Paustovsky Konstantin

Harens føtter

Konstantin Paustovsky

Harens føtter

Vanya Malyavin kom til veterinæren i landsbyen vår fra Urzhenskoe-sjøen og tok med seg en liten varm hare pakket inn i en revet bomullsjakke. Haren gråt og blinket med øynene røde av tårer ofte...

Er du gal? – ropte veterinæren. "Snart kommer du med mus til meg, din tosk!"

"Ikke bjeff, dette er en spesiell hare," sa Vanya i en hes hvisking. Hans bestefar sendte ham og beordret ham til behandling.

Hva skal man behandle for?

Potene hans er brent.

Veterinæren snudde Vanya mot døren, dyttet ham i ryggen og ropte etter ham:

Fortsett, fortsett! Jeg vet ikke hvordan jeg skal behandle dem. Stek den med løk og bestefar skal ha en matbit.

Vanya svarte ikke. Han gikk ut i gangen, blunket med øynene, snuste og begravde seg i tømmerveggen. Tårene rant nedover veggen. Haren skalv stille under den fete jakken.

Hva gjør du, lille? - spurte den medfølende bestemoren Anisya Vanya; hun tok med sin eneste geit til veterinæren. "Hvorfor feller dere to tårer, kjære?" Å hva skjedde?

"Han er brent, bestefars hare," sa Vanya stille. - Han brente potene sine i en skogbrann, han kan ikke løpe. Se, han er i ferd med å dø.

"Ikke dø, lille," mumlet Anisya. "Fortell bestefaren din, hvis han virkelig vil at haren skal gå ut, la ham ta ham med til byen for å se Karl Petrovitsj."

Vanya tørket tårene og gikk hjem gjennom skogene til Urzhenskoe-sjøen. Han gikk ikke, men løp barbeint langs den varme sandveien. En nylig skogbrann brant nordover nær innsjøen. Det luktet brennende og tørt nellik. Den vokste i store øyer i lysningene.

Haren stønnet.

Vanya fant luftige blader dekket med mykt sølvhår underveis, rev dem ut, la dem under en furu og snudde haren. Haren så på bladene, begravde hodet i dem og ble stille.

Hva gjør du, grå? – spurte Vanya stille. - Du burde spise.

Haren var stille.

Haren beveget det fillete øret og lukket øynene.

Vanya tok ham i armene og løp rett gjennom skogen - han måtte raskt la haren drikke av sjøen.

Det var uhørt varme over skogene den sommeren. Om morgenen fløt strenger av hvite skyer inn. Ved middagstid suste skyene raskt oppover, mot senit, og foran øynene våre ble de båret bort og forsvant et sted utenfor himmelens grenser. Den varme orkanen hadde blåst i to uker uten pause. Harpiksen som strømmet nedover furustammene ble til ravstein.

Neste morgen tok bestefaren på seg rene støvler[i] og nye bastsko, tok en stav og et stykke brød og vandret inn i byen. Vanya bar haren bakfra. Haren ble helt stille, bare av og til grøsser med hele kroppen og sukket krampaktig.

Den tørre vinden blåste opp en støvsky over byen, myk som mel. Kyllingfluff, tørre blader og halm fløy i den. På avstand virket det som om en stille brann rykket over byen.

Torget var veldig tomt og varmt; Vognhestene slumret nær vannskuret, og de hadde stråhatter på hodet. Bestefar krysset seg.

Enten en hest eller en brud - narren vil sortere dem! – sa han og spyttet.

De spurte lenge forbipasserende om Karl Petrovitsj, men ingen svarte egentlig på noe. Vi dro til apoteket. En tjukk gammel mann i pince-nez og en kort hvit kappe trakk på skuldrene sint og sa:

Jeg liker det! Ganske merkelig spørsmål! Karl Petrovich Korsh, spesialist i barnesykdommer, har sluttet å se pasienter i tre år nå. Hvorfor trenger du det?

Bestefaren, stammende av respekt for farmasøyten og av engstelighet, fortalte om haren.

Jeg liker det! - sa farmasøyten. -- Det er noen interessante pasienter i byen vår. Jeg liker dette kjempebra!

Han tok nervøst av seg pince-nez, tørket den, la den tilbake på nesen og stirret på bestefaren. Bestefar var stille og sto stille. Farmasøyten var også stille. Stillheten ble smertefull.

Poshtovaya gate, tre! – ropte farmasøyten plutselig i sinne og smalt i en eller annen rufsete tykk bok. - Tre!

Bestefar og Vanya nådde Pochtovaya-gaten akkurat i tide - et høyt tordenvær kom bak elven Oka. Lat torden strakte seg over horisonten, som en søvnig sterkmann som retter på skuldrene og ristet motvillig i bakken. Grå krusninger gikk nedover elva. Stille lyn slo i det skjulte, men raskt og sterkt ned på engene; Langt bortenfor Glades brant allerede en høystakk som de hadde tent. Store dråper regn falt på den støvete veien, og snart ble den som månens overflate: hver dråpe etterlot et lite krater i støvet.

Vanya Malyavin kom til veterinæren i landsbyen vår fra Urzhenskoe-sjøen og tok med seg en liten varm hare pakket inn i en revet bomullsjakke. Haren gråt og blunket ofte med øynene, røde av tårer...

Er du gal? – ropte veterinæren. "Snart kommer du med mus til meg, din tosk!"

"Ikke bjeff, dette er en spesiell hare," sa Vanya i en hes hvisking. Hans bestefar sendte ham og beordret ham til behandling.

Hva skal man behandle for?

Potene hans er brent.

Veterinæren snudde Vanya mot døren, dyttet ham i ryggen og ropte etter ham:

Fortsett, fortsett! Jeg vet ikke hvordan jeg skal behandle dem. Stek den med løk og bestefar skal ha en matbit.

Vanya svarte ikke. Han gikk ut i gangen, blunket med øynene, snuste og begravde seg i tømmerveggen. Tårene rant nedover veggen. Haren skalv stille under den fete jakken.

Hva gjør du, lille? - spurte den medfølende bestemoren Anisya Vanya; hun tok med sin eneste geit til veterinæren. "Hvorfor feller dere to tårer, kjære?" Å hva skjedde?

"Han er brent, bestefars hare," sa Vanya stille. - Han brente potene sine i en skogbrann, han kan ikke løpe. Se, han er i ferd med å dø.

"Ikke dø, lille," mumlet Anisya. – Fortell bestefaren din, hvis han virkelig vil at haren skal gå ut, la ham ta ham med til byen til Karl Petrovitsj.

Vanya tørket tårene og gikk hjem gjennom skogene til Urzhenskoe-sjøen. Han gikk ikke, men løp barbeint langs den varme sandveien. En nylig skogbrann brant nordover nær innsjøen. Det luktet brennende og tørt nellik. Den vokste i store øyer i lysningene.

Haren stønnet.

Vanya fant luftige blader dekket med mykt sølvhår underveis, rev dem ut, la dem under en furu og snudde haren. Haren så på bladene, begravde hodet i dem og ble stille.

Hva gjør du, grå? – spurte Vanya stille. - Du burde spise.

Haren var stille.

Haren beveget det fillete øret og lukket øynene.

Vanya tok ham i armene og løp rett gjennom skogen - han måtte raskt la haren drikke av sjøen.

Det var uhørt varme over skogene den sommeren. Om morgenen fløt strenger av hvite skyer inn. Ved middagstid suste skyene raskt oppover, mot senit, og foran øynene våre ble de båret bort og forsvant et sted utenfor himmelens grenser. Den varme orkanen hadde blåst i to uker uten pause. Harpiksen som strømmet nedover furustammene ble til ravstein.

