Mine venner skriver, som etter avtale, ulike typer anklagende innlegg adressert til den russisk-ortodokse kirke. Og på bakgrunn av alt dette husket jeg hvordan jeg en gang intervjuet en av våre ortodokse prester.
Det var rundt jul. Dette var den første utgaven av avisen som ble utgitt på nyåret, og på grunn av de dumme ti-dagers helligdagene var det absolutt ingenting for hele landet å fylle den med - folk feirer, pressetjenester er på ferie, nei skjebnesvangre avgjørelser blir tatt... Så vi bestemte oss for å bringe litt glede for juleortodokse kamerater med åpenbaringer fra presten. Vi har tre kirker i byen vår. Det ble besluttet å "fange" en av abbedene for et intervju. Ved krok eller skurk fikk jeg cellenummeret til en av dem og avtalte å møtes på søndag. "Jeg skal bare utføre dåpsseremonien der, og så skal jeg snakke med deg," sa presten inn i telefonen.
Hvordan jeg kom til dette tempelet er en annen historie. Det begynte å "fungere" tilbake i sovjettiden, førte en semi-underjordisk tilværelse, og ble derfor omgjort fra et vanlig privat hus og ligger i ***-byen, i en gate med et vakkert navn, designet for å udødeliggjøre poeten Lermontov på kartet over Komsomolsk.
Generelt, som ganske frossen, nådde jeg endelig kirken. Som lovet fant seremonien sted der. Seks personer sto foran presten, kledd i noe høytidelig gyllent (jeg forstår ikke stilene til kirkeklær), og han leste en preken for dem. Etter min mening var det bare en eldre kvinne som lyttet oppmerksomt, resten kjedet seg ærlig talt, og en jente på rundt fem imiterte faren fullstendig, hoppet rundt moren og snurret rundt som en topp. Alt dette pågikk ganske lenge, så jeg ble litt distrahert og så på maleriet av veggene og kuppelen. Jeg ble brakt ut av en noe hypnotisert tilstand av ord som ble sagt av en hysterisk kvinnestemme. Moren til den samme urolige jenta, som nesten holdt presten i brystene, spurte:
– Far, hvor er mitt kors?
Han svarte selvtilfreds at korset ville bli funnet, så snart vi fullførte nadverden, men frøkna sakket ikke etter. Som et resultat, etter å ha fullført seremonien, ble abbeden tvunget til å inngå en forklaring med henne og hennes målbevisste mor, og jeg forsto endelig hva som foregikk.
Før de ble døpt, overleverte alle som ønsket å gjennomgå nadverden til presten tilberedte kors, som han deretter måtte bringe til templet på et spesielt brett. Resten av folket hadde beskjedne - sølv, men den hysteriske unge damen hadde dem "6 gram gull", som hun selv sa, pluss en kjede. Som et resultat kom alle korsene i god behold, men akkurat dette gikk tapt et sted. Og nå krevde damen og moren at tapet ble funnet, og anklaget til og med nesten åpenlyst presten for tyveri og truet med å ringe politiet.
Han ble grå. Han ba meg om unnskyldning, ringte alle som tjener i templet og beordret meg raskt å se etter det skjebnesvangre lille gullstykket. To damer (hvorav den ene, vel å merke, hadde blitt døpt av den samme presten 10 minutter tidligere) diskuterte i mellomtiden høyt at de ikke kunne stole på noen i disse dager, siden de allerede stjal fra kirker. Faren min ble blekere og blekere, men blandet seg ikke inn i samtalen. Så løp en av kvinnene inn i templet:
– Funnet, far, funnet! Renholderen Nikolka i nærheten av stien i snøen la merke til hvordan kjedet glitret.
Med skjelvende hender tok presten imot korset og la det på den unge damen, som misfornøyd krøllet leppene sine, som ikke unnlot å slippe inn giften:
– Takk, selvfølgelig, men det er likevel rart at det var det dyre korset mitt som havnet i snøen, og ikke et billig...
Og så, vet du, jeg følte meg avsky og avsky for at jeg ville slå denne jenta. Selv kan jeg ikke betrakte meg selv som en tilhenger av ortodoksi eller en tilhenger av noen annen religion, men en slik holdning gjør meg alltid avsky. Herregud, jente, du kom bare så å si inn i troen, og det var den du anklager for å ha stjålet som introduserte deg... Vel, generelt sett klarte jeg knapt å holde meg. Og presten hadde rett og slett en slags ydmykhet i ansiktet. Han takket Gud for at han hjalp ham med å finne tapet, og han lot kranglefanten gå i fred, og så, sukket av lettelse, snakket han med meg...
(Her, i historiene, er alt - Tro, biografi og personlig liv til Alexander Dyachenko,prest (prest) av den høyeste Gud )
Å snakke om Gud, tro og frelse på en slik måte at man aldri kan nevne ham,
og alt blir klart for lesere, lyttere og seere, og dette bringer glede til sjelen...
Jeg ønsket en gang å redde verden, så bispedømmet mitt, så landsbyen min...
Og nå husker jeg ordene til St. Seraphimushka:
"Redd deg selv, og tusenvis rundt deg vil bli frelst"!
Så enkelt, og så uoppnåelig...
Far Alexander Dyachenko(f. 1960) - på bildet nedenfor,
Russisk mann, gift, enkel, ingen militær
Og jeg svarte Herren min Gud at jeg ville gå til målet gjennom lidelse...
Prest Alexander Dyachenko,
bilde fra deanonymiseringsmøtet til en nettverksblogger
Innholdet i historieboken "Gråtende engel". Les på nett!
- Mirakler ( Mirakler #1: Helbredelse av kreftpasienter) (med tillegg av historien "Sacrifice")
- Tilstede (rumpe trener)
- Nyttår ( med ekstra historier: Våkne , Bilde og evig musikk)
- Universitetene mine (10 år på maskinvare nr. 1)
- (med ekstra historie)
- Gråtende engel (med ekstra historie)
- Beste kjærlighetssang (En tysker ble gift med en russer - han fant Kjærlighet og Død)
- Kuzmich ( med ekstra historie)
- Strimler (fullversjon, inkludert historien om Tamaras møte med I.V.Stalin )
- dedikasjon (Til Gud, Ordinasjon-1)
- Kryss (med ekstra historie)
- Mirakler (Mirakler #2: Lukten av avgrunnen og en snakkende katt)
- Kjødet er ett ( Kone prest - hvordan bli mor? Med tillegg:)
Vits
Vær som barn (med ekstra historie)
I sirkelen av lys (med ekstra historie)
Valya, Valentina, hva er galt med deg nå...
