men så en øyenstikker og, slett ikke flau over min tilstedeværelse, begynte hun å jakte.
(112 ord)
Frontalt angrep
Se for deg to raske jagerfly på vei rett mot hverandre i full kampfart. Fiendens fly vokser foran øynene våre. Her blinket det i alle detaljene, planene, den glitrende sirkelen til propellen, de svarte prikkene på kanonene er synlige. Nok et øyeblikk - og flyene vil kollidere og spre seg i slike biter at det blir umulig å gjette verken bilen eller personen. I dette øyeblikket blir ikke bare pilotens vilje testet, men også alle hans åndelige krefter. Alle som er feige, som ikke kan motstå den monstrøse nervøse spenningen, som ikke føler seg i stand til å dø for seier, vil instinktivt trekke håndtaket mot seg selv for å hoppe over den dødelige orkanen som suser mot ham, og i neste øyeblikk vil flyet hans fly ned med revet mage eller avkuttet sår flatt. Det er ingen frelse for ham. Erfarne piloter vet dette veldig godt, og bare de modigste av dem bestemmer seg for å sette i gang et frontalangrep.
Fiendene stormet vanvittig mot hverandre. Alexei forberedte seg på øyeblikkelig død. Og plutselig, et sted, som det så ut for ham, på en armlengdes avstand fra flyet hans, klarte ikke tyskeren å fordra det, gled oppover, og da en blå mage opplyst av solen blinket frem, som et lynglimt, presset Alexey alle triggere på en gang, rev ham opp med tre brennende jetfly.
B. Polevoy «Fortellingen om en ekte mann».
Til sønnen til en fallen kriger
En soldatsønn som vokste opp uten far
OG foran skjema merkbart modnet
Du er minnet om en helt og far
Ikke atskilt fra kjære gleder.
Han forbød deg ikke
På sin posthume måte, barsk
På hva den levende levde med glede,
Hva kaller alle levende ting med et overbevisende kall...
Men hvis du skjer på en eller annen måte,
Av dumhet, av tidlig ungdom
Du bestemmer deg for å ta en skammelig vei,
Å glemme ære, plikt og kall:
Du kan ikke støtte en kamerat i trøbbel,
Gjør noens sorg til moro,
Juks i jobben. Å ligge. Fornærme moren din.
Å like ære med en uvennlig venn -
Så foran deg - det er bare ett testamente til deg, -
Bare husk, gutt, hvis sønn du er.
Alexander Tvardovsky (99 ord)
Til en mann forelsket i verden
Til en mann forelsket i verden,
Hvor ble kruttet oppfunnet for lenge siden?
Hvert blad er både nært og søtt,
Hver stråle er både uvurderlig og kjær.
Han går lett på bakken,
Han smiler lyst til folk
Han er allmektig i sitt håndverk,
Han har kloden som på et fat.
Han beundrer hver elv,
Tilber hvert felt.
Han har havet til fingerspissene,
Det er en stang under håndflatene hans.
Slik er en person, slik er han!
Han trenger ikke noe annet
Hvis de bare ville være for alltid og alltid
Verden er rundt og kameratene dine er i nærheten.
Mark Lisyansky (82 ord)
Stikkelsbær
Mer fra tidlig morgen hele himmelen var dekket av regnskyer; det var stille, ikke varmt og kjedelig, som skjer på grå overskyet dager, når skyer lenge har hengt over marken, venter du på regn, men det kommer ikke. Veterinæren Ivan Ivanovich og gymlæreren Burkin var allerede lei av å gå, og feltet virket uendelig for dem. Langt fremme var vindmøllene i landsbyen Mironositsky knapt synlige, til høyre strakte en rad med åser seg og forsvant så langt bak landsbyen, og begge visste at dette var bredden av elven, det var enger, grønne vier , eiendommer, og sto man på en av åsene, kunne man derfra se et så enormt felt, en telegraf og et tog, som på avstand ser ut som en krypende larve, og i Klart vær Derfra kan du til og med se byen. Nå, i stille vær, da hele naturen virket saktmodig og omtenksom, ble Ivan Ivanovich og Burkin gjennomsyret av kjærlighet til dette feltet og tenkte begge på hvor flott og hvor vakkert dette landet er.
A. Chekhov "Stillebær".
Gaia-systemet
... For å oppnå det de ønsker, må folk ha visse evner – midlene til å nå målet. Så vi kan skaffe slike midler og ressurser som er nødvendige for å sikre sam-evolusjon av mennesket og biosfæren bare gjennom kraften som menneskeheten har tilegnet seg de siste tiårene. Dette er nye teknologier som vil tillate oss å inkludere i sfæren av menneskelig aktivitet naturkreftene som fortsatt er skjult for ham, denne ny teknologi, som kontinuerlig skapes, og, selvfølgelig, energien produsert av mennesket. Dermed bør midlene for å sikre en harmonisk utvikling av naturen og mennesket være sivilisasjonens kraft, som er full av hovedfarene for sin skjebne. Dette er den dialektiske og evige motsetningen i livet vårt.
Til slutt den tredje posisjonen. For en kaptein som leder skipet sitt, er det ikke nok å kjenne målet og ha midler til å oppnå det - seil, årer, motor, ror... Han trenger også kunnskap, han trenger et verktøy som lar ham forutsi posisjonen nøyaktig. av skipet, hastigheten på dets bevegelse, avhengig av hvordan disse eller andre muligheter på vei til målet. Kapteinen må være i stand til å forutse fremtiden sin avhengig av handlingene han tar.
Nå ser vi at den tredje betingelsen, som er nødvendig for at menneskeheten skal komme inn i noosfærens æra og være i stand til å løse problemene med kontrollert utvikling, allerede kan oppfylles i dag.