Neste morgen tok bestefaren på seg ren onuchi [fotbind under en støvel eller bastsko, fottøy] og nye bastsko, tok en stav og et stykke brød og vandret inn i byen. Vanya bar haren bakfra. Haren ble helt stille, bare av og til grøsser med hele kroppen og sukket krampaktig.

Den tørre vinden blåste opp en støvsky over byen, myk som mel. Kyllingfluff, tørre blader og halm fløy i den. På avstand virket det som om en stille brann rykket over byen.

Torget var veldig tomt og varmt; Vognhestene slumret nær vannskuret, og de hadde stråhatter på hodet. Bestefar krysset seg.

Enten en hest eller en brud - narren vil sortere dem! – sa han og spyttet.

De spurte lenge forbipasserende om Karl Petrovitsj, men ingen svarte egentlig på noe. Vi dro til apoteket. En tjukk gammel mann i pince-nez og en kort hvit kappe trakk på skuldrene sint og sa:

Jeg liker det! Ganske merkelig spørsmål! Karl Petrovich Korsh, spesialist i barnesykdommer, har sluttet å se pasienter i tre år nå. Hvorfor trenger du det?

Bestefaren, stammende av respekt for farmasøyten og av engstelighet, fortalte om haren.

Jeg liker det! - sa farmasøyten. – Det er noen interessante pasienter i byen vår. Jeg liker dette kjempebra!

Han tok nervøst av seg pince-nez, tørket den, la den tilbake på nesen og stirret på bestefaren. Bestefar var stille og sto stille. Farmasøyten var også stille. Stillheten ble smertefull.

Poshtovaya gate, tre! – ropte farmasøyten plutselig i sinne og smalt i en eller annen rufsete tykk bok. - Tre!

Bestefar og Vanya nådde Pochtovaya-gaten akkurat i tide - et høyt tordenvær kom bak elven Oka. Lat torden strakte seg over horisonten, som en søvnig sterkmann som retter på skuldrene og ristet motvillig i bakken. Grå krusninger gikk nedover elva. Stille lyn slo i det skjulte, men raskt og sterkt ned på engene; Langt bortenfor Glades brant allerede en høystakk som de hadde tent. Store dråper regn falt på den støvete veien, og snart ble den som månens overflate: hver dråpe etterlot et lite krater i støvet.

Karl Petrovich spilte noe trist og melodisk på pianoet da bestefarens rufsete skjegg dukket opp i vinduet.

Et minutt senere var Karl Petrovitsj allerede sint.

«Jeg er ikke en veterinær,» sa han og slo på lokket på pianoet. Straks brølte torden i engene. – Hele livet har jeg behandlet barn, ikke harer.

"Et barn, en hare, det er det samme," mumlet bestefaren hardnakket. – Det er det samme! Helbred, vis barmhjertighet! Vår veterinær har ingen jurisdiksjon over slike saker. Han rir for oss. Denne haren, kan man si, er min redningsmann: Jeg skylder ham livet mitt, jeg må vise takknemlighet, men du sier - slutt!

Et minutt senere lyttet Karl Petrovich, en gammel mann med grå rynkede øyenbryn, bekymret til bestefarens snublende historie.

Karl Petrovich gikk til slutt med på å behandle haren. Neste morgen dro bestefaren til sjøen, og forlot Vanya med Karl Petrovich for å gå etter haren.

En dag senere visste hele Pochtovaya-gaten, overgrodd med gåsegress, allerede at Karl Petrovich behandlet en hare som hadde blitt brent i en forferdelig skogbrann og hadde reddet en gammel mann. To dager senere visste hele den lille byen allerede om dette, og den tredje dagen kom en lang ung mann i filthatt til Karl Petrovitsj, presenterte seg som ansatt i en Moskva-avis og ba om en samtale om haren.

Haren ble kurert. Vanya pakket ham inn i bomullsfiller og bar ham hjem. Snart ble historien om haren glemt, og bare en professor i Moskva brukte lang tid på å få bestefaren til å selge ham haren. Han sendte til og med brev med frimerker som svar. Men bestefaren ga ikke opp. Under hans diktat skrev Vanya et brev til professoren:

Haren er ikke korrupt, han er en levende sjel, la ham leve i frihet. Samtidig forblir jeg Larion Malyavin.

...I høst overnattet jeg hos bestefar Larion ved Urzhenskoye-sjøen. Konstellasjoner, kalde som iskorn, fløt i vannet. Det tørre sivet raslet. Endene skalv i krattene og kvakk ynkelig hele natten.

Bestefar fikk ikke sove. Han satt ved komfyren og reparerte et revet fiskegarn. Så tok han på seg samovaren - den dugget umiddelbart opp vinduene i hytta og stjernene ble fra brennende punkter til overskyete kuler. Murzik bjeffet i gården. Han hoppet inn i mørket, blinket med tennene og hoppet tilbake - han kjempet med den ugjennomtrengelige oktobernatten. Haren sov i gangen og banket av og til, i søvne, høyt bakpoten mot det råtne gulvbordet.

Vi drakk te om natten mens vi ventet på den fjerne og nølende daggry, og over te fortalte bestefaren min endelig historien om haren.

I august dro bestefar på jakt på den nordlige bredden av innsjøen. Skogene var tørre som krutt. Bestefar kom over en liten hare med et avrevet venstre øre. Bestefaren skjøt på ham med en gammel pistol bundet med ståltråd, men bommet. Haren stakk av.

Bestefaren skjønte at det hadde startet en skogbrann og brannen kom rett mot ham. Vinden ble til en orkan. Brannen raste over bakken i en uhørt fart. Ifølge bestefaren kunne ikke selv et tog unnslippe en slik brann. Bestefar hadde rett: under orkanen beveget brannen seg med en hastighet på tretti kilometer i timen.

Bestefar løp over ujevnhetene, snublet, falt, røyken spiste øynene hans, og bak ham kunne allerede et bredt brøl og knitrende flammer høres.

Døden innhentet bestefaren, grep ham i skuldrene, og på den tiden hoppet en hare ut under bestefarens føtter. Han løp sakte og dro bakbeina. Da la bare bestefaren merke til at harens hår var brent.

Bestefaren var henrykt over haren, som om den var hans egen. Som en gammel skogboer visste min bestefar at dyr sanser hvor brannen kommer fra mye bedre enn mennesker og flykter alltid. De dør bare i de sjeldne tilfellene når brann omgir dem.

Bestefar løp etter haren. Han løp, gråt av frykt og ropte: "Vent, kjære, ikke løp så fort!"

Haren brakte bestefaren ut av bålet. Da de løp ut av skogen til sjøen, falt både haren og bestefaren av tretthet. Bestefar tok opp haren og tok den med seg hjem. Harens bakbein og mage ble synget. Så kurerte bestefaren ham og holdt ham hos seg.

Ja," sa bestefaren og så på samovaren så sint, som om samovaren var skyld i alt, "ja, men før den haren, viser det seg at jeg var veldig skyldig, kjære mann."

Hva har du gjort feil?

Og du går ut, se på haren, på min frelser, så får du vite det. Ta en lommelykt!

Jeg tok lykten fra bordet og gikk ut i gangen. Haren sov. Jeg bøyde meg over ham med en lommelykt og la merke til at harens venstre øre var revet. Da skjønte jeg alt.