Krone (Far Paul-3)
elsk din neste
Klatring
Tiden venter ikke (Bogolyubovsky Procession + Grodno-4) (med tilleggshistorie "Jeg elsker Grodno" - Grodno-6)
Tiden har gått!
Kjærlighetens altovervinnende kraft
Møte(med Sergei Fudel) ( med tillegg av historien "The Makropoulos Remedy")
Hvert åndedrag... (med ekstra historie)
Helter og bedrifter
Gehazis forbannelse (med ekstra historie)
Far Frost (med ekstra mikrohistorie)
Deja vu
Barnas bønn (Ordinasjon-3, med ekstra historie)
Gode gjerninger
Sjel beholder (O. Victor, spesialstyrkefar, historie nr. 1)
For et liv
Boomerang Law ( med ekstra historie)
Hollywood-stjerne
Ikon
Og den evige kampen... (med ekstra historie)
(10 år på maskinvare nr. 2)
Fra erfaring fra jernbaneteologi
Mason (med ekstra historie)
Quasimodo
Prinser ( med ekstra historie)
nattasang (Sigøynere-3)
grunnstein(Grodno-1) ( med ekstra historie - Grodno-2)
Røde valmuer av Issyk-Kul
Du kan ikke se ansikt til ansikt...
Liten mann
Metamorfoser
En verden hvor drømmer går i oppfyllelse
Mirages
Mishka og Marishka
Min første lærer (Far Paul-1)
Min venn Vitka
Folkens (med ekstra historie)
I krig som i krig (O. Victor, spesialstyrkefar, historie nr. 6)
Våre drømmer (med ekstra historie)
Ikke bøy deg, lille hode...
Scampish notater (Bulgaria)
Nyttårshistorie
Nostalgi
Om to møter med far Alexander "i det virkelige liv"
(Far Paul-2)
(O. Victor, spesialstyrkefar, historie nr. 2)
Slå av mobiltelefoner
fedre og sønner ( med tillegg av historien "bestefar")
Web
Første kjærlighet
Brev til Zoritsa
Brev fra barndommen (med tillegg av historien "The Jewish Question")
Tilstede (om lykke som gave)
Bue (Grodno-3) (med tillegg av historien "Hercules' Disease" - Grodno-5)
Bestemmelsen forplikter (med tillegg av en historie - Victor Island, nr. 4 og 8)
Brev til Filemon
(Wolf Messing)
By på
Overvinne (med tillegg av en historie - far Viktor, spesialstyrkefar, nr. 3 og 7)
Om Adam
Veikontroller (med ekstra historie)
Klarering ( Ciurlionis)
Radonitsa
Den lykkeligste dagen
Eventyr
(10 år på maskinvare nr. 3)
Naboer (Sigøynere-1)
Gamle ting (med ekstra historie)
Gamle maser (med lagt til historier og)
Lidenskap-ansikt (Sigøynere-2)
Tre møter
Vanskelig spørsmål
Dårlig
Lekse (Ordinasjon-2)
Feng Shui, eller hjertesteinsykdom
tsjetsjensk syndrom (O. Victor, spesialstyrkefar, historie nr. 5)
Hva å gjøre? (Gamle troende)
Disse øynene er motsatte (med lagt til historier og)
Jeg deltok ikke i krigen...
Min tunge... min venn?...
Selv om du leser historier og essays far til Alexander Dyachenko på Internett (på nettet), vil det være en god ting hvis du kjøper de tilsvarende offline-utgavene (papirbøker) av far Alexander og gir dem til alle vennene dine som ikke leser noe på nettet (etter hverandre, først en, så en annen) . Dette er en god ting!
Litt om enkle historier Russisk prest Alexander Dyachenko
Far Alexander er en enkel russisk prest med den vanlige biografien om en enkel russisk mann:
- ble født, studerte, tjenestegjorde, giftet seg, jobbet (jobbet på "jernet" i 10 år),... forble en mann.
Far Alexander kom til kristen tro som voksen. Han var veldig "hekta" av Kristus. Og på en eller annen måte litt etter litt ( siga-siga - som grekerne sier, fordi de elsker en så grundig tilnærming), ubemerket, uventet, viste han seg å være en prest, en Herrens tjener ved hans trone.
Like uventet ble han plutselig en "spontan" forfatter. Jeg så akkurat så mange betydningsfulle, forsynsfulle og fantastiske ting rundt meg at jeg begynte å skrive ned livsobservasjonene til en enkel russisk person i "akyn"-stilen. Og som en fantastisk historieforteller og en ekte russisk person med en mystisk dyp og bred russisk sjel, som også kjente Kristi lys i hans kirke, begynte han å avsløre i sine historier et russisk og kristent syn på vårt vakre liv i denne verden, som et sted for kjærlighet, arbeid, sorger og seire, for å gagne alle mennesker fra deres ydmyke uverdighet.
Her er sammendraget fra boka "Gråtende engel" Far Alexander Dyachenko omtrent det samme:
Lyse, moderne og uvanlig dype historier av far Alexander fascinerer leserne fra første linje. Hva er forfatterens hemmelighet? I sannhet. I livets sannhet. Han ser tydelig hva vi har lært å ikke legge merke til - hva som volder oss ubehag og plager vår samvittighet. Men her, i skyggen av vår oppmerksomhet, er det ikke bare smerte og lidelse. Det er her det er usigelig glede som fører oss til Lyset.En liten biografi Prest Alexander Dyachenko
"Fordelen med en enkel arbeider er et fritt hode!"
På møte med lesere Far Alexander Dyachenko fortalte oss litt om seg selv, om hans vei til tro.– Drømmen om å bli militærseiler gikk ikke i oppfyllelse – Far Alexander ble uteksaminert fra Landbruksinstituttet i Hviterussland. Han jobbet som togklargjører i nesten 10 år på jernbanen og har den høyeste kvalifikasjonskategorien. "Den største fordelen med en enkel arbeider er et fritt hode",” fortalte far Alexander Dyachenko sin erfaring. På den tiden var han allerede troende, og etter "jernbanestadiet" i livet hans gikk han inn på St. Tikhons teologiske institutt i Moskva, hvoretter han ble ordinert til prest. I dag har far Alexander Dyachenko allerede 11 år med presteskap bak seg, mye erfaring med å kommunisere med mennesker og mange historier.
"Sannheten om livet som den er"
Samtale med prest Alexander Dyachenko, blogger og skribent
"LiveJournal", LJ alex_presten, far Alexander Dyachenko, som tjener i en av kirkene i den "fjerne" Moskva-regionen, er ikke som vanlige nettverksblogger. Lesere i prestens notater blir tiltrukket og fengslet av noe som absolutt ikke bør letes etter på Internett - sannheten om livet som den er, og ikke slik den presenteres i det virtuelle rommet eller politiske debatter.