N. Moiseev "Gaia System".
I Ussuri-regionen
Etter hvert som vi gikk dypere inn i fjellet ble vegetasjonen bedre. (...) Vi møtte også dyrestier; vi brukte dem så lenge de strakte seg i den retningen vi ønsket, men stort sett gikk de i jomfruelige land. (...) Etter å ha forlatt menneskene nedenfor, klatret Polikarp Olentyev og jeg opp til en av nabotoppene for å se derfra hvor langt det var igjen til passet. Alle fjellene var godt synlige ovenfra. Det viste seg at vannskillet var to-tre kilometer unna oss. Det ble klart; at om kvelden ville vi ikke nå det, og hvis vi gjorde det, ville vi risikere å overnatte uten vann, for på denne tiden av året tørker de svarte kildene ved kilden nesten helt ut. Jeg bestemte meg for å bivuakk der hestene ble igjen, og i morgen med friske krefter skulle jeg til passet. (...)
Solen hadde akkurat rukket å forsvinne bak horisonten, og mens strålene fortsatt forgylte
toppen av fjellene, skumringsskygger dukket opp i dalene.
V. Arsenyev "Rundt Ussuri-regionen."
Dnepr
Dnepr er fantastisk i rolig vær, når dets fulle vann fritt og jevnt suser gjennom skoger og fjell. Det vil verken rasle eller tordne. Du ser og vet ikke om dens majestetiske bredde beveger seg eller ikke, og det virker som om det hele er støpt av glass og som om en blå speilvei, uten mål i bredden, uten ende i lengden, svever og snirkler seg gjennom den grønne verden. Da er det fint for den varme solen å se tilbake fra toppen og stupe strålene ned i det kalde glassaktige vannet, og for kystskogene å skinne sterkt i vannet. Grønnhårede! De flokker seg sammen med markblomster til vannet og bøyer seg ned, ser inn i dem og kan ikke få nok av de lyse øynene deres, og gliser til ham og hilser på ham og nikker med grenene. De tør ikke se inn i midten av Dnepr: ingen bortsett fra solen og blå himmel, ser ikke på ham. Sjelden fugl vil fly til midten av Dnepr. Frodig! Det er ingen lik elv i verden.
N. Gogol «Forferdelig hevn».
(144 ord)
Seryozha
På den fastsatte timen kom Shurik og Seryozha til Valery. Lariska, Valerias søster, satt på verandaen og broderte korssting på lerret. Det ble plantet her med det formål at hvis noen andre kom inn, skulle de si at ingen var hjemme.
Gutta samlet seg på gårdsplassen nær badehuset: alle guttene, fra femte og til og med sjette klasse, og en jente, feit og blek, med et veldig alvorlig ansikt og slapp, feit og blek, underleppe; det virket som om det var denne hengende leppen som ga ansiktet et så alvorlig, imponerende uttrykk, og hvis jenta hadde tatt det opp, ville hun blitt helt useriøs og lite imponerende... Jenta – hun het Kapa – klippet bandasjer med saks og brettet dem på en krakk. Kapa var medlem av sanitærkommisjonen på skolen hennes. Hun dekket til krakken med en ren klut.
V. Panova "Seryozha".
Når jeg tenker på mamma
Når jeg tenker på mamma
Jeg ser en rolig landsby
Og hagen, innhyllet i røyk,
Slik at epletrærne er varme.
Og det røykeriet der det ikke er varmt i varmen
Og i vinterkveld nåde,
Der ingenting er synd for oss,
De som er vant til å sulte under krigen.
Når jeg tenker på mamma
Jeg husker min far også.
At tretti år ikke har vært med oss,
Han var i hvert fall trofast mot oss til det siste.
Han forlot de søte markene for kamp
Og elver fra farssiden.
Og vil aldri bli eldre
Soldater på vei tilbake fra krig.
Når jeg tenker på mamma
Min eneste, kjære,
Snø som ligger i åsene
Det er som om de smelter foran meg.
Og til meg, som var nedkjølt på veien,
Der de bare drømmer om varme,
Gresset faller mykt på føttene dine,
Og jorden lukter brød.
Solen ler i hvert bilde,
Og fjerne mennesker er nærmere ...
Når jeg tenker på mamma
Hele fædrelandet står bak henne.
Vladimir Demidov (140 ord)
Møter med vårdropp
Dagen viste seg å være varm. Duggen hadde tørket, og det var et kraftig svev fra bakken. Corydalis og raggete gule bjeller blomstret langs kantene i lilla lysninger. Ved middagstid ble nyrene så spente at ingen kraft kunne holde dem på plass lenger. Og så begynte de å skyte ut grønne tunger av rynkete blader. Fuglekirsebærtreet var det første som ble grønt om kvelden. Pakhom kom (28. mai) - det luktet varme. Det er en god tid på jorden på denne tiden!
Omtrent to kilometer fra lysningen, dit jeg går om våren for å se ryper, er det et høyt trekantet tårn bygget av landmålere i en skoglysning. Hun skiller seg ut for sin ekstraordinære høyde selv blant kjempesøstrene som bor i området. Jeg har lenge ønsket å klatre opp på den og se på de omkringliggende skogene ovenfra.
En falleferdig trapp fører opp fra fly til fly, og helt på spissen er det en plattform, og midt på plattformen er det et bord på ett ben. (En landmåler jeg kjenner forklarte: tabellen er slik at det er et sted å plassere avstandsmåleren.)
Jo høyere jeg klatret langs de vaklende, upålitelige passasjene, jo sterkere ble vinden nynnet i sperrene, og jo mer merkbart svaiet hele strukturen med en knirking av tre. Men her kommer den siste flyturen, jeg klatrer ut gjennom luken og opp på plattformen og...
Jeg så det kjente landet langt borte og fritt. Jeg så et bølgende land av akvarellbjørkeskoger, hvitstammet, delikat sjokoladefarget, men som allerede begynte å bli innhyllet i en gjennomskinnelig dis av blomstrende løvverk. Lungene og lundene tynnet ut jo lenger fra meg, lysningene mellom dem ble bredere, og et sted i det fjerne dukket det opp ekte åkre fra dem, langs hvilke små biler krøp som biller dag og natt - der hadde folk det travelt med å legge korn av brød i den varme bakken. Men dette ble bare gjettet av fantasi.