Vanya Malyavin kom til veterinæren i landsbyen vår fra Urzhenskoe-sjøen og tok med seg en liten varm hare pakket inn i en revet bomullsjakke. Haren gråt og blinket med øynene røde av tårer ofte...
-Er du gal? – ropte veterinæren. "Snart kommer du med mus til meg, din jævel!"
"Ikke bjeff, dette er en spesiell hare," sa Vanya i en hes hvisking. – Bestefaren hans sendte ham og beordret ham til behandling.
– Hva skal man spandere for?
- Potene hans er brent.
Veterinæren snudde Vanya mot døren, dyttet ham i ryggen og ropte etter ham:
- Fortsett, fortsett! Jeg vet ikke hvordan jeg skal behandle dem. Stek den med løk og bestefar skal ha en matbit.
Vanya svarte ikke. Han gikk ut i gangen, blunket med øynene, snuste og begravde seg i tømmerveggen. Tårene rant nedover veggen. Haren skalv stille under den fete jakken.
-Hva gjør du, lille? - spurte den medfølende bestemoren Anisya Vanya; hun tok med sin eneste geit til veterinæren. – Hvorfor feller dere to tårer, kjære dere? Å hva skjedde?

"Han er brent, bestefars hare," sa Vanya stille. "Han brente potene sine i en skogbrann og kan ikke løpe." Se, han er i ferd med å dø.
"Ikke dø, kjære," mumlet Anisya. "Fortell bestefaren din at hvis han virkelig vil at haren skal gå ut, la ham ta ham med til byen for å se Karl Petrovitsj."
Vanya tørket tårene og gikk hjem gjennom skogene, til Urzhenskoe-sjøen. Han gikk ikke, men løp barbeint langs den varme sandveien. Den nylige skogbrannen gikk bort, mot nord, nær selve innsjøen. Det luktet brennende og tørt nellik. Den vokste i store øyer i lysningene.
Haren stønnet.
Vanya fant luftige blader dekket med mykt sølvhår underveis, rev dem ut, la dem under en furu og snudde haren. Haren så på bladene, begravde hodet i dem og ble stille.
-Hva gjør du, grey? – spurte Vanya stille. - Du burde spise.
Haren var stille.
"Du burde spise," gjentok Vanya, og stemmen hans skalv. – Kanskje du vil ha en drink?
Haren beveget det fillete øret og lukket øynene.
Vanya tok ham i armene og løp rett gjennom skogen - han måtte raskt la haren drikke av sjøen.
Det var uhørt varme over skogene den sommeren. Om morgenen fløt strenger av tette hvite skyer inn. Ved middagstid suste skyene raskt oppover, mot senit, og foran øynene våre ble de båret bort og forsvant et sted utenfor himmelens grenser. Den varme orkanen hadde blåst i to uker uten pause. Harpiksen som strømmet nedover furustammene ble til ravstein.
Neste morgen tok bestefaren på seg rene støvler og nye bastsko, tok en stav og en brødbit og vandret inn i byen. Vanya bar haren bakfra.
Haren ble helt stille, bare av og til grøsser med hele kroppen og sukket krampaktig.
Den tørre vinden blåste opp en støvsky over byen, myk som mel. Kyllingfluff, tørre blader og halm fløy i den. På avstand virket det som om en stille brann rykket over byen.
Torget var veldig tomt og varmt; Vognhestene slumret nær vannskuret, og de hadde stråhatter på hodet. Bestefar krysset seg.
- Enten en hest eller en brud - narren vil sortere dem! – sa han og spyttet.
De spurte lenge forbipasserende om Karl Petrovitsj, men ingen svarte egentlig på noe. Vi dro til apoteket. En tjukk gammel mann i pince-nez og en kort hvit kappe trakk på skuldrene sint og sa:
- Jeg liker det! Ganske merkelig spørsmål! Karl Petrovich Korsh, spesialist i barnesykdommer, har sluttet å se pasienter i tre år nå. Hvorfor trenger du det?
Bestefaren, stammende av respekt for farmasøyten og av engstelighet, fortalte om haren.
- Jeg liker det! - sa farmasøyten. – Det er noen interessante pasienter i byen vår! Jeg liker dette kjempebra!
Han tok nervøst av seg pince-nez, tørket den, la den tilbake på nesen og stirret på bestefaren. Bestefar var stille og trampet rundt. Farmasøyten var også stille. Stillheten ble smertefull.
– Poshtovaya gate, tre! – ropte farmasøyten plutselig i sinne og slo igjen en rufsete tykk bok. - Tre!
Bestefar og Vanya nådde Pochtovaya-gaten akkurat i tide - et høyt tordenvær kom bak elven Oka. Lat torden strakte seg utover horisonten, som en søvnig sterkmann som retter på skuldrene og motvillig rystet jorden. Grå krusninger gikk nedover elva. Stille lyn slo i det skjulte, men raskt og sterkt ned på engene; Langt bortenfor Glades brant allerede en høystakk som de hadde tent. Store dråper regn falt på den støvete veien, og snart ble den som månens overflate: hver dråpe etterlot et lite krater i støvet.
Karl Petrovich spilte noe trist og melodisk på pianoet da bestefarens rufsete skjegg dukket opp i vinduet.
Et minutt senere var Karl Petrovitsj allerede sint.
«Jeg er ikke en veterinær,» sa han og slo på lokket på pianoet. Straks brølte torden i engene. "Hele livet har jeg behandlet barn, ikke harer."
"Et barn, en hare, det er det samme," mumlet bestefaren hardnakket. – Det er det samme! Helbred, vis barmhjertighet! Vår veterinær har ingen jurisdiksjon over slike saker. Han rir for oss. Denne haren, kan man si, er min redningsmann: Jeg skylder ham livet mitt, jeg må vise takknemlighet, men du sier - slutt!
Et minutt senere lyttet Karl Petrovich, en gammel mann med grå rynkede øyenbryn, bekymret til bestefarens snublende historie.
Karl Petrovich gikk til slutt med på å behandle haren. Neste morgen dro bestefaren til sjøen, og forlot Vanya med Karl Petrovich for å gå etter haren.
En dag senere visste hele Pochtovaya-gaten, overgrodd med gåsegress, allerede at Karl Petrovich behandlet en hare som hadde blitt brent i en forferdelig skogbrann og hadde reddet en gammel mann. To dager senere visste hele den lille byen allerede om dette, og den tredje dagen kom en lang ung mann i filthatt til Karl Petrovitsj, presenterte seg som ansatt i en Moskva-avis og ba om en samtale om haren.
Haren ble kurert. Vanya pakket ham inn i en bomullsfille og tok ham med hjem. Snart ble historien om haren glemt, og bare en professor i Moskva brukte lang tid på å få bestefaren til å selge ham haren. Han sendte til og med brev med frimerker som svar. Men bestefaren ga ikke opp. Under hans diktat skrev Vanya et brev til professoren:

"Haren er ikke korrupt, han er en levende sjel, la ham leve i frihet. Med dette forblir jeg Larion Malyavin.»