Far Alexander ble prest først i en alder av 40; som barn drømte han om å bli sjømann, og ble uteksaminert fra Agricultural Institute i Hviterussland. I mer enn ti år jobbet han på jernbanen som en enkel arbeider. Så gikk han for å studere ved det ortodokse St. Tikhons universitet for humaniora, og ble ordinert for 11 år siden.
Verkene til far Alexander - treffende livsskisser - er populære på Internett og publiseres også i ukebladet "My Family". I 2010 valgte utgiverne av Nikeya ut 24 essays fra prestens LJ og publiserte samlingen «The Weeping Angel». En annen bok er også under utarbeidelse - denne gangen skal forfatteren selv velge historiene som skal være med i den. Far Alexander fortalte Pravoslavie.ru-portalen om sin kreativitet og planer for fremtiden.
– Etter historiene dine i LiveJournal å dømme, var veien din til prestedømmet lang og vanskelig. Hva var din vei til å skrive? Hvorfor bestemte du deg for å umiddelbart publisere alt på Internett?
Tilfeldigvis. Jeg må innrømme at jeg ikke er en "teknisk" person i det hele tatt. Men barna mine bestemte på en eller annen måte at jeg var for bak tiden, og viste meg at det er en "Live Journal" på Internett, hvor du kan skrive ned noen notater.
Men likevel skjer ingenting ved en tilfeldighet i livet. Jeg fylte nylig 50 år og det er 10 år siden jeg ble prest. Og jeg følte behov for å trekke noen konklusjoner, for på en eller annen måte å forstå livet mitt. Alle kommer til et slikt vendepunkt i livet, for noen ved 40 år, for meg ved 50, når det er på tide å bestemme hva du er. Og alt dette resulterte gradvis i skriving: noen minner kom, først skrev jeg små notater, og så begynte hele historier å dukke opp. Og da den samme ungdommen lærte meg å ta teksten inn i LJ "under kuttet", da kunne jeg ikke begrense tankene mine...
Jeg regnet nylig ut at jeg har skrevet omtrent 130 historier i løpet av de siste to årene, noe som betyr at jeg har skrevet mer enn en gang i uken i løpet av den tiden. Dette overrasket meg - jeg forventet ikke dette av meg selv; Det var tilsynelatende noe som rørte meg, og hvis jeg, til tross for vanlig mangel på tid til en prest, likevel klarte å skrive noe, så var det nødvendig... Nå planlegger jeg å ta en pause til påske - og da skal vi se. Jeg vet ærlig talt aldri om jeg kommer til å skrive den neste historien eller ikke. Hvis jeg ikke har et behov, et behov for å fortelle en historie, slipper jeg alt på en gang.
– Alle historiene dine er skrevet i første person. Er de selvbiografiske?
Prest Alexander Dyachenko: Hendelsene som er beskrevet er alle reelle. Men når det gjelder presentasjonsformen, var det å skrive i første person på en eller annen måte nærmere meg, jeg kan nok ikke gjøre det på noen annen måte. Jeg er tross alt ikke forfatter, men bygdeprest.
Noen historier er virkelig biografiske, men siden dette ikke skjedde med meg spesifikt, skriver jeg under et pseudonym, men på vegne av presten. For meg er hver historie veldig viktig, selv om den ikke skjedde med meg personlig - tross alt lærer vi også av våre menighetsmedlemmer, og gjennom hele livet...
Og på slutten av historiene skriver jeg alltid spesifikt en konklusjon (moralen i essayet), slik at alt settes på sin plass. Det er fortsatt viktig å vise: se, du kan ikke gå til rødt lys, men du kan gå til grønt lys. Mine historier er først og fremst en preken...
– Hvorfor valgte du en så direkte form for underholdende hverdagshistorier til forkynnelse?
Prest Alexander Dyachenko: Slik at alle som leser Internett eller åpner en bok fortsatt leser den til slutten. Slik at en enkel situasjon, som han er vant til å ikke legge merke til i det vanlige livet, ville opphisse ham, vekke ham litt. Og kanskje neste gang, etter å ha møtt lignende hendelser selv, vil han se mot templet ...
Mange lesere innrømmet senere overfor meg at de begynte å oppfatte prester og kirken annerledes. Tross alt er en prest ofte som et monument over mennesker. Det er umulig å henvende seg til ham, det er skummelt å nærme seg ham. Og hvis de i min historie ser en levende predikant som også føler, bekymrer seg, som forteller dem om hemmeligheten, så vil det kanskje være lettere for dem å komme til erkjennelsen av behovet for en skriftefar i livet sitt...
Jeg ser ingen spesifikk gruppe mennesker fra flokken foran meg... Men jeg har mye håp for de unge, slik at de også kan forstå.
Unge mennesker oppfatter verden annerledes enn folk i min generasjon. De har forskjellige vaner, et annet språk. Vi vil selvfølgelig ikke kopiere deres oppførsel eller uttrykk i prekenene i templet. Men når man forkynner i verden, tror jeg man kan snakke litt av språket deres!
-Har du hatt en sjanse til å se fruktene av misjonærbudskapet ditt?
Prest Alexander Dyachenko: Jeg mistenkte, for å være ærlig, ikke at det ville være så mange lesere. Men nå er det moderne kommunikasjonsmidler, de skriver kommentarer til meg på bloggen, ofte meningsløse, og jeg mottar også brev til avisen «Min familie», der historiene mine publiseres. Det ser ut til at avisen, som de sier, er "for husmødre", den leses av vanlige mennesker som er opptatt med hverdagsliv, barn, husholdningsproblemer - og fra dem var jeg spesielt glad for å få tilbakemeldinger om at historiene fikk meg til å tenke på hva kirken er og hva hun.
– Men på Internett, uansett hva du skriver om, kan du få kommentarer som ikke er særlig gunstige...
Far Alexander: Likevel er responsen viktig for meg. Ellers hadde jeg ikke vært interessert i å skrive...
—Har du noen gang hørt takknemlighet fra dine faste menighetsmedlemmer i kirken for ditt forfatterskap?
Far Alexander: De, håper jeg, vet ikke at jeg også skriver historier - tross alt, på mange måter får hverdagshistoriene jeg hører fra dem meg til å skrive ned noe igjen!
– Hva om vi går tom for interessante historier fra livserfaringer?
Prest Alexander Dyachenko: Noen helt vanlige situasjoner kan være veldig innsiktsfulle – og så skriver jeg dem ned. Jeg skriver ikke, min hovedoppgave er prestearbeid. Mens dette er i tråd med min virksomhet som prest, skriver jeg. Jeg vet ikke om jeg skal skrive en ny historie i morgen.