Jeg så den andre veien. Døve raviner bevokst med furutrær og gamle bjørker rant ned fra åsen, og under fjellet, gjennom de myke furukronene, viste et blått glasskår gjennom utslippet av en vidt utbredt taiga-elv. Bak den strakte den kontinuerlige mørke taigaen seg mot horisonten. Den ble trukket av flere tynne linjer med lysninger, som diagonalt ble krysset av den tykke linjen til en høyspentoverføring. Og igjen gjettet fantasien i det fjerne tømmerveier og rektangler av skjæreområder, som
Fra morgen til kveld ringer motorsager og løpere buldrer.
V. Petrov "Møter med en vårdråpe."
(243 ord)
Berører portrettet
Valentin Ivanovich Dikul har hendene til en håndverker, og lederen til en oppfinner, en skaper. Han tilhører den glade kategorien mennesker som, uansett hva de foretar seg, setter alt i gang, og alt ordner seg for dem. Uansett oppnår han profesjonalitet og kommer til bunns i hovedproblemene. Og selv om han ikke vet løsningen, forteller hans medfødte intuisjon ham umiskjennelig veien til målet. Han vet hvordan han skal gjøre de rundt ham likesinnede, han lader deg med energien sin, du vil holde tritt med ham.
Hvordan klarer han å gjøre alt, hvor finner han tid til alt? Fra morgen til kveld, syv dager i uken, på sirkus. Det er alltid folk på sminkerommet, og han hjelper alle. Hvis han går en time eller to, advarer han vaktmannen, og du vet alltid når han kommer tilbake. Ofte har han ikke tid til å spise ordentlig eller hvile. Det er daglige øvinger og hver kveld forestillinger i arenaen, den samme hvor han holder Volga, fikser et tonn i "pyramiden" og sjonglerer 80 kilos vekter.
På hotellet ringer telefonen kontinuerlig fra ti til elleve om kvelden. Og han snakker tålmodig med alle, stiller spørsmål, gir råd, ber om å komme eller lover å besøke seg selv. Det er vanskelig å forestille seg hvor styrken hans kommer fra.
Og de forventer hjelp fra ham. Han dikterer, hans kone Lyudmila typer. Dessverre er det ikke alltid mulig å svare umiddelbart.
Det er umulig å se Dikul gjøre ingenting. Derfor må du snakke med ham i anfall: under prøver, på vei til hotellet eller på sirkus, mellom kl. telefonsamtaler eller diktat av bokstaver, i beste scenario- for mat. Når du snakker med ham om pasienter, glemmer du at han ikke er en lege - hans medisinske lærdom er så bred og allsidig.
M. Zalessky (185 ord)
Elv om morgenen
Elven er spesielt vakker om morgenen. I disse tidlige timene forstyrrer vinden ennå ikke barmen hennes, og den, som reflekterer den klare rosa-blå himmelen, skinner med et jevnt lys, gjennomsiktig og kjølig, som krystall. Ikke en eneste langbåt pløyer overflaten av elven, og hvis en støyende karpe hopper opp et sted eller en rask fiskeørn på flukt skraper vannet med en skarp, hvitkantet vinge, så vil sirkler spre seg over det rolige vannet, et øyeblikk røre opp et rosa søl og forsvinner umerkelig, stille, som om de aldri har eksistert.
Bare en fisker vet virkelig hva en morgenelv er: disse eteriske, hvite og blå tåkene som smelter ved daggry; disse grønne strendene, på hvilke gyllen sand strekker seg langt, langt borte, og over dem - en mørk stripe av poppelskog; disse regnbuehøydepunktene stigende sol på klart vann, den friske lukten av våt sand og fisk, harpiks og urter; dette er en uforgjengelig stillhet der hver lyd, selv den mest utydelige og svake, fremkaller en varm, livlig respons i menneskehjertet.
V. Zakrutkin “Flytende landsby”.
A.K. Timiryazev – foreleser
Den fullstendige motsetningen til andre forelesninger er forelesningene til Kliment Arkadyevich Timiryazev, en representant for disiplinen som ble fjernest for meg på det tidspunktet han begynte å lese for oss. Og dessuten, veldig lastet med interessene til litteratur, kunst, metodikk, gikk jeg for å lytte til Timiryazev fra tid til annen, for å se en vakker, animert mann, med de rytmiske oppadgående sikksakkene til en brusende inspirert stemme.
Jeg beundret ham: spent, nervøs, med det tynneste ansiktet, der en endring av ende-til-ende-uttrykk, spesielt levende under pauser, når han, som strekker kroppen fremover og trakk seg tilbake med foten, som i en menuett, forberedte seg med stemmen, tanken, hånden og tråden til å skynde seg med et hvin. Dermed fløy han inn i et stort fysisk auditorium, hvor han leste og hvor folk strømmet til fra alle fakulteter og kurs for å hilse på ham med dundrende applaus og rop. Han sto, halvbøyd, men som utstrakt eller trukket mot oss, med en veldig tynn, elegant hånd hengende i været.
Denne innbydende gesten til oss, som et svar på en hilsen, var så passende for ham, og fløy så ubevisst at enhver tanke som om den var rettet mot effekter (bakvaskere sa det om ham) forsvant.
På den første forelesningen for tredje året tok han av til stemplingen og applausen med en vannmelon under armen; De visste at han ville forlate denne vannmelonen, vannmelonen ville bli spist av elevene.
Den (vannmelon) er en demonstrasjon av en celle: et sjeldent eksempel på at den kan sees med øynene; Timiryazev kuttet biter av vannmelon og førte dem mellom radene.
Historisk oversikt over "Ord ..." Hvor fant Igors kamp med polovtsianerne sted? For det riktige svaret er det nødvendig å nøyaktig bestemme den delen av den enorme steppen som prins Igor sendte sine dødsdømte venner til ...Algoritme for å sette skilletegn for homogene termer med generaliserende ord 1. Er det verdt homogene medlemmer etter generalisering av ord (med ord avhengig av dem) på slutten av en setning? Ja...