I høst overnattet jeg hos bestefar Larion ved Urzhenskoe-sjøen. Konstellasjoner, kalde som iskorn, fløt i vannet. Det tørre sivet raslet. Endene skalv i krattene og kvakk ynkelig hele natten. Bestefar fikk ikke sove. Han satt ved komfyren og reparerte et revet fiskegarn. Så tok han på seg samovaren. Det dugget umiddelbart opp vinduene i hytta og stjernene ble fra brennende punkter til overskyete kuler. Murzik bjeffet i gården. Han hoppet inn i mørket, klapret med tennene og spratt avgårde – han kjempet med den ugjennomtrengelige oktobernatten. Haren sov i gangen og banket av og til, i søvne, høyt bakpoten mot det råtne gulvbordet.
Vi drakk te om natten mens vi ventet på den fjerne og nølende daggry, og over te fortalte bestefaren min endelig historien om haren.
I august dro bestefar på jakt på den nordlige bredden av innsjøen. Skogene var tørre som krutt. Bestefar kom over en liten hare med et avrevet venstre øre. Bestefaren skjøt på ham med en gammel pistol bundet med ståltråd, men bommet. Haren stakk av.
Bestefar gikk videre. Men plutselig ble han skremt: fra sør, fra siden av Lopukhov, var det en sterk lukt av røyk. Vinden ble sterkere. Røyken ble tykkere, den drev allerede som et hvitt slør gjennom skogen og slukte buskene. Det ble vanskelig å puste.
Bestefaren skjønte at det hadde startet en skogbrann og brannen kom rett mot ham. Vinden ble til en orkan. Brannen raste over bakken i en uhørt fart. Ifølge bestefaren kunne ikke selv et tog unnslippe en slik brann. Bestefar hadde rett: under orkanen beveget brannen seg med en hastighet på tretti kilometer i timen.
Bestefar løp over ujevnhetene, snublet, falt, røyken spiste øynene hans, og bak ham kunne allerede et bredt brøl og knitrende flammer høres.
Døden innhentet bestefaren, grep ham i skuldrene, og på den tiden hoppet en hare ut under bestefarens føtter. Han løp sakte og dro bakbeina. Da la bare bestefaren merke til at harens hår var brent.
Bestefaren var henrykt over haren, som om den var hans egen. Som en gammel skogboer visste min bestefar at dyr sanser hvor brannen kommer fra mye bedre enn mennesker og flykter alltid. De dør bare i de sjeldne tilfellene når brann omgir dem.

Bestefar løp etter haren. Han løp, gråt av frykt og ropte: "Vent, kjære, ikke løp så fort!"
Haren brakte bestefaren ut av bålet. Da de løp ut av skogen til sjøen, falt både haren og bestefaren av tretthet. Bestefar tok opp haren og tok den med seg hjem. Harens bakbein og mage ble synget. Så kurerte bestefaren ham og holdt ham hos seg.
"Ja," sa bestefaren og så på samovaren så sint, som om samovaren var skyld i alt, "ja, men før den haren, viser det seg at jeg var veldig skyldig, kjære mann."
-Hva har du gjort galt?
– Og du går ut, se på haren, på min frelser, så får du vite det. Ta en lommelykt!
Jeg tok lykten fra bordet og gikk ut i gangen. Haren sov. Jeg bøyde meg over ham med en lommelykt og la merke til at harens venstre øre var revet. Da skjønte jeg alt.

Nåværende side: 2 (boken har totalt 9 sider) [tilgjengelig lesepassasje: 7 sider]

Font:

100% +

Harens føtter

Vanya Malyavin kom til veterinæren i landsbyen vår fra Urzhenskoe-sjøen og tok med seg en liten varm hare pakket inn i en revet bomullsjakke. Haren gråt og blinket med øynene røde av tårer ofte...

-Er du gal? – ropte veterinæren. "Snart kommer du med mus til meg, din jævel!"

"Ikke bjeff, dette er en spesiell hare," sa Vanya i en hes hvisking. – Bestefaren hans sendte ham og beordret ham til behandling.

– Hva skal man spandere for?

- Potene hans er brent.

Veterinæren snudde Vanya mot døren, dyttet ham i ryggen og ropte etter ham:

- Fortsett, fortsett! Jeg vet ikke hvordan jeg skal behandle dem. Stek den med løk og bestefar skal ha en matbit.

Vanya svarte ikke. Han gikk ut i gangen, blunket med øynene, snuste og begravde seg i tømmerveggen. Tårene rant nedover veggen. Haren skalv stille under den fete jakken.

-Hva gjør du, lille? - spurte den medfølende bestemoren Anisya Vanya; hun tok med sin eneste geit til veterinæren. – Hvorfor feller dere to tårer, kjære dere? Å hva skjedde?

"Han er brent, bestefars hare," sa Vanya stille. "Han brente potene sine i en skogbrann og kan ikke løpe." Se, han er i ferd med å dø.

"Ikke dø, kjære," mumlet Anisya. "Fortell bestefaren din at hvis han virkelig vil at haren skal gå ut, la ham ta ham med til byen for å se Karl Petrovitsj."

Vanya tørket tårene og gikk hjem gjennom skogene, til Urzhenskoe-sjøen. Han gikk ikke, men løp barbeint langs den varme sandveien. Den nylige skogbrannen gikk bort, mot nord, nær selve innsjøen. Det luktet brennende og tørt nellik. Den vokste i store øyer i lysningene.

Haren stønnet.

Vanya fant luftige blader dekket med mykt sølvhår underveis, rev dem ut, la dem under en furu og snudde haren. Haren så på bladene, begravde hodet i dem og ble stille.

-Hva gjør du, grey? – spurte Vanya stille. - Du burde spise.

Haren var stille.

Haren beveget det fillete øret og lukket øynene.

Vanya tok ham i armene og løp rett gjennom skogen - han måtte raskt la haren drikke av sjøen.

Det var uhørt varme over skogene den sommeren. Om morgenen fløt strenger av tette hvite skyer inn. Ved middagstid suste skyene raskt oppover, mot senit, og foran øynene våre ble de båret bort og forsvant et sted utenfor himmelens grenser. Den varme orkanen hadde blåst i to uker uten pause. Harpiksen som strømmet nedover furustammene ble til ravstein.

Neste morgen tok bestefaren på seg rene støvler og nye bastsko, tok en stav og en brødbit og vandret inn i byen. Vanya bar haren bakfra.

Haren ble helt stille, bare av og til grøsser med hele kroppen og sukket krampaktig.

Den tørre vinden blåste opp en støvsky over byen, myk som mel. Kyllingfluff, tørre blader og halm fløy i den. På avstand virket det som om en stille brann rykket over byen.

Torget var veldig tomt og varmt; Vognhestene slumret nær vannskuret, og de hadde stråhatter på hodet. Bestefar krysset seg.

- Enten en hest eller en brud - narren vil sortere dem! – sa han og spyttet.

De spurte lenge forbipasserende om Karl Petrovitsj, men ingen svarte egentlig på noe. Vi dro til apoteket. En tjukk gammel mann i pince-nez og en kort hvit kappe trakk på skuldrene sint og sa:

- Jeg liker det! Ganske merkelig spørsmål! Karl Petrovich Korsh, spesialist i barnesykdommer, har sluttet å se pasienter i tre år nå. Hvorfor trenger du det?

Bestefaren, stammende av respekt for farmasøyten og av engstelighet, fortalte om haren.

- Jeg liker det! - sa farmasøyten. – Det er noen interessante pasienter i byen vår! Jeg liker dette kjempebra!

Han tok nervøst av seg pince-nez, tørket den, la den tilbake på nesen og stirret på bestefaren. Bestefar var stille og trampet rundt. Farmasøyten var også stille. Stillheten ble smertefull.

– Poshtovaya gate, tre! – ropte farmasøyten plutselig i sinne og slo igjen en rufsete tykk bok. - Tre!

Bestefar og Vanya nådde Pochtovaya-gaten akkurat i tide - et høyt tordenvær kom bak elven Oka. Lat torden strakte seg utover horisonten, som en søvnig sterkmann som retter på skuldrene og motvillig rystet jorden. Grå krusninger gikk nedover elva. Stille lyn slo i det skjulte, men raskt og sterkt ned på engene; Langt bortenfor Glades brant allerede en høystakk som de hadde tent. Store dråper regn falt på den støvete veien, og snart ble den som månens overflate: hver dråpe etterlot et lite krater i støvet.

Karl Petrovich spilte noe trist og melodisk på pianoet da bestefarens rufsete skjegg dukket opp i vinduet.