Det er som en ærlig samtale med samtalepartneren din. Ofte, i et menighet etter gudstjenesten, samles samfunnet, og over måltidet forteller alle noe etter tur, deler problemer, eller inntrykk eller glede - dette er resultatet av preken etter preken.
– Tilstår du selv for leseren? Styrker skriving deg åndelig?
Prest Alexander Dyachenko: Ja, det viser seg at du åpner deg. Hvis du skriver mens du gjemmer deg, vil ingen tro deg. Hver historie bærer i seg tilstedeværelsen til en person på hvis vegne historien blir fortalt. Hvis det er morsomt, så ler forfatteren selv, hvis det er trist, så gråter han.
For meg er notatene mine en analyse av meg selv, en mulighet til å oppsummere noen konklusjoner og fortelle meg selv: her har du rett, og her tok du feil. Et sted er dette en mulighet til å be om tilgivelse fra de du har fornærmet, men i realiteten er det ikke lenger mulig å be om tilgivelse. Kanskje leseren vil se hvor bittert det er senere, og vil ikke gjenta noen av feilene vi gjør hver dag, eller i det minste tenke på det. Selv om ikke med en gang, la ham huske år senere – og gå i kirken. Selv om det i livet skjer annerledes, fordi så mange mennesker fortsatt samles og aldri kommer til templet. Og historiene mine er også adressert til dem.
Prest Alexander Dyachenko: hellige Bibel. Hvis vi ikke leser den daglig, vil vi ende som kristne med en gang. Hvis vi lever etter vårt eget sinn og ikke lever av Den hellige skrift som brød, så vil alle våre andre bøker miste sin mening!
Hvis det er vanskelig å lese, la ham ikke være for lat til å komme til kirken for klasser og samtaler om Den hellige skrift, som jeg håper hvert menighet gjennomfører... Hvis pastor Serafer av Sarov Jeg leser hver dag Evangelium, selv om jeg kunne det utenat, hva skal vi si?
Alt det vi, prester, skriver - alt dette burde presse en slik person til å begynne å lese Den hellige skrift. Dette er hovedoppgaven for all nærkirkelig skjønnlitteratur og journalistikk.
Prest Alexander Dyachenko: Vel, for det første samler vi i kirken vårt menighetsbibliotek, der alle som søker kan få noe de trenger og noe moderne som ikke bare er nyttig, men interessant å lese. Så for råd, inkludert om litteratur, ikke nøl med å henvende deg til en prest.
Generelt er det ikke nødvendig å være redd for å ha en skriftefar: du må definitivt velge en bestemt person, selv om han ofte er opptatt og noen ganger vil "børste" deg, men det er bedre hvis du fortsatt går til det samme prest – og etter hvert en personlig kontakt med ham.
Prest Alexander Dyachenko: Det er vanskelig å velge bare én. Generelt, etter hvert som jeg ble eldre, begynte jeg å lese mindre skjønnlitteratur; du begynner å sette pris på å lese åndelige bøker. Men nylig åpnet jeg den for eksempel igjen Bemerkning "Elsk din neste"- og jeg så at dette var det samme evangeliet, bare presentert i hverdagslige termer...
Med prest Alexander Dyachenko
snakket Antonina Maga- 23. februar 2011 - pravoslavie.ru/guest/44912.htm
Den første boken, en samling historier, av prest Alexander Dyachenko "Gråtende engel" utgitt av Nikeya forlag, Moscow, 2011, 256 s., trykt papir, lommeformat.
Far Alexander Dyachenko har en gjestfri LJ blogg- alex-the-priest.livejournal.com på Internett.
"HJELP MEG, HELLIGE MAN!"
Vi kaller vanligvis prester som tjener i kirker, spesielt abbeder, «engler». Dette er et normalt fenomen, spesielt siden det er grunnlag for dette i Den hellige skrift. Og kirken vår er heldig: vi har ikke bare én «engel» i min person, men to. Og vi anser vår eldste Nina som den andre engelen.
Husker du denne morsomme filmen om eventyrene til Shurik og mobberen Fedya? Hvordan Fedya på slutten av filmen prøver hardt for alle forslagene, kommer ut foran og roper: "Jeg er!" Dette handler om vår Nina. Du må være på vakt i templet - "Jeg er!" Sitter ved pasientens seng etter operasjonen - "ME!" Å hjelpe til med å organisere begravelsen til en ensom gammel mann og mange andre sidesituasjoner er et konstant og uforanderlig "jeg!"
Personen nærmer seg allerede seksti, men hun godtar ikke fridager, hun trenger ikke lønn. En gang to vedhoggere kom til oss fra Volga, holdt de på å hugge ned kirkehuset vårt. Slike friske menn, sedate, ok. Jeg hører dem rope i frykt: "Far! Se hvor Nina kom inn." Og hun er på en av de små kuplene, den er "bare" 17 meter, og tar imot arbeid fra blikkenslagerne.
Men en gang i tiden hadde hun ingen tanker om Gud. Hun var alltid aktivist, medlem av fagforeningskomiteen og solist i et amatørkor. Og så videre til Herren en dag besøkte meg med en alvorlig sykdom. Når en person hører om en så forferdelig diagnose, oppfatter han det som en dødsdom. Nina sa at kirurgen, som markerte det kirurgiske feltet, sa: "Det er synd å kutte et slikt bryst, men det er ingen annen måte." Hun husker dagene med postoperativ terapi - det var veldig vanskelig. En dag løftet jeg hodet fra puten, og alt håret ble igjen på det. Hun lyver helt i tårer, det er ikke noe håp. Akkurat i dette øyeblikket kommer lederen av avdelingen inn på rommet deres og sier: "Jenter, stol på min erfaring, hvis dere vil leve, gå i kirken. Be, spør Gud. Dere må kjempe for livet."
Av alle de som da lå med Nina i avdelingen, var hun den eneste som hørte legens ord og dro til templet. Noen begynte å motta behandling med ukonvensjonelle metoder, noen gikk til synske og trollmenn.....
- "Da kom jeg til katedralen vår," sier Nina, "og jeg kjenner ingen, ikke en eneste helgen. Jeg ser på freskene. Hvem ber han til? Hvordan? Ikke en eneste bønn kommer til tankene. Jeg gå til ikonet, og det viser en eremitt ". Nå vil jeg ikke forveksle døperen Johannes med noen. Men så så jeg at han så smertelig utmagret ut, bena hans var veldig tynne. Og jeg sa til ham: "Hellige mann, du har så tynne bein, du er sikkert en ekte helgen, be for meg, jeg vil leve. Først nå begynte jeg å forstå hva livet er og hvor mye jeg fortsatt trenger det. Jeg så tilbake på det jeg hadde levd, men det var ingenting å huske. Jeg kommer til å leve annerledes nå. Jeg lover deg. Hjelp meg, hellige mann." Denne enkle bønnen, men den typen man bare kan be i de vanskeligste øyeblikkene i livet, fanget henne. Kvinnen ble fullstendig oppløst i den.. Hun husker at fra å stå lenge, skoene hennes begynte å klype.Så tok hun dem av og sto barbeint på jernplater uten å føle kulden.