Ubemerket, som en liten stjerne i morgengry, gikk bror Kolya ut. Bestemor, han og jeg sov i et lite skur, på ved dekket med forskjellige filler; ved siden av oss, bak en spaltevegg av rosa laks, lå eierens hønsegård; om kvelden hørte vi godt mette kyllinger som ristet og klukket mens de sovnet; Om morgenen ble vi vekket av en gyllen, høylytt hane. - Å, for å rive deg i stykker! – Mormor knurret og våknet. Jeg sov ikke lenger, så solstrålene gå gjennom sprekkene i vedskjulet og inn på sengen min, og et slags sølvstøv danset i dem - disse støvflekkene var som ord i et eventyr. Mus rasler i skogen, små røde insekter med svarte prikker på vingene løper rundt. Noen ganger, for å komme vekk fra de tette dampene og kyllingskittet, krøp jeg ut av vedskjulet, klatret opp på taket og så på hvordan øyeløse mennesker våknet opp i huset, enorme, hovne i søvne. Her stakk det hårete hodet til båtsmannen Fermanov, en mutt fylliker, ut av vinduet; han ser på solen med bittesmå spalter i de hovne øynene og grynter som et villsvin. Bestefaren løp ut på tunet, glattet det røde håret med begge hender, og skyndte seg til badehuset for å ta en dusj. kaldt vann. Husmannens snakkesalige kokk, skarpneset, sterkt fregnet, ligner en gjøk, husmannen selv ligner en gammel, feit due, og alle menneskene ligner fugler, dyr og beist. Morgenen er så fin og klar, men jeg er litt trist og ønsker å gå inn i et felt der det ikke er noen - jeg vet allerede at folk, som alltid, vil skitne til den lyse dagen. En dag, da jeg lå på taket, ringte bestemor meg og sa stille og nikket mot sengen: - Kolya døde... Gutten gled av den røde puten og la seg på filten, blåaktig, naken, skjorten klynget seg opp til halsen, og viste en hoven mage og skjeve ben med sår, hendene var merkelig plassert under korsryggen, som om han ville løfte seg. Hodet vippet litt til siden. "Takk Gud, han flyttet," sa bestemoren og gre håret. – Hvorfor skulle han leve, den elendige? Bestefaren dukket opp, trampet med føttene som om han danset, og rørte forsiktig med fingeren lukkede øyne barn; bestemor sa sint: -Hva rører du med uvaskede hender? Han mumlet: - Her - fødte de... bodde, spiste... verken dette eller det... «Våkn opp,» stoppet bestemoren ham. Han så blindt på henne og gikk inn i gården og sa: "Jeg har ikke noe å begrave, hva jeg vil... - Uff, du uheldige! Jeg dro og kom ikke hjem før kvelden. Kolya ble gravlagt neste morgen; Jeg gikk ikke i kirken og tilbrakte hele messen ved min mors gravde grav sammen med hunden og Yazevs far. Han gravde graven billig og fortsatte å skryte av den til meg. - Dette er bare meg gjennom bekjentskap, ellers ville det vært en rubel... Da jeg så inn i den gule gropen, hvorfra den tunge lukten kom, så jeg svarte, våte brett i siden. Ved min minste bevegelse smuldret sandhaugene rundt graven, tynne bekker rant til bunnen og etterlot rynker på sidene. Jeg flyttet med vilje for at sanden skulle skjule disse brettene. "Ikke skjem bort meg," sa Yazevs far og røykte. Bestemoren tok med seg en hvit kiste i armene, den slemme mannen hoppet inn i hullet, tok imot kisten, plasserte den ved siden av de svarte brettene og hoppet ut av graven og begynte å skyve sand dit med føttene og en spade. Pipen hans røk som et røkelsekar. Bestefar og bestemor hjalp ham også i det stille. Det var ingen prester eller tiggere, bare vi fire i en tett skare av kors. Bestemoren ga pengene til vekteren og sa bebreidende: - Men du forstyrret fortsatt Varinas hus... - Hvordan ellers? Og så tok jeg tak i en annens land. Det er ingenting! Bestemoren bøyde seg til bakken ved graven, hulket, hylte og gikk bort, etterfulgt av bestefaren, gjemte øynene under visiret på capsen og rettet opp den lurvede frakken. «De sådde frøet i upløyd jord,» sa han plutselig og løp fremover, som en ravn gjennom dyrkbar mark. Jeg spurte min bestemor:- Hva er det han gjør? - Gud velsigne ham! "Han har sine egne tanker," svarte hun. Det var varmt, bestemor gikk tungt, føttene sank ned i den varme sanden, hun stoppet ofte opp og tørket det svette ansiktet med et lommetørkle. Jeg spurte henne og anstrengte: — Er det svarte i graven morens kiste? "Ja," sa hun sint. - Dumme hund... Det er ikke engang et år ennå, men Varya har råtnet! Det hele er fra sanden, det slipper vann igjennom. Hvis det var leire, ville det vært bedre...– Råttner de alle sammen? - Alle. Bare helgener vil unnslippe dette... – Du råtner ikke! Hun stoppet opp, rettet opp hetten på hodet mitt og sa seriøst: – Ikke tenk på det, ikke. Hører du? Men jeg tenkte: «Hvor støtende og ekkelt dette er - døden! Dette er ekkelt! JEG VAR VELDIG SYK. Da vi kom hjem hadde bestefar allerede forberedt samovaren og dekket bordet. "La oss ta litt te, det er varmt," sa han. – Jeg skal lage min egen. For alle! Han gikk bort til bestemoren sin og klappet henne på skulderen.- Hva, mor, ikke sant? Bestemor viftet med hånden.