Et minutt senere var Karl Petrovitsj allerede sint.

«Jeg er ikke en veterinær,» sa han og slo på lokket på pianoet. Straks brølte torden i engene. "Hele livet har jeg behandlet barn, ikke harer."

"Et barn, en hare, det er det samme," mumlet bestefaren hardnakket. – Det er det samme! Helbred, vis barmhjertighet! Vår veterinær har ingen jurisdiksjon over slike saker. Han rir for oss. Denne haren, kan man si, er min redningsmann: Jeg skylder ham livet mitt, jeg må vise takknemlighet, men du sier - slutt!

Et minutt senere lyttet Karl Petrovich, en gammel mann med grå rynkede øyenbryn, bekymret til bestefarens snublende historie.

Karl Petrovich gikk til slutt med på å behandle haren. Neste morgen dro bestefaren til sjøen, og forlot Vanya med Karl Petrovich for å gå etter haren.

En dag senere visste hele Pochtovaya-gaten, overgrodd med gåsegress, allerede at Karl Petrovich behandlet en hare som hadde blitt brent i en forferdelig skogbrann og hadde reddet en gammel mann. To dager senere visste hele den lille byen allerede om dette, og den tredje dagen kom en lang ung mann i filthatt til Karl Petrovitsj, presenterte seg som ansatt i en Moskva-avis og ba om en samtale om haren.

Haren ble kurert. Vanya pakket ham inn i en bomullsfille og tok ham med hjem. Snart ble historien om haren glemt, og bare en professor i Moskva brukte lang tid på å få bestefaren til å selge ham haren. Han sendte til og med brev med frimerker som svar. Men bestefaren ga ikke opp. Under hans diktat skrev Vanya et brev til professoren:

"Haren er ikke korrupt, han er en levende sjel, la ham leve i frihet. Jeg forblir med dette Larion Malyavin».

I høst overnattet jeg hos bestefar Larion ved Urzhenskoe-sjøen. Konstellasjoner, kalde som iskorn, fløt i vannet. Det tørre sivet raslet. Endene skalv i krattene og kvakk ynkelig hele natten.

Bestefar fikk ikke sove. Han satt ved komfyren og reparerte et revet fiskegarn. Så tok han på seg samovaren. Det dugget umiddelbart opp vinduene i hytta og stjernene ble fra brennende punkter til overskyete kuler. Murzik bjeffet i gården. Han hoppet inn i mørket, klapret med tennene og spratt avgårde – han kjempet med den ugjennomtrengelige oktobernatten. Haren sov i gangen og banket av og til, i søvne, høyt bakpoten mot det råtne gulvbordet.

Vi drakk te om natten mens vi ventet på den fjerne og nølende daggry, og over te fortalte bestefaren min endelig historien om haren.

I august dro bestefar på jakt på den nordlige bredden av innsjøen. Skogene var tørre som krutt. Bestefar kom over en liten hare med et avrevet venstre øre. Bestefaren skjøt på ham med en gammel pistol bundet med ståltråd, men bommet. Haren stakk av.

Bestefaren skjønte at det hadde startet en skogbrann og brannen kom rett mot ham. Vinden ble til en orkan. Brannen raste over bakken i en uhørt fart. Ifølge bestefaren kunne ikke selv et tog unnslippe en slik brann. Bestefar hadde rett: under orkanen beveget brannen seg med en hastighet på tretti kilometer i timen.

Bestefar løp over ujevnhetene, snublet, falt, røyken spiste øynene hans, og bak ham kunne allerede et bredt brøl og knitrende flammer høres.

Døden innhentet bestefaren, grep ham i skuldrene, og på den tiden hoppet en hare ut under bestefarens føtter. Han løp sakte og dro bakbeina. Da la bare bestefaren merke til at harens hår var brent.

Bestefaren var henrykt over haren, som om den var hans egen. Som en gammel skogboer visste min bestefar at dyr sanser hvor brannen kommer fra mye bedre enn mennesker og flykter alltid. De dør bare i de sjeldne tilfellene når brann omgir dem.

Bestefar løp etter haren. Han løp, gråt av frykt og ropte: "Vent, kjære, ikke løp så fort!"

Haren brakte bestefaren ut av bålet. Da de løp ut av skogen til sjøen, falt både haren og bestefaren av tretthet. Bestefar tok opp haren og tok den med seg hjem. Harens bakbein og mage ble synget. Så kurerte bestefaren ham og holdt ham hos seg.

"Ja," sa bestefaren og så på samovaren så sint, som om samovaren var skyld i alt, "ja, men før den haren, viser det seg at jeg var veldig skyldig, kjære mann."

-Hva har du gjort galt?

– Og du går ut, se på haren, på min frelser, så får du vite det. Ta en lommelykt!

Jeg tok lykten fra bordet og gikk ut i gangen. Haren sov. Jeg bøyde meg over ham med en lommelykt og la merke til at harens venstre øre var revet. Da skjønte jeg alt.

Tyvkatt

Vi var fortvilet. Vi visste ikke hvordan vi skulle fange denne røde katten. Han stjal fra oss hver kveld. Han gjemte seg så smart at ingen av oss virkelig så ham. Bare en uke senere var det endelig mulig å fastslå at kattens øre var revet og et stykke av den skitne halen hans ble kuttet av.

Det var en katt som hadde mistet all samvittighet, en katt - en tramp og en banditt. Bak ryggen hans kalte de ham Tyv.

Han stjal alt: fisk, kjøtt, rømme og brød. En dag gravde han til og med opp en blikkboks med ormer i skapet. Han spiste dem ikke, men kyllingene kom løpende til den åpnede krukken og hakket hele forrådet med ormer.

De overfôrede kyllingene lå i solen og stønnet. Vi gikk rundt dem og kranglet, men fisket ble fortsatt forstyrret.

Vi brukte nesten en måned på å spore opp ingefærkatten.

Landsbyguttene hjalp oss med dette. En dag skyndte de seg bort og andpusten sa at ved daggry hadde en katt hastet, huket, gjennom hagen og dratt med seg en kukan med abbor i tennene.

Vi skyndte oss til kjelleren og oppdaget at kukanen var borte; på den var ti fete abborer fanget på Prorva.

Dette var ikke lenger tyveri, men ran på høylys dag. Vi sverget å fange katten og banke ham opp for gangstertriks.

Katten ble fanget samme kveld. Han stjal et stykke leverwurst fra bordet og klatret opp i et bjørketre med det.

Vi begynte å riste bjørketreet. Katten droppet pølsen; den falt på Rubens hode. Katten så på oss ovenfra med ville øyne og hylte truende.

Men det var ingen frelse, og katten bestemte seg for en desperat handling. Med et skremmende hyl falt han fra bjørketreet, falt i bakken, spratt opp som en fotball og suste under huset.

Huset var lite. Han sto i en avsidesliggende, forlatt hage. Hver natt ble vi vekket av lyden av ville epler som falt fra grenene og ned på planketaket hans.

Huset var strødd med fiskestenger, hagl, epler og tørre løv. Vi tilbrakte bare natten i den. Vi tilbrakte alle våre dager, fra daggry til mørke, ved bredden av utallige bekker og innsjøer. Der fisket vi og gjorde opp bål i kystkrattet. For å komme til bredden av innsjøene måtte de tråkke ned smale stier i det velduftende høye gresset. Blomstene deres svaiet over hodet og overøste skuldrene med gult blomsterstøv.

Vi kom tilbake om kvelden, ripete av nyper, slitne, brent av solen, med bunter av sølvfisk, og hver gang ble vi møtt med historier om den røde kattens nye krumspring.