Plutselig hører han:
- Vladyka, velsigne meg å be henne gå?
Først da, etter å ha kommet til fornuft, så hun seg rundt med øynene fulle av tårer. Hun la ikke engang merke til at gudstjenesten hadde begynt og hadde pågått en stund, at biskopen sto nesten ved siden av henne, og prestene omringet henne. Helgenen svarte:
- Ikke rør henne, du ser at mannen ber, og det er derfor vi kommer hit.
Nesten den aller første dagen etter at hun kom hjem fra sykehuset, kom Nina til kirken vår. da var han fortsatt helt annerledes. Først nylig hogde de ned bjørketrærne fra taket og dekket de ødelagte gulvene med trelapper. Hun gikk opp til korsfestelsen, knelte foran ham og sa: "Herre, jeg går ikke herfra, bare forlat meg livet. Jeg lover deg at jeg vil tjene deg til enden" Og bokstavelig talt tre måneder senere ble Nina, fortsatt en svært syk person, valgt som leder.
Det er vanskelig å restaurere et tempel, spesielt hvis det ligger i en landsby. Det er vanskelig å gå til kontorer og stadig be om hjelp. Og når du selv fortsetter å gjennomgå cellegift, er det tre ganger vanskeligere. Nina forteller at hun kom til en byggeavdeling og spurte en arbeidsleder hun kjente:
- Gena, hjelp. Presten serverer, og mursteinsskår fra taket faller nesten ned i skålen. Giss i hvert fall alteret slik at vi kan tjene. Vi vil samle inn penger fra tjenestene og nedbetale dem gradvis.
– Mesteren nektet henne, selv om han var en god venn.
- Nina, kundene mine er seriøse, de betaler mye penger, jeg vil ikke spre folk over småtteri for kroner.
Sju måneder har gått. Hun dro til regionen for å se legen sin. Går langs korridoren - en mann ser ut, ansiktet virker kjent, bare veldig utmagret av sykdom. Gena kom bort til ham!
- Kjære deg, hva gjør du her?
Vi klemte og gråt sammen.
– Nina, jeg husker deg fortsatt, hvordan du kom til meg. Og jeg, en tosk, nektet. Eh, hvis jeg hadde hatt muligheten til å skru tiden tilbake, tro meg, jeg ville ha gjort alt i templet med mine egne hender, jeg hadde ikke stolt på noen.
Det er bare for disse ordene vi husker ham, for denne omvendelsen på slutten av hans liv. Husk, som John Chrysostom sa i påsken: "Gud kysser også intensjoner"
Noen ganger kommer sykdom plutselig, og det er slett ikke nødvendig at det sendes som straff. Nei, dette kan også være en invitasjon til å stoppe opp i strømmen av forfengelighet og tenke på det evige. Sykdom får en person til å innse at han er dødelig og kanskje ikke har mye tid igjen. At du i de siste månedene eller årene av livet må prøve å ta igjen det viktigste du kom inn i denne verden for. Og så får noen tro og skynder seg til templet, og noen, akk, skynder seg til fullt alvor.
Det hender noen ganger fantastiske historier med folk som blir sendt til oss. En gang jobbet et team av murere med oss. Blant dem var en eldre arbeider, hans navn var Victor. Da de allerede var ferdig med leggingen, nektet han uventet pengene. Mesteren fortalte meg om dette: så de sier, så. en person nekter det han har tjent. Jeg snakket med ham da, ikke vær sjenert, sier de, ta det, alt arbeid må betales. Og han: Jeg vil ikke ta det, punktum.
Seks måneder senere sviktet Victors hjerte og han døde plutselig. Vår eldste, som kjente den avdøde godt, kunne ikke huske noe fra livet som kunne legges i begeret med gode gjerninger på vekten til høyere rettferdighet. Og derfor brakte Herren en mann, kort før hans død, til å arbeide i templet og fikk ham til å handle - til å ofre sin lønn for Kristus. Det jeg finner i det er det jeg dømmer. Victor tvang oss til å be for ham, en slik "slu"
Vi hadde to flisleggere som jobbet for oss, ekte fagfolk, en mann og en kvinne, begge middelaldrende. Og nå, tre måneder senere, var gulvene ferdige. En kvinne kommer bort til meg i templet. øynene er fulle av tårer. Jeg ser - det er Galina, den samme flisleggeren. Hun fikk en forferdelig diagnose og hun kom til oss, selv om hun fortsatt ikke visste hvordan vi kunne hjelpe henne. Hvis dette hadde skjedd tidligere, ville hun ikke ha søkt støtte i kirken, men hun fikk muligheten til å jobbe i kirken en hel måned, kommunisere med troende og med presten. Dusinvis av mennesker aksepterte hennes smerte som sin egen, støttet henne, beroliget henne
. Mannen kom til tilståelse for første gang. Han begynte å be og motta nattverd. Etter å ha stått på randen mellom liv og død, forsto Galina at hun kunne dra i løpet av de kommende månedene, men hun sluttet å være redd for døden fordi hun fant tro. Og troen brakte henne ut av fortvilelsen og hjalp henne å begynne å kjempe for livet.
Jeg husker hvordan de brakte henne til templet vårt etter nok en cellegiftbehandling. Hun kunne ikke gå alene, noen ledet henne alltid. Hver gang hun tok nattverd, og bokstavelig talt, foran øynene våre, strømmet livet inn i henne igjen. Vi ba for henne i nesten et år, hver av oss, hver dag. I løpet av påskeuken så vi henne glad og full av styrke: «Jeg tror jeg skal gå på jobb, slutte å være syk.» Du kan ikke forestille deg hvilken påskegave dette var for oss alle!
Jeg kjenner til mange tilfeller da en person ble helbredet fra de mest forferdelige sykdommer gjennom én enkelt medisin – gjennom tro, som inspirerer til håp.
Noen ganger, når de inviterer meg til en dødssyk person, advarer slektninger: "Far, han dør, bare for Guds skyld, ikke fortell ham noe. Vi ønsker ikke å traumatisere ham." Hver gang jeg hører disse ord, alt inni meg begynner å protestere. Hvorfor invitere meg da? Hvordan kan du ikke advare en person om at han har de siste månedene eller ukene av livet igjen? Hvilken rett har vi til å tie? Han må tross alt oppsummere og ta en avgjørelse. Og hvis en person fortsatt ikke kjenner Gud, så må vi hjelpe ham med å bestemme om han vil gå inn i evigheten med Kristus eller alene. Ellers mister lidelsen sin mening og livet selv blir til meningsløshet.