– Hva er det! - Det er det! Gud er sint på oss, river av bit for bit... Hvis bare familier kunne leve så tett som fingrene på en hånd... Han hadde ikke snakket så lavt og fredelig på lenge. Jeg lyttet til ham og ventet på at den gamle mannen skulle slukke min harme, hjelpe meg til å glemme den gule gropen og de svarte, våte strimlene i siden. Men bestemoren stoppet ham strengt: - Stopp det, far! Du har sagt disse ordene hele livet, men hvem får noen lettelse av dem? Hele livet ditt spiste du alle som rustende jern... Bestefar gryntet, så på henne og ble stille. På kvelden, ved porten, fortalte jeg trist Lyudmila om det jeg så om morgenen, men det gjorde ikke noe merkbart inntrykk på henne. "Det er bedre å leve som foreldreløs." Hvis min far og mor døde, ville jeg overlatt søsteren min til broren min, og jeg ville gå i et kloster resten av livet. Hvor ellers bør jeg gå? Jeg er ikke skikket til å gifte meg, jeg er halt og ikke en arbeider. Og du vil også føde lamme barn ... Hun snakket intelligent, som alle kvinnene i gaten vår, og fra den kvelden må jeg ha mistet interessen for henne; og livet gikk på den måten at jeg så min venn sjeldnere og sjeldnere. Noen dager etter min brors død fortalte bestefaren min til meg: - Legg deg tidlig i dag, jeg vekker deg i lyset, vi går inn i skogen for å hente ved... "Og jeg skal plukke noen urter," sa bestemoren. Skogen, gran og bjørk, sto i en myr, cirka tre mil fra bebyggelsen. Rikelig med død ved og død ved svingte den i den ene retningen til Oka-elven, i den andre - den gikk til motorveien til Moskva og videre, bortenfor veien. Over den myke stubben steg et svart telt høyt, et furukratt - "Savelov's Mane". All denne rikdommen tilhørte grev Shuvalov og var dårlig bevoktet; Kunavinsky-borgerskapet så på det som en av sine egne, samlet død ved, hogde ned død ved, og foraktet ikke, noen ganger, selv et levende tre. Om høsten, og lagret ved for vinteren, kledde dusinvis av mennesker med økser og tau i beltet seg i skogen. Så vi tre går ved daggry gjennom et grønt og sølvfarget duggfelt; til venstre for oss, bortenfor Oka, over de røde sidene av Dyatlov-fjellene, over den hvite Nizhny Novgorod, i åsene i grønne hager, i de gylne kuplene til kirker, stiger den russiske late solen sakte opp. En stille vind blåser søvnig fra den stille, gjørmete Oka, gylne ranunkler, tynget av dugg, svai, syrinklokker sank lydløst til bakken, flerfargede immortelle-blomster stikker tørt ut på den karrige torven, åpne skarlagenrøde stjerner"nattskjønnhet" - nellik ... Skogen beveger seg som en mørk hær for å møte oss. Vingede grantrær er som store fugler; bjørker er som jenter. Den sure lukten av sumpen strømmer over åkeren. En hund går ved siden av meg, stikker ut den rosa tungen, stopper opp og snuser og rister forvirret på revehodet. Bestefar, i bestemorfrakk, i gammel lue uten visir, myser, smiler til noe, går forsiktig med tynne ben, som om han sniker. Bestemor, i en blå jakke, et svart skjørt og et hvitt skjerf på hodet, ruller langs bakken i raskt tempo - det er vanskelig å holde tritt med henne. Jo nærmere skogen, jo mer livlig er bestefaren; Nipper til luften gjennom nesen, gryntende, sier han først brått, utydelig, så, som full, muntert og vakkert: – Skoger er Guds hager. Ingen sådde dem, bare Guds vind, hans leppers hellige pust... Det skjedde, i min ungdom, i Zhiguli, da jeg gikk som en lekter... Eh, Lexey, du kommer ikke til se og opplev det jeg opplevde! Det er skog ved Oka-elven - fra Kasimov til Murom, eller bortenfor Volga er det en skog som går helt til Ural, ja! Alt dette er umåtelig og fantastisk... Bestemor ser på ham sidelengs og blunker til meg, og han snubler over ujevnheter, drysser tørre ord og frøer hukommelsen min med dem. «Vi tok barken med smør fra Saratov til Makariy for messen, og vi hadde en selger, Kirillo, fra Purekh, og vanndumperen var tataren Kasimovsky, Asaf eller noe... Vi nådde Zhigul, og vind på hesteryggen var nok til å blåse i øynene våre - vi ble slått ut av Silushki sto opp døde, svaiet og gikk i land for å koke grøt. Og - mai på jorden ligger Volga som et hav, og bølgen langs den flokker seg, som svaner, i tusenvis, som seiler til Det kaspiske hav. Disse Zhiguli-fjellene, grønne som våren, flagret mot himmelen, hvite skyer beiter på himmelen, solen smelter gylden ned på bakken. Vi slapper av, beundrer, alle har blitt snillere mot hverandre; Det er bittert kaldt på elven, men på kysten er det varmt og velduftende! Om kvelden reiste vår Kirillo - en streng mann og i årevis - seg, tok av seg hatten og sa: «Vel, gutter, jeg er ikke lenger sjefen deres, ikke tjeneren deres, gå på egen hånd, så skal jeg gå inn i skogen!" Vi ristet oss alle - liksom, hva? Tross alt kan vi ikke leve uten en person som er ansvarlig overfor eieren - folk går ikke uten hode! Selv om det er Volga, kan du gå deg vill på den rette veien. Folket er gale beist, hvorfor synes de synd på dem? De var redde. Og han sa sitt eget: "Jeg vil ikke leve slik lenger, som din hyrde, jeg vil gå inn i skogene!" Det var vi som skulle slå ham og binde ham, og de som tenkte på ham ropte: "Stopp!" Og den tatariske vannmannen roper også: "Og jeg drar!" Litt av en katastrofe. Han, en tater, fikk ikke betalt av eieren for to poutiner, men han tjente halvveis i den tredje - mye penger på den tiden! De skrek og ropte til natten, og ved kvelden forlot syv oss og forlot oss - enten seksten eller fjorten. Det er skogen! – Har de blitt røvere? - Kanskje ble de røvere, eller kanskje ble de eremitter; på den tiden forsto de egentlig ikke disse sakene... Bestemor er døpt. - Aller helligste Guds mor! Når du tenker på mennesker, synes du synd på alle. - Alle får ett sinn - vet hvor demonen trekker... Vi går inn i skogen langs en våt sti, blant sumpkuller og skrøpelige grantrær. Det virker for meg som om det er veldig godt å gå inn i skogen for alltid, som Kirillo forlot Purekh. I skogen er det ingen snakkesalige mennesker, slåsskamper, drukkenskap, der vil du glemme den motbydelige grådigheten til bestefaren din, om sandgraven til moren din, om alt