Men til slutt ble katten fanget. Han krøp under huset inn i det eneste trange hullet. Det var ingen vei utenom.

Vi blokkerte hullet med et gammelt fiskegarn og begynte å vente.

Men katten kom ikke ut. Han hylte ekkelt, hylte kontinuerlig og uten noen form for tretthet.

Det gikk en time, to, tre... Det var på tide å legge seg, men katten hylte og bannet under huset, og det gikk oss på nervene.

Så ble Lyonka, sønnen til landsbyens skomaker, tilkalt. Lenka var kjent for sin fryktløshet og smidighet. Han fikk i oppgave å få en katt ut under huset.

Lyonka tok en silkefiskesnøre, bandt en fisk fanget i løpet av dagen til den ved halen og kastet den gjennom hullet ned i undergrunnen.

Hylingen stoppet. Vi hørte et knirk og et rovklikk - katten tok tak i fiskens hode med tennene. Han holdt fast med et dødsgrep. Lyonka ble trukket av fiskesnøret. Katten gjorde desperat motstand, men Lyonka var sterkere, og dessuten ønsket ikke katten å slippe ut den smakfulle fisken.

Et minutt senere dukket kattens hode med kjøtt fastklemt i tennene opp i hullet i mannhullet.

Lenka grep katten i halsbåndet og løftet ham over bakken. Vi så godt på det for første gang.

Katten lukket øynene og la ørene tilbake. Han stakk halen under seg for sikkerhets skyld. Det viste seg å være en mager, til tross for konstant tyveri, ildrød streifkatt med hvite markeringer på magen.

Etter å ha undersøkt katten spurte Reuben ettertenksomt:

– Hva skal vi gjøre med ham?

- Riv den ut! - Jeg sa.

"Det vil ikke hjelpe," sa Lyonka, "han har hatt denne typen karakter siden barndommen."

Katten ventet og lukket øynene.

Da sa Ruben plutselig:

- Vi må mate ham ordentlig!

Vi fulgte dette rådet, dro katten inn i skapet og ga ham en fantastisk middag: stekt svinekjøtt, abbor aspic, cottage cheese og rømme. Katten spiste i mer enn en time. Han kom vaklende ut av skapet, satte seg på terskelen og vasket seg, så på oss og på de lave stjernene med grønne, frekke øyne.

Etter vask snørret han lenge og gned hodet i gulvet. Dette skulle tydeligvis bety moro. Vi var redde for at han skulle gni pelsen på bakhodet.

Så rullet katten over på ryggen, tok halen, tygget den, spyttet den ut, strakte seg ut ved komfyren og snorket fredelig.

Fra den dagen slo han seg inn hos oss og sluttet å stjele.

Neste morgen utførte han til og med en edel og uventet handling.

Kyllingene klatret opp på bordet i hagen og dyttet hverandre og kranglet begynte de å hakke bokhvetegrøt fra tallerkenene.

Katten, skjelvende av indignasjon, krøp fram til kyllingene og hoppet inn på bordet med et kort seierskrik.

Kyllingene tok av med et desperat skrik. De veltet melkekannen og skyndte seg, miste fjærene, for å stikke av fra hagen.

En langbeint hane, med kallenavnet Gorlach, stormet frem og hikste.

Katten sprang etter ham på tre poter, og med den fjerde, forpoten, slo han hanen på ryggen. Støv og lo fløy fra hanen. Inne i ham, for hvert slag, var det noe som dunket og nynnet, som om en katt slo en gummiball.

Etter dette lå hanen i et anfall i flere minutter, øynene rullet tilbake og stønnet stille. De helte kaldt vann på ham og han gikk bort.

Siden den gang har kyllinger vært redde for å stjele. Da de så katten, gjemte de seg under huset mens de knirket og skvettet.

Katten gikk rundt i huset og hagen som en mester og vaktmann. Han gned hodet mot bena våre. Han krevde takknemlighet, og la igjen tuer av rød pels på buksene våre.

Gummibåt

Vi kjøpte en oppblåsbar gummibåt for fiske.

Vi kjøpte den tilbake om vinteren i Moskva og har ikke kjent fred siden den gang. Ruben var den mest bekymret. Det virket for ham som om det i hele hans liv aldri hadde vært en så lang og kjedelig vår, at snøen med vilje smeltet veldig sakte og at sommeren ville bli kald og stormfull.

Ruben klemte hodet og klaget over vonde drømmer. Enten drømte han at en stor gjedde dro ham med en gummibåt over innsjøen og båten stupte ned i vannet og fløy ut igjen med en øredøvende gurling, så drømte han om en gjennomtrengende røverfløyte - luften slapp raskt ut av båten , revet opp av en hake - og Reuben rømte.

Frykten forsvant først om sommeren, da vi tok båten til landsbyen og testet den på et grunt sted i nærheten av Djevelens bro.

Dusinvis av gutter svømte rundt båten, plystret, lo og dykket for å se båten nedenfra.

Båten gynget rolig, grå og feit, som en skilpadde.

En hvit raggete valp med svarte ører - Murzik - bjeffet mot henne fra kysten og gravde sanden med bakpotene.

Dette betydde at Murzik bjeffet i minst en time.

Kyrne på enga løftet hodet og, som på kommando, sluttet de alle å tygge.

Kvinner gikk over Djevelens bro med lommeboken. De så en gummibåt, skrek og sverget til oss:

– Se, dere gale folk, hva fant de på! Folk maser forgjeves!

Etter testen kjente bestefar Ten Percent på båten med de knudrete fingrene, luktet på den, plukket den, klappet på de oppblåste sidene og sa med respekt:

- Blåsegreie!

Etter disse ordene ble båten gjenkjent av hele landsbyens befolkning, og fiskerne misunnet oss til og med.

Men frykten forsvant ikke. Båten har en ny fiende - Murzik.

Murzik var langsom, og derfor skjedde det alltid ulykker med ham: enten ble han stukket av en veps - og han lå og skrek på bakken og knuste gresset, så ble labben hans knust, så stjal han honning og smurte den på sin lodden snute helt opp til ørene. Blader og kyllingfluff klistret seg til ansiktet hans, og gutten vår måtte vaske Murzik med varmt vann. Men mest av alt plaget Murzik oss med bjeffing og forsøk på å gnage av seg alt han kunne få tak i.

Han bjeffet hovedsakelig av uforståelige ting: på den røde katten, på samovaren, på primusovnen og på turgåerne.

Katten satt på vinduet, vasket seg grundig og lot som om han ikke hørte den irriterende bjeffingen. Bare det ene øret skalv merkelig av hat og forakt for Murzik. Noen ganger så katten på valpen med kjedelige, frekke øyne, som om han sa til Murzik: "Gå av, ellers skader jeg deg ..."

Så hoppet Murzik tilbake og bjeffet ikke lenger, men hylte og lukket øynene.

Katten snudde ryggen til Murzik og gjespet høyt. Med hele sitt utseende ville han ydmyke denne idioten. Men Murzik ga seg ikke.

Murzik tygget stille og lenge. Han tok alltid med seg de tyggede og skitne tingene inn i skapet, der vi fant dem. Så han tygget opp en diktbok, Reubens seler og en fantastisk flottør laget av piggsvinsfjærpenn - jeg kjøpte den for anledningen for tre rubler.

Endelig nådde Murzik gummibåten.

I lang tid prøvde han å gripe den over bord, men båten var veldig tett oppblåst, og tennene hans gled. Det var ingenting å ta tak i.

Så klatret Murzik opp i båten og fant det eneste som kunne tygges der - en gummipropp. Den tettet ventilen som slapp ut luft.

På den tiden drakk vi te i hagen og ante ikke noe galt.

Murzik la seg ned, klemte korken mellom potene og knurret – han begynte å like korken.

Han tygde på det lenge. Gummien ga seg ikke. Bare en time senere tygget han den opp, og så skjedde en helt forferdelig og utrolig ting: en tykk luftstrøm brøt ut av ventilen med et brøl, som vann fra en brannslange, slo ham i ansiktet, løftet pelsen på Murzik og kastet ham opp i luften.

Murzik nyste, hylte og fløy inn i neslekrattet, og båten plystret og knurret lenge, og sidene ristet og ble tynnere foran øynene våre.

Kyllingene klukket over gårdene til naboene, og den røde katten galopperte tungt gjennom hagen og hoppet opp på et bjørketre. Derfra så han lenge på mens den merkelige båten klukket og spyttet ut den siste luften i støt.

Etter denne hendelsen ble Murzik straffet. Ruben slo ham og bandt ham til gjerdet.

Murzik ba om unnskyldning. Da han så en av oss, begynte han å feie opp støvet nær gjerdet med halen og se skyldig inn i øynene hans. Men vi var urokkelige – hooliganoppførselen krevde straff.

Vi dro snart tjue kilometer unna, til Deaf Lake, men de tok ikke Murzik. Da vi dro, hylte han og gråt lenge på tauet sitt nær gjerdet. Gutten vår syntes synd på Murzik, men han holdt på.

Vi bodde ved Deaf Lake i fire dager.

Den tredje dagen om natten våknet jeg av at noen slikket meg på kinnene med en varm og grov tunge.

Jeg løftet hodet og i lyset av ilden så jeg Murzikinas lodne ansikt, vått av tårer.

Han hylte av glede, men glemte ikke å be om unnskyldning: hele tiden feide han tørre furunåler langs bakken med halen. Et stykke tygget tau hang rundt halsen hans. Han skalv, pelsen hans var full av rusk, øynene var røde av tretthet og tårer.

Jeg vekket alle. Gutten lo, så gråt og lo igjen. Murzik krøp opp til Reuben og slikket hælen hans – han ba om tilgivelse for siste gang. Så tok Reuben opp en krukke med oksegryte – vi kalte den «smakatura» – og matet den til Murzik. Murzik svelget kjøttet på noen få sekunder.

Så la han seg ved siden av gutten, la snuten under armhulen, sukket og plystret med nesa.

Gutten dekket Murzik med frakken sin. I søvne sukket Murzik tungt av tretthet og sjokk.

Jeg tenkte på hvor skummelt det må ha vært for en så liten hund å løpe alene gjennom natteskogene, snuse opp sporene våre, gå seg vill, sutre med labben gjemt, høre på ugleskriket, knakende grener og den uforståelige støyen fra gresset, og til slutt rush hodestups , dekker ørene hans, da et sted, helt på kanten av jorden, ble det skjelvende hyl av en ulv hørt.

Jeg forsto Murziks frykt og tretthet. Selv måtte jeg overnatte i skogen uten kamerater, og jeg kommer aldri til å glemme min første natt på Nameless Lake.

Det var september. Vinden kastet våte og luktende løv fra bjørkene. Jeg satt ved bålet, og det virket på meg som om det sto noen bak meg og så tungt på bakhodet mitt. Så, i dypet av krattet, hørte jeg den tydelige lyden av menneskelige fottrinn på død ved.

Jeg reiste meg og, adlød en uforklarlig og plutselig frykt, tente bålet, selv om jeg visste at det ikke var en sjel i flere titalls kilometer rundt. Jeg var helt alene i skogen om natten.

Jeg satt til daggry ved den slukkede brannen. I tåken, i høstens fuktighet over det svarte vannet, steg den blodige månen, og dens lys virket for meg illevarslende og død...

Om morgenen tok vi med oss ​​Murzik i en gummibåt. Han satt stille, med labbene spredt, så sidelengs på ventilen, logret helt på haletippen, men for sikkerhets skyld, knurret han stille. Han var redd for at ventilen skulle gjøre noe brutalt mot ham igjen.

Etter denne hendelsen ble Murzik raskt vant til båten og sov alltid i den.

En dag klatret en ingefærkatt opp i en båt og bestemte seg for å sove der også. Murzik stormet tappert mot katten. Katten sa noe, slo Murzik i ørene med labben og med en forferdelig pigg, som om noen hadde sprutet vann på en varm stekepanne med smult, fløy ut av båten og aldri kom i nærheten av den igjen, selv om han noen ganger virkelig ville å sove i den. Katten så bare på båten og Murzik fra krattet av burdocks med grønne, misunnelige øyne.

Båten overlevde til slutten av sommeren. Den sprakk ikke og havnet aldri i en hake. Ruben var triumferende.

• Utøver: Rafael Kleiner, Natalia Minaeva
• Type: mp3
• Størrelse: 27 MB
• Varighet: 00:14:45
• Last ned historien gratis

• Hør historien på nettet

Konstantin Paustovsky

Harens føtter

Vanya Malyavin kom til veterinæren i landsbyen vår fra Urzhenskoe-sjøen og tok med seg en liten varm hare pakket inn i en revet bomullsjakke. Haren gråt og blinket med øynene røde av tårer ofte...
-Er du gal? – ropte veterinæren. "Snart kommer du med mus til meg, din tosk!"
"Ikke bjeff, dette er en spesiell hare," sa Vanya i en hes hvisking. Hans bestefar sendte ham og beordret ham til behandling.
– Hva skal man spandere for?
- Potene hans er brent.
Veterinæren snudde Vanya mot døren, dyttet ham i ryggen og ropte etter ham:
- Fortsett, fortsett! Jeg vet ikke hvordan jeg skal behandle dem. Stek den med løk og bestefar skal ha en matbit.
Vanya svarte ikke. Han gikk ut i gangen, blunket med øynene, snuste og begravde seg i tømmerveggen. Tårene rant nedover veggen. Haren skalv stille under den fete jakken.
- Hva gjør du, lille? - spurte den medfølende bestemoren Anisya Vanya; hun tok med sin eneste geit til veterinæren. "Hvorfor feller dere to tårer, kjære?" Å hva skjedde?
"Han er brent, bestefars hare," sa Vanya stille. - Han brente potene sine i en skogbrann, han kan ikke løpe. Se, han er i ferd med å dø.
«Ikke dø, gutt,» mumlet Anisya. "Fortell bestefaren din, hvis han virkelig vil at haren skal gå ut, la ham ta ham med til byen for å se Karl Petrovitsj."
Vanya tørket tårene og gikk hjem gjennom skogene til Urzhenskoe-sjøen. Han gikk ikke, men løp barbeint langs den varme sandveien. En nylig skogbrann brant nordover nær innsjøen. Det luktet brennende og tørt nellik. Den vokste i store øyer i lysningene.
Haren stønnet.
Vanya fant luftige blader dekket med mykt sølvhår underveis, rev dem ut, la dem under en furu og snudde haren. Haren så på bladene, begravde hodet i dem og ble stille.
– Hva gjør du, grey? – spurte Vanya stille. - Du burde spise.
Haren var stille.
"Du burde spise," gjentok Vanya, og stemmen hans skalv. – Kanskje du vil ha en drink?
Haren beveget det fillete øret og lukket øynene.
Vanya tok ham i armene og løp rett gjennom skogen - han måtte raskt la haren drikke av sjøen.
Det var uhørt varme over skogene den sommeren. Om morgenen fløt strenger av hvite skyer inn. Ved middagstid suste skyene raskt oppover, mot senit, og foran øynene våre ble de båret bort og forsvant et sted utenfor himmelens grenser. Den varme orkanen hadde blåst i to uker uten pause. Harpiksen som strømmet nedover furustammene ble til ravstein.
Neste morgen tok bestefaren på seg rene støvler[i] og nye bastsko, tok en stav og et stykke brød og vandret inn i byen. Vanya bar haren bakfra. Haren ble helt stille, bare av og til grøsser med hele kroppen og sukket krampaktig.
Den tørre vinden blåste opp en støvsky over byen, myk som mel. Kyllingfluff, tørre blader og halm fløy i den. På avstand virket det som om en stille brann rykket over byen.
Torget var veldig tomt og varmt; Vognhestene slumret nær vannskuret, og de hadde stråhatter på hodet. Bestefar krysset seg.
- Enten en hest eller en brud - narren vil sortere dem! – sa han og spyttet.
De spurte lenge forbipasserende om Karl Petrovitsj, men ingen svarte egentlig på noe. Vi dro til apoteket. En tjukk gammel mann i pince-nez og en kort hvit kappe trakk på skuldrene sint og sa:
- Jeg liker det! Ganske merkelig spørsmål! Karl Petrovich Korsh, spesialist i barnesykdommer, har sluttet å se pasienter i tre år nå. Hvorfor trenger du det?
Bestefaren, stammende av respekt for farmasøyten og av engstelighet, fortalte om haren.
- Jeg liker det! - sa farmasøyten. -- Det er noen interessante pasienter i byen vår. Jeg liker dette kjempebra!
Han tok nervøst av seg pince-nez, tørket den, la den tilbake på nesen og stirret på bestefaren. Bestefar var stille og sto stille. Farmasøyten var også stille. Stillheten ble smertefull.
- Poshtovaya gate, tre! – ropte farmasøyten plutselig i sinne og smalt i en eller annen rufsete tykk bok. - Tre!
Bestefar og Vanya nådde Pochtovaya-gaten akkurat i tide - et høyt tordenvær kom bak elven Oka. Lat torden strakte seg over horisonten, som en søvnig sterkmann som retter på skuldrene og ristet motvillig i bakken. Grå krusninger gikk nedover elva. Stille lyn slo i det skjulte, men raskt og sterkt ned på engene; Langt bortenfor Glades brant allerede en høystakk som de hadde tent. Store dråper regn falt på den støvete veien, og snart ble den som månens overflate: hver dråpe etterlot et lite krater i støvet.
Karl Petrovich spilte noe trist og melodisk på pianoet da bestefarens rufsete skjegg dukket opp i vinduet.
Et minutt senere var Karl Petrovitsj allerede sint.
«Jeg er ikke en veterinær,» sa han og slo på lokket på pianoet. Straks brølte torden i engene. – Hele livet har jeg behandlet barn, ikke harer.
«Et barn og en hare er like,» mumlet bestefaren hardnakket. – Det er det samme! Helbred, vis barmhjertighet! Vår veterinær har ingen jurisdiksjon over slike saker. Han rir for oss. Denne haren, kan man si, er min redningsmann: Jeg skylder ham livet mitt, jeg må vise takknemlighet, men du sier - slutt!
Et minutt senere lyttet Karl Petrovich, en gammel mann med grå rynkede øyenbryn, bekymret til bestefarens snublende historie.
Karl Petrovich gikk til slutt med på å behandle haren. Neste morgen dro bestefaren til sjøen, og forlot Vanya med Karl Petrovich for å gå etter haren.
En dag senere visste hele Pochtovaya-gaten, overgrodd med gåsegress, allerede at Karl Petrovich behandlet en hare som hadde blitt brent i en forferdelig skogbrann og hadde reddet en gammel mann. To dager senere visste hele den lille byen allerede om dette, og den tredje dagen kom en lang ung mann i filthatt til Karl Petrovitsj, presenterte seg som ansatt i en Moskva-avis og ba om en samtale om haren.
Haren ble kurert. Vanya pakket ham inn i bomullsfiller og bar ham hjem. Snart ble historien om haren glemt, og bare en professor i Moskva brukte lang tid på å få bestefaren til å selge ham haren. Han sendte til og med brev med frimerker som svar. Men bestefaren ga ikke opp. Under hans diktat skrev Vanya et brev til professoren:
Haren er ikke korrupt, han er en levende sjel, la ham leve i frihet. Samtidig forblir jeg Larion Malyavin.
...I høst overnattet jeg hos bestefar Larion ved Urzhenskoe-sjøen. Konstellasjoner, kalde som iskorn, fløt i vannet. Det tørre sivet raslet. Endene skalv i krattene og kvakk ynkelig hele natten.
Bestefar fikk ikke sove. Han satt ved komfyren og reparerte et revet fiskegarn. Så tok han på seg samovaren - den dugget umiddelbart opp vinduene i hytta og stjernene ble fra brennende punkter til overskyete kuler. Murzik bjeffet i gården. Han hoppet inn i mørket, blinket med tennene og hoppet tilbake - han kjempet med den ugjennomtrengelige oktobernatten. Haren sov i gangen og banket av og til, i søvne, høyt bakpoten mot det råtne gulvbordet.
Vi drakk te om natten mens vi ventet på den fjerne og nølende daggry, og over te fortalte bestefaren min endelig historien om haren.
I august dro bestefar på jakt på den nordlige bredden av innsjøen. Skogene var tørre som krutt. Bestefar kom over en liten hare med et avrevet venstre øre. Bestefaren skjøt på ham med en gammel pistol bundet med ståltråd, men bommet. Haren stakk av.
Bestefar gikk videre. Men plutselig ble han skremt: fra sør, fra siden av Lopukhov, var det en sterk lukt av røyk. Vinden ble sterkere. Røyken ble tykkere, den drev allerede som et hvitt slør gjennom skogen og slukte buskene. Det ble vanskelig å puste.
Bestefaren skjønte at det hadde startet en skogbrann og brannen kom rett mot ham. Vinden ble til en orkan. Brannen raste over bakken i en uhørt fart. Ifølge bestefaren kunne ikke selv et tog unnslippe en slik brann. Bestefar hadde rett: under orkanen beveget brannen seg med en hastighet på tretti kilometer i timen.
Bestefar løp over ujevnhetene, snublet, falt, røyken spiste øynene hans, og bak ham kunne allerede et bredt brøl og knitrende flammer høres.
Døden innhentet bestefaren, grep ham i skuldrene, og på den tiden hoppet en hare ut under bestefarens føtter. Han løp sakte og dro bakbeina. Da la bare bestefaren merke til at harens hår var brent.
Bestefaren var henrykt over haren, som om den var hans egen. Som en gammel skogboer visste min bestefar at dyr sanser hvor brannen kommer fra mye bedre enn mennesker og flykter alltid. De dør bare i de sjeldne tilfellene når brann omgir dem.
Bestefar løp etter haren. Han løp, gråt av frykt og ropte: "Vent, kjære, ikke løp så fort!"
Haren brakte bestefaren ut av bålet. Da de løp ut av skogen til sjøen, falt både haren og bestefaren av tretthet. Bestefar tok opp haren og tok den med seg hjem. Harens bakbein og mage ble synget. Så kurerte bestefaren ham og holdt ham hos seg.
"Ja," sa bestefaren og så på samovaren så sint, som om samovaren var skyld i alt, "ja, men før den haren, viser det seg at jeg var veldig skyldig, kjære mann."
– Hva gjorde du galt?
– Og du går ut, se på haren, på min frelser, så får du vite det. Ta en lommelykt!
Jeg tok lykten fra bordet og gikk ut i gangen. Haren sov. Jeg bøyde meg over ham med en lommelykt og la merke til at harens venstre øre var revet. Da skjønte jeg alt.