Nina fortalte meg her om dagen. Hvert år drar hun til regionen for å se legen sin, den samme som en gang fortalte henne veien til templet. Nina hadde allerede gått glipp av den avtalte dagen for avtalen, men gikk fortsatt ikke. Spunnet.
"Jeg kommer," sier han, "nesten en måned senere går jeg inn på kontoret." Legen så meg, hoppet ut av stolen, løp bort til meg, klemte meg og gråt av glede. Og han slår meg på ryggen med håndflaten, ikke så hardt som et barn: "Hvorfor har du ikke kommet så lenge? Jeg har allerede ombestemt meg. Tross alt, av alle de som lå i rommet med du da, ingen har vært borte på lenge. Du er den eneste som er igjen."
.
Prest Alexander Dyachenko.
.
............................................
Spørsmål: Møtte du far Tavrion da han tjenestegjorde her?
Første gang jeg kom til ham var i 1973. Da bodde jeg i Chelyabinsk, hvor det var én kirke for en millionby. Det var folksomt, og vi prøvde å få tillatelse til å bygge et nytt tempel eller gi det et museum. Vi dro til og med til Moskva med dette spørsmålet, men fikk aldri noe positivt svar. Dette var 70-tallet, da tvert imot kirker ble stengt, det var en vanskelig tid. Og vi bestemte oss plutselig for å be om et tempel... Da vi kom hit, til far Tavrion, og kom for å se ham, begynte jeg å fortelle hvordan vi var i alle disse myndighetene som var imot oss, og han satt og smilte. Tilsynelatende var han så fornøyd at det var folk som fortsatt løftet hodet. Som vår avdøde erkebiskop av Sverdlovsk og Chelyabinsk Clement sa: "En god ting er at du ikke legger hodet ned og ikke venter på at øksen skal falle." Og far Tavrion var glad på vår vegne for at vi handlet. Så sa han til meg: "Ikke gjør noe selv, Herren vil vise deg veien." Vel, jeg dro hjem, dro på jobb, og så tenkte jeg: «Hvor lenge skal jeg jobbe? Jeg kommer på jobb." Og hun dro til Tobolsk. Og her, i Jelgava, var søsteren min og skrev til far Tavrion at jeg hadde sluttet på jobb for kirken. Han skrev en lapp til meg: "Og vi har det." Jeg mottok dette brevet fra den eldste og kom hit. Far tok imot meg, men tok meg ikke umiddelbart med inn i huset sitt. Så ga han meg lydighet - å gi svar på brev, oversettelser, telegrammer. Det var derfor jeg var ekspeditøren hans.
Spørsmål: Hva husker du fra den tidlige tiden?
Far leste tanker som bladene i en bok. Her er et eksempel: han godtar, og jeg sitter i et annet rom og hører at en kvinne tilsynelatende klager over at en kvinne er utro mot sønnen sin. Fader Tavrion sier: "Å, disse kvinnene, å disse kvinnene ...". Og jeg sitter og tenker: "Vel, dette skjer, og menn jukser." Og han svarer meg: "Ja, det skjer" (generell latter). Far, tilgi meg, men det var det samme, jeg visste ikke at tiden ville komme, jeg ville snakke om din hellighet, far, du er en hellig mann. Eller et så lite eksempel: han elsket de som jobbet rundt ham med noe, og for å trøste dem. Ett år var det mye vannmeloner. De hadde med seg en stor bil med vannmeloner og på kvelden kommer alle hjem fra jobb og sier hvem som gjorde hva, og jeg sitter der og skriver. Han ga alle en bit vannmelon, men ikke meg. Vel, jeg sitter der, fornærmet, altså. Da forsikrer jeg meg selv om at du aldri har spist vannmelon, eller hva? Etter en stund kommer han med et stykke og sier: «Her, ikke gråt». (generell latter). Han var også humoristisk.
Spørsmål: Ja, de er slike helgener, med humor.
Så han leste tankene våre som bladene i en bok.
Spørsmål: Mor, husker du ikke moskovittene som kom?
Det kom mange mennesker, du kan ikke huske dem alle, jeg ble sittende der og skrive hva de ville bestille. Jeg husker de som jobbet her, men de har allerede gått til Herren...
Spørsmål: Kom unge mennesker fra Moskva?
Fra Moskva? Ja, det kom mye folk, mye. Jeg sa en gang til faren min: «Far, vi har et akademi, et seminar og regentskurs. (ler). Vi hadde en sammensetning - både analfabeter, og videregående utdanning, og høyere utdanning. Jeg sier: «sognet vårt, far, er hele Sovjetunionen. Hele landet". Jeg tror det kommer pakker fra overalt, men sannsynligvis ikke fra Sentral-Asia. Før jeg rakk å tenke, kom jeg fra Ashgabat (ler). Pakker ble mottatt fra hele landet, til og med fra Kamchatka, fra alle steder. Og så skrev jeg til dem at vi mottok den i god stand og vi ber.
Spørsmål: Hvordan serverte presten liturgien?
Han serverte liturgien veldig livlig. Så vi, søstrene, sang, bare vi var noen få – to eller tre, og på denne siden sang alle pilegrimene i to kor. Vel, noen ganger, når folk samles som kan synge, spiser vi ingenting, men andre ganger skjer det ingenting.
Spørsmål: Pilegrimer...
Ja, pilegrimer (ler). Jeg måtte på en måte lede, men selv skjønner jeg ingenting. Jeg lærte ikke mye. Far tjente veldig høyt, han har en høy stemme, og de sa til meg: "Du, syng mens han gir et utrop." Han er høy - jeg er også høy. Vel, gudstjenesten vil gå bra, det vil si vår sang - jeg løper foran presten, åpner døren for ham og tenker: "Far vil prise ham nå." Han kommer inn og sier: "Hmm, vi beundret...". Det er alt. Og når sangen ikke går bra, tror jeg nå presten kommer og sier: «Vel, som de sang». Han kommer inn og sier: «Skjønnhet»! Hvorfor skjønnhet? For det fungerte ikke, og vi ba "Herre, hjelp oss!" Og når ting kom i gang, ba vi ikke, men beundret oss selv (ler). Det betyr at jeg åpner dørene og skjelver når ting går galt, og han: «Skjønnhet, skjønnhet». Jeg vet ikke hva jeg skal si (ler).
Spørsmål: Når hadde du tid? Liturgi hver dag og kveldsgudstjeneste...