som, fornærmende, knuser hjertet ditt med alvorlig kjedsomhet. På et tørt sted sier bestemoren: - Vi trenger en matbit, la oss sette oss ned! I kurven hennes rugbrød, grønn løk, agurker, salt og cottage cheese i filler, bestefaren ser flau på alt dette og blunker: - Men jeg tok ikke noe å spise, å, ærlige mor... – Nok for alle... Vi sitter lent mot kobberstammen til en mastefuru; luften er mettet med en harpiksaktig lukt, en stille vind blåser fra feltet, kjerringroker svaier; Med mørk hånd plukker bestemor urter og forteller meg om helbredende egenskaper Johannesurt, drop cap, plantain, om den mystiske kraften til bregner, klissete ildgress, støvete flytende gress. Bestefar hogger død ved, jeg må ta det han har hugget til ett sted, men jeg går stille inn i krattskogen, følger etter bestemor - hun flyter stille blant de mektige stammene og fortsetter å bøye seg mot bakken, strødd, som om hun dykker. med furunåler. Hun går og snakker til seg selv: - Honningsopper har gått tidlig - det blir ikke nok sopp! Herre, du tar så dårlig vare på de fattige, en sopp er en delikatesse for de fattige! Jeg følger henne stille, forsiktig, og passer på at hun ikke legger merke til meg: Jeg vil ikke forstyrre samtalen hennes med Gud, urter, frosker ... Men hun ser meg. – Rømt fra bestefaren din? Og hun bøyer seg for den svarte jorden, praktfullt kledd i en mønstret urtekappe, og snakker om hvordan Gud en dag, i sinne på mennesker, oversvømmet jorden med vann og druknet alt levende. "Og hans kjære mor samlet alle frøene i en kurv på forhånd og gjemte dem, og ber så solen: Tøm jorden fra ende til annen, for at folk skal synge din ære!" Solen tørket jorden, og hun sådde den med skjult korn. Herren ser: jorden er igjen bevokst av levende ting - med urter, og fe og mennesker!.. Hvem, sier han, gjorde dette mot min vilje? Så omvendte hun seg til ham, men Herren selv var lei seg over å se jorden tom, og han sa til henne: du gjorde det godt! Jeg liker historien, men jeg er overrasket og sier veldig alvorlig: – Var det virkelig sånn? Guds mor ble født lenge etter flommen. Nå er bestemor overrasket: - Hvem fortalte deg dette? – På skolen står det skrevet i bøkene... Dette roer henne ned, råder hun meg: – Kom igjen, glem det, alle bøkene; De lyver, bøker! Og han ler stille, muntert. – De kom på det, tullinger! Gud eksisterte, men han hadde ikke en mor, øko! Fra hvem ble han født?- Vet ikke. - Det er bra! Jeg har lært å «jeg vet ikke»! - Pop sa det Guds mor født fra Joachim og Anna. - Marya Yakimovna, altså? Bestemor er allerede sint, hun står overfor meg og ser meg strengt rett inn i øynene: "Hvis du tenker slik, så slår jeg deg!" Men et minutt senere forklarer han meg: "Guds mor har alltid vært der, først og fremst!" Gud ble født fra henne, og da... – Og hva med Kristus? Bestemoren tier, lukker øynene i forlegenhet og mumler: – Og Kristus... ja, ja, ja? Jeg ser at jeg har vunnet, viklet henne inn i Guds hemmeligheter, og dette er ubehagelig for meg. Vi går lenger inn i skogen, inn i det blålige mørket, kuttet av solens gylne stråler. I varmen og komforten i skogen er noe spesiell støy stille pustende, drømmende og spennende drømmer. Korsnebb knirker, puppene ringer, gjøken ler, oriole fløyter, finkens sjalu sang høres ustanselig ut, og en merkelig fugl, bieteren, synger ettertenksomt. Smaragdfrosker hopper under føttene; Mellom røttene til et furutre, etter å ha hevet det gyldne hodet, ligger det og vokter dem. Et ekorn klikker, dens luftige hale blinker i labbene på furutrærne; du ser utrolig mye, du vil se mer og mer, gå videre. Mellom stammene til furutrærne dukker gjennomsiktige, luftige figurer av enorme mennesker opp og forsvinner inn i den grønne tettheten; den blå sølvhimmelen skinner gjennom den. Under føttene dine ligger et frodig teppe av mose, brodert med tyttebær og tørre tråder av tyttebær, drupes glitrer i gresset med bloddråper, sopp erter med sterk lukt. — Hellige Guds mor", klart jordisk lys," ber bestemoren og sukker. Hun er i skogen - som elskerinnen og kjær for alt rundt - hun går som en bjørn, ser alt, roser og takker alt. Fra henne er det som om varme strømmer gjennom skogen, og når mosen, knust av foten hennes, retter seg ut og reiser seg, er jeg spesielt glad for å se den. Du går og tenker: det er godt å være røver, rane de grådige, de rike, gi byttet til de fattige - la alle være velnære, blide, ikke misunnelige og ikke bjeffe med hverandre, som onde hunder. Det er også godt å gå til din bestemors Gud, til hennes Guds mor, og fortelle henne hele sannheten om hvor dårlig folk lever, hvor dårlig, støtende de begraver hverandre i rå sand. Og det er så mye som generelt er støtende på jorden som slett ikke er nødvendig. Hvis Guds mor tror meg, la henne gi meg en slik intelligens at jeg kan ordne alt annerledes, på en eller annen måte bedre. Hvis folk lyttet til meg med selvtillit, ville jeg se etter hvordan jeg kunne leve bedre! Det spiller ingen rolle at jeg er liten - Kristus var bare ett år eldre enn meg, og på den tiden lyttet de vise menn til ham ... En dag, blindet av tanker, falt jeg ned i et dypt hull, skar siden min med en gren og rev huden på bakhodet. Jeg satt nederst, i den kalde gjørma, klissete som tjære, og med stor skam følte jeg at jeg ikke ville komme meg ut på egenhånd, og det var vanskelig å skremme bestemoren min med et skrik. Men jeg ringte henne. Hun trakk meg raskt ut og krysset seg og sa: - Takk Gud! Vel, ok, det er en tom hi, men hva om eieren lå der? Og hun gråt gjennom latteren. Så tok hun meg med til bekken, vasket meg, bandasjerte sårene med skjorta, la på noen blader som stilte smerten, og tok meg med til jernbanestasjonen - jeg kunne ikke gå hjem, jeg var veldig svak. Jeg begynte å spørre min bestemor nesten hver dag:– La oss gå til skogen! Hun var lett enig, og slik levde vi hele sommeren, til sent på høsten, og samlet urter, bær, sopp og nøtter. Bestemoren solgte det hun samlet, og det var dette de forsynte seg med. - Parasitter! – Bestefar knirket, selv om vi ikke brukte brødet hans i det hele tatt. Skogen ga meg en følelse av fred og trøst; i denne følelsen forsvant alle mine sorger, det ubehagelige ble glemt, og samtidig ble følelsene mine spesielt våkne: hørselen og synet ble skarpere, hukommelsen ble mer følsom, inntrykksbeholderen ble dypere. Og min bestemor overrasket meg mer og mer, jeg var vant til å betrakte henne som et vesen overlegent alle mennesker, den snilleste og klokeste på jorden, og hun styrket utrettelig denne overbevisningen. En kveld, etter å ha plukket steinsopp, på vei hjem, gikk vi ut til skogkanten; Bestemor satte seg for å hvile, og jeg gikk bak trærne for å se om det var en annen sopp? Plutselig hører jeg stemmen hennes og ser: hun sitter på stien og kutter rolig av sopprøtter, og i nærheten av henne, henger ut tungen, står en mager grå hund. - Og du går, gå vekk! – sier bestemoren. - Velsigne deg... Kort tid før dette forgiftet Valek hunden min; Jeg ville virkelig lokke denne nye. Jeg løp ut på stien, hunden bøyde seg merkelig, uten å bevege nakken, så på meg med et grønt blikk av sultne øyne og hoppet inn i skogen med halen mellom bena. Holdningen hennes var ikke som en hund, og da jeg plystret, stormet hun vilt inn i buskene. - Har du sett det? – spurte bestemor smilende. "Og først identifiserte jeg meg selv, jeg trodde det var en hund, men jeg så og den hadde ulvetenner, og det samme hadde halsen!" Jeg var til og med redd: vel, sier jeg, hvis du er en ulv, så gå bort! Det er bra at ulv er ydmyke om sommeren... Hun gikk aldri seg vill i skogen, og bestemte nøyaktig veien til huset. Ved lukten av urter visste hun hvilke sopp som skulle være på dette stedet og hvilke på et annet, og hun undersøkte meg ofte. – Hva slags tre liker safranmelkehetten? Hvordan kan du skille en god russula fra en giftig? Hva slags sopp liker bregne? Ved de umerkelige ripene på barken på treet, pekte hun ut for meg ekornhuler - jeg klatret opp i treet og tømte dyrets rede, og valgte reserver av nøtter for vinteren - noen ganger var det opptil ti pund av dem i rede. Og en dag, da jeg var engasjert i denne saken, stakk en jeger tjuesju biter av snipe skutt inn på høyre side av kroppen min; Elleve min bestemor plukket ut med en nål, og resten satt i huden min lange år, forlater gradvis. Bestemor likte at jeg var tålmodig med smerte. "Godt gjort," roste hun, "hvis du har tålmodighet, vil du ha dyktighet!" Hver gang hun samlet litt penger på å selge sopp og nøtter, la hun det ut under vinduene i "stille veldedighet", og til og med på høytider hadde hun selv filler og lapper. "Du er verre enn en tigger, du vanære meg," mumlet bestefaren. - Det er greit, jeg er ikke datteren din, jeg er ikke en brud ... Deres krangel ble stadig hyppigere. "Jeg er ikke mer syndig enn andre," ropte bestefaren fornærmet, "men jeg blir straffet mer!" Bestemor ertet ham: – Djevlene vet hvem som er verdt hva. Og hun fortalte meg ansikt til ansikt: – Min gamle mann er redd for djevelen! Se hvordan han eldes raskt, av frykt... Eh, stakkars mann... Jeg ble veldig sterk i løpet av sommeren og ble vill i skogen, mistet interessen for livene til mine jevnaldrende, i Lyudmila - hun virket kjedelig smart for meg... En dag kom bestefaren helt våt fra byen - det var høst og det regnet - han ristet seg ved terskelen som en spurv og sa høytidelig: – Vel, shaligan, gjør deg klar i morgen! - Hvor ellers? – spurte bestemor sint. - Til søsteren din Matryona, til sønnen hennes... – Å, far, for en dårlig idé du har! - Hold kjeft, tosk! Kanskje de gjør ham til en tegner. Bestemor senket hodet stille. Om kvelden sa jeg til Lyudmila at jeg skulle til byen og skulle bo der. "Og de tar meg dit snart," sa hun ettertenksomt. – Pappa vil at beinet mitt skal kuttes helt av, uten beinet blir jeg frisk... I løpet av sommeren gikk hun ned i vekt, ansiktshuden ble blåaktig, og øynene ble større. -Er du redd? - Jeg spurte. "Jeg er redd," sa hun og gråt stille. Det var ingenting å trøste henne – jeg var selv redd for livet i byen. Vi satt lenge i oppgitt stillhet, sammenkrøpet tett inntil hverandre. Hvis det var sommer, ville jeg overtalt bestemoren min til å gå rundt i verden slik hun gikk som jente. Du kan også ta Lyudmila med deg - jeg ville bære henne i en vogn... Men det var høst, en fuktig vind fløy langs gaten, himmelen var innhyllet i endeløse skyer, jorden skrumpet, ble skitten og elendig ...Maksim Gorky(om taiga)
Så vi tre går ved daggry langs et grønt og sølvfarget duggfelt; til venstre for oss, bortenfor Oka, over de røde sidene av Dyatlov-fjellene, over den hvite Nizhny Novgorod, i åsene i grønne hager, i de gylne kuplene til kirker, stiger den russiske late solen sakte. En stille vind blåser søvnig fra den stille, gjørmete Oka, gylne ranunkler, tynget av dugg, svai, syrinklokker sank lydløst til bakken, flerfargede immortelleblomster stikker tørt ut på den karrige torven, "nattskjønnheten" - den nellik - avslører de skarlagensrøde stjernene...
Skogen beveger seg mot oss som en mørk hær. Vingede grantrær er som store fugler; bjørker er som jenter. Den sure lukten av sumpen strømmer over åkeren.
Vi går lenger inn i skogen, en blåaktig dis, kuttet av solens gylne stråler. I varmen og komforten i skogen er noe spesiell støy stille pustende, drømmende og spennende drømmer. Korsnebb knirker, puppene ringer, gjøken ler, oriole fløyter, finkens sjalu sang høres ustanselig ut, og en merkelig fugl, bieteren, synger ettertenksomt. Smaragdfrosker hopper under føttene; mellom røttene, etter å ha hevet sitt gyldne hode, ligger den og vokter dem. Et ekorn klikker, dens luftige hale blinker i labbene på furutrærne; du ser utrolig mye, du vil se mer og mer, gå videre...
Mellom stammene til furutrærne dukker gjennomsiktige, luftige figurer av enorme mennesker opp og forsvinner inn i den grønne tettheten; den blå sølvhimmelen skinner gjennom den. Under føttene dine ligger et frodig teppe av mose, brodert med tyttebær og tørre tråder av tyttebær, drupes glitrer i gresset med bloddråper, sopp erter med sterk lukt.
Utdrag fra historien "Nikita's Childhood"
Tolstoy Alexey Nikolaevich
Morgenrøyken hang fortsatt i de tette krattene i hagen. I lysningen, over honningfargede gule panikler, over hvite grøter, sommerfugler støtt med lyse blader, fløy en opptatt bie. I krattskogen i hagen kurret en vill due - lukket øynene, pustet ut brystet, trist, søtt kurrende at alt dette alltid ville være på samme måte, og ville passere, og ville skje igjen.
….
I to uker falt det ikke en dråpe regn, og kornet fikk tid til å modnes. Jorden var sprukket, himmelen bleknet av varmen, og i det fjerne, over horisonten, hang en dis, som støv fra en flokk. Engene brant, ble dunkle, bladene på trærne begynte å krølle seg...
Sløvheten og varmen forsterket seg. Fuglene ble stille, fluene ble døsige på vinduene. Utpå kvelden forsvant den lave solen inn i det varme mørket. Skumringen kom raskt. Det var helt mørkt – ikke en eneste stjerne. Barometernålen pekte bestemt på "storm"...
...Og så, i dødsstillheten, var pilene på dammen de første som raslet, sløvt og viktigst, og tårnenes skremte rop ble hørt. Faren gikk ut på balkongen, inn i mørket. Lyden ble høyere og mer høytidelig, og til slutt knuste et kraftig vindkast akasietrærne nær balkongen, en velduftende parfyme blåste gjennom døren, brakte inn noen tørre blader, ilden flimret i den frostede lampens kule, og den brusende vinden suste og hylte i skorsteinene og i hushjørnene. Et sted raste et vindu og knust glass ringte. Hele hagen bråket nå, stammene knirket, de usynlige toppene vaiet... Og så – åpnet natten seg med et hvitblått blendende lys, et øyeblikk dukket lavtbøyende trær opp i svarte konturer. Og – mørke igjen. Og hele himmelen dundret og kollapset. Over støyen hørte ingen regndråpene falle og strømme på vinduene. Regnet strømmet ned - sterkt, rikelig, i strømmer. ... Lukten av fuktighet, pollen, regn og gress fylte salen.
***
... Vinden suste for alltid i mine ører. Ovenfor bred steppe, over det modne, enkelte steder allerede komprimert brød, høyt over elvens leireklippe - svømte en ørn. I ravinen, i nærheten av saltmyrsjøen, skrek vivi - klagende, øde...
"I skogen om sommeren"
Ushinsky Konstantin Dmitrievich.
Det er ingen slik vidde i skogen som det er i marken; men det er godt å ha det på en varm ettermiddag. Og hva kan du se i skogen! Høye, rødlige furuer hang sine nålelignende topper, og grønne grantrær buet de tornede grenene. Et hvitt, krøllete bjørketre med velduftende blader praktiserer; den grå ospen skjelver; og den tette eiken spredte sine utskårne blader som et telt. Det lille hvite øyet til et jordbær titter frem fra gresset, og ved siden av er et duftende bær allerede i ferd med å bli rødt.
De hvite raklene til liljekonvall vaier mellom de lange, glatte bladene. Et sted hugger en kraftig hakkespett; den gule oriolen skriker ynkelig; En hjemløs gjøk teller ned årene. Den grå kaninen sprang inn i buskene; høyt mellom grenene blinket et iherdig ekorn med den luftige halen. Langt borte i krattet er det noe som sprekker og går i stykker: bøyer en klønete bjørn en bue?
"På banen om sommeren"
Ushinsky Konstantin Dmitrievich
Moro på banen, fri på den brede! Flerfargede felt ser ut til å løpe langs åsene til den blå stripen i den fjerne skogen. Den gylne rug er agitert; hun inhalerer den styrkende luften. Ung havre blir blå; Blomstrende bokhvete med røde stilker og hvit-rosa, honningfargede blomster blir hvite. Gjemt bort fra veien lå en krøllete ert, og bak den en blekgrønn linstripe med blåaktige øyne. På andre siden av veien blir jordene svarte under den flytende dampen.
Lerken blafrer over rugen, og den skarpvingede ørnen ser våkent ovenfra: han ser en støyende vaktel i den tykke rugen, han ser også en åkermus som skynder seg inn i hullet med et korn som har falt fra et modent øre. . Hundrevis av usynlige gresshopper skravler overalt.
Laster inn...