Far sto opp klokken fire om morgenen, noen ganger ba han meg banke på vinduet hans og vekke ham når han ikke stod opp. Han kom, utførte umiddelbart proskomedia, og så kom de opp for skriftemål, og jeg skrev ned navnene, og de kom opp til presten for en bønn om tillatelse. Under litaniet ba han bare for dem som var registrert for nattverd. Men han leste ikke...
Spørsmål: Så de meldte seg på nattverd?
De skrev ned navnene på de som skulle til nattverd, og han ba ved litaniet ved gudstjenesten. Han sa dette: «Presten leser, leser, leser bønner, og de som ber, står fra fot til fot og skifter fra fot til fot.» Og så sa han, ikke kom tidlig, spar bena, presten kommer tidlig, og gudstjenesten begynner klokken seks.
Spørsmål: Hvor lenge varte tjenesten?
Allerede klokken åtte hadde de tid til å reise på jobb i Jelgava. Fort. Far ledet gudstjenesten på denne måten, vi, hele folket, sang mer. "Kom, la oss tilbe" - det er alt, "Hellige Gud, Hellige Mektig..." - det er alt. Både under liturgien og generelt ble "The Grace of the World" sunget. Og så en dag kom de ut, sa jeg allerede mens jeg husket, og noe sang godt i sjelen min. Og han kom ut og sa: "OL er et sår på koret." Jeg åpnet munnen (ler). Jeg går hjem og tenker: hva sa far? Men det viser seg at da presten døde, begynte forfølgelse mot oss, som hedret presten. Og først og fremst for OL... Han forutså, far, han forutså alt, han forutså livet mitt. Da jeg kom for første gang, gikk jeg inn i trekirken her, og det var så vakkert der sammenlignet med vår lille kirke, der du sto, og du kunne ikke engang rekke opp hånden for å lage korsets banner. Og her er det blomster, stearinlys som brenner, tepper og stier på gulvet. Jeg beundrer hvordan han elsker Gud. Han gikk ut og sa: "Hvordan kan du ikke elske ham?" Og han ga et eksempel fra sitt vanskelige liv. Trodde du, far, at nå ville jeg snakke her...
Spørsmål: Mange mennesker gikk til ham for helbredelse?
Han helbredet, selvfølgelig, mye. Han hadde denne ordren - etter gudstjenesten var det ingen som henvendte seg til ham for å få en velsignelse. Han tok imot i huset. Folk har allerede spist frokost og venter på mottakelsen. Og jeg var veldig glad, han ba meg banke på når det var tid for avtalen. Så fort jeg banker på, kommer han ut og sier så vennlig at jeg ikke kan si det sånn: «Vi tar imot». Han snakket med en slik kjærlighet at jeg virkelig elsket å høre på det. Jeg så - det var folk som sto der, og sjelen min føltes så lett, varm og glad at jeg var klar til å klemme alle.
Og folk kom opp en etter en, og han snakket allerede rolig, de kunne spørre om alt. Men dette var allerede en tid da andre klostre ikke tok imot prester noe sted – 70-tallet... Her (viser) Det var badehus, pilegrimer kom og kunne vaske seg i badehuset. De matet oss tre ganger om dagen – etter gudstjenesten, lunsj og om kvelden etter kveldsgudstjenesten. Da han kom hit til ørkenen, var det bare et tempel, og i templet var det en jernovn i midten og det er alt. Og han tok opp alt her selv. Og da var det fortsatt vanskelig å få tak i materialer, for å bygge trengte man noen dokumenter osv. osv. Og presten klarte å gjøre alt dette gjennom sine bønner, og han jobbet mye her selv, han reiste med drosjesjåfører, kjøpte disse sengene, sengetøy - alt som vi har nå. Han jobbet mye for å gjenopprette denne eremitasjen, og jeg sier til far Evgeniy (Rumyantsev): “Far, jeg vil igjen uttrykke min klage, det var hundre år med denne eremitasjen, og til og med et ord ville bli sagt at denne eremitasjen ble gjenopplivet av Fader Tavrion." Ja, hvis det ikke var for far Tavrion, hadde ingenting av dette skjedd! Han gjorde alt.
Spørsmål: Herren vet...
Han vet, ja, han vet alt, men jeg er fortsatt en synder... Kjære far, hvor mye du har gjort, hvor mye du har lidd. Han fortalte meg selv sist jeg kom til ham for å få en velsignelse. Han ligger der, jeg falt på kne, og han sier: "Kjenner du profetien om ørkenen"? Jeg sier nei". "Det vil være en krybbe, det vil være sauer, men det vil ikke være noe å spise." Vel, nå er det bygget mye og det er mange søstre, men det er ikke noe Guds ord. Men så skjønte jeg ikke hvordan det ikke var noe å spise... Nå for tiden kommer ikke folk engang, men så kom de fra hele landet, han angret virkelig på at folk reiste så langt. Fra Fjernøsten, fra overalt. Populære rykter er som en bølge av havet - en vil gå og fortelle en annen, og alle gikk, fordi de kunne løse alle problemene, og til og med en slik mottakelse. Så sa han, noen vil gå til ett kloster, der, til Kiev Pechersk Lavra, og så vil de komme hit. Han sa at alle pengene ville bli brukt der, og så...
Spørsmål:...her for bønn.
Ja (ler). Og de vil komme hit og det vil være paradis.
Spørsmål: Mor Olympias, hvorfor tror du det er så vanskelig for folk å komme til kirken nå?
Selv i tiden med forferdelig forfølgelse, sa den eldste , at tiden kommer, kirker skal åpnes, kupler skal forgylles, det skal være fri gudstjeneste, alt for at når Herren kommer for å dømme, skal det ikke være noen unnskyldning for at det ikke var mulig å gå. Jeg husker, jeg jobbet og underviste deltid, og de bebreidet meg så mye at jeg kommuniserer med den yngre generasjonen, og dette er uforenlig... Og jeg svarte bare at dette er kjærlighet. Dette var den eneste måten å forsvare meg på.
Nå er det kirker, men hvor er folket? Det er ingen mennesker. Vi har to kirker i Jelgava, men vi har heller ikke gudstjenester hver dag. Men likevel, takk Gud for at kirkene er åpne, og det er et sted å komme... Jeg var nylig i Petrograd i Victory Park, og det var en gang en murfabrikk hvor de brente alle de som døde under beleiringen. Og nå ble Allehelgens kirke bygget der, jeg var i dette tempelet, jeg ba, og det virket for meg som om mine døde ba sammen med meg. Det er gudstjeneste der hver dag morgen og kveld, men det er fortsatt ingen mennesker.
Spørsmål: Far Tavrion visste hvordan han kunne inspirere folk til tilbedelse.
Tross alt, hvor mye han oppfordret folk til å delta aktivt ... Det hendte at en person kom, leste aldri noe, og presten ga de seks salmene og sa: "Gå, les." Men han forstår ingenting av siden, han er forvirret over hvordan han leser den... Søstrene var selvfølgelig sinte på presten at han ga slik, og så skriver denne mannen et brev, han er allerede kommet hjem og er nærmest salmeleser. Som dette. Eller en kvinne kom med en gutt og sa at han stammet litt. Og presten ga ham de seks salmene å lese. Han leste, stammet, sluttet, jeg gråt til og med for ham, jeg syntes synd. Etter en stund kommer jeg til kirken - han tjener som diakon, slik en stemme! Slik forherliget presten folk... Generelt prøvde han å få folket til å delta i gudstjenesten, og han deltok virkelig i den.
Spørsmål: Hadde han noen favorittsang?
Mine favorittsalmer var under liturgien; de sang alltid før nattverden (synger)" Jeg korsfester deg alltid og alltid...", "Etter å ha sett Kristi oppstandelse", "Åpne barmhjertighetens dører for oss", og på den tiden åpnet presten de kongelige dørene og kom ut med kalken. Og om kvelden, i stedet for kathisma, sang de akathister enten til Guds mor, eller til Frelseren, eller til St. Nicholas. Han elsket virkelig akatisten "Takk Gud for alt", han leste det selv... Han sa: "Hvorfor drar du? Vi har ingen slike arkitektoniske bygninger her eller noe sånt, men kommer du?" Og folket går, de deltar selv og forlater templet glade over at de selv synger, og nå skal de ri og ri så lenge de kan.
Spørsmål: Mange gikk år etter år.
En dag lukker jeg døren, og en gammel kvinne går og sier: "Jeg trenger nok ikke å komme igjen," og jeg trøstet henne og sa, kom tilbake igjen. Et år har gått... (ler)... kommer og sier: «Her er jeg!» (ler)... Og en salmeleser skrev et brev til presten fra Kasakhstan, hvor hun var på en bosetting i landsbyen Fedorovka, at de allerede tok henne med til kirken på en slede om vinteren, fordi hun ikke kunne gå videre hennes egen og alt det der. Vel, ok, jeg leste dette brevet og det er det. Og om sommeren kommer hun. Denne kan ikke gå!
Far ga meg tilsynelatende, slik jeg nå forstår, mange brev å lese, han visste selvfølgelig hva jeg ville fortelle... (ler)... Jeg leste en gang et brev, det er skummelt hvordan en kvinne skriver at hun lider av kreft. Far sier til meg: "Få noe til henne i gave." Jeg samler den, gir den til kvinnen, hun tar den til henne, og jeg tenker for meg selv: "Hva slags pakke er det, en person venter på døden, og presten samlet inn dette og det for henne." Og hun ble helbredet. Far døde, men hun lever.
Alle vi hadde kom hjem til dem og sendte så pakker med mat hit. Pengene kunne ikke overføres, så de ville gjemme dem i pakken. Ja, og det var oversettelser. Selv om du har mottatt oversettelsen, må du kopiere ned navnene og be for dem. Til og med hele kroppen min verket etter å skrive ned disse navnene. Vi sto opp, sa jeg, klokken fire, så gikk vi til gudstjenesten, sto der, leste synodikene, og noen ganger følte jeg meg så dårlig at jeg trodde jeg i det minste kunne leve å se nattverden. Og når jeg tar nattverd, glemmer jeg alt. Jeg kommer til huset, presten vil gå til hvile, og jeg må tenne lampene der, gjøre meg klar til mottakelsen, og jeg vil glemme at det var ille. Og selvfølgelig ga fars nåde meg styrke; han var så smidig at jeg ikke klarte å holde tritt med ham...
Spørsmål: Gikk han fort?
Raskt var alt i bevegelse, på en eller annen måte på kjøkkenet hengte jeg opp hvite håndklær - en ting, en annen. Han kom ut og sa: «Hmm, det er ingenting å tørke av hendene med», tok med seg en slags fille og hengte den opp (ler). Han var veldig ryddig, elsket alt vakkert, spesielt klær... Men året han døde kom det kraftig regn. Han var syk, og de holdt på å strømme og strømme... Og da han døde, stoppet alt opp, og under begravelsen glitret solen så mye...
Spørsmål: Døde han under forvandlingen? Det viser seg at han tjenestegjorde for siste gang på treenighetssøndagen og så aldri forlot cellen?
Vel, ja, far Evgeny (Rumyantsev) tjente allerede på den tiden, ga ham nattverd og kom. Presten fortalte også søsteren hvordan hun skulle kle ham, ellers sier han: «Jeg dør, det vil ikke være noen av prestene som vet hvordan de skal kle meg.» Og hun tenkte: "Vel, hvordan kan det være, så mange mennesker kommer for å se ham, de ærer ham og det vil ikke være noen"... Men det er faktisk bare én Fr. Evgeny var der. Om morgenen kom vi til gudstjenesten, husker jeg, femten minutter i syv døde han, vi kom til gudstjenesten, og fr. Evgeniy kunngjør for oss at nå Fr. Tavrion gikk bort.
Spørsmål: Var han med da presten dro?
Nei, det var ingen. Selv denne unge mannen som nettopp skrev boken, far Vladimir Vilgert, han var til og med i eremitasjen på den tiden, men de fortalte ham det ikke. Det er slik han har blitt isolert i det siste. Ingen ble sluppet inn. Det hadde allerede vært forfølgelse den gang, den ble utført av de som tidligere hadde omringet ham.
Spørsmål: A Nå har du en forbindelse med de som er ca. Kom Tavrion fra Jelgava?
Ja, når 13. august er minnedagen, kommer de fra Tallinn. De kom i fjor og lovet å komme i år.
Eremitasjen nær Jelgava, på vei til graven til Fr. Tavriona, juli 2010.
Hvorfor har en nabo, eller en partner, eller en kollega mer penger, fullt hus og smarte barn? Og hjemme, hvor enn du ser, er det en kile overalt. Det mest fantastiske er at alle klager: både de som etter andres mening lever lykkelig alle sine dager, og de som etter egen forståelse blir forbigått og ignorert. Det kan ikke være slik at alle og alt blir forbigått av Guds barmhjertighet, og at vi alle bærer preg av konstant nød og fristelse.
To nylige hendelser som skjedde med meg oppklarte noe.
Datamaskinen min er ødelagt. Jeg jobbet om kvelden, og om morgenen, da jeg bestemte meg for å hente e-posten som hadde kommet, "gryntet" jeg noe for meg selv et par ganger, men ville ikke slå på. Jeg tok den til reparasjon, og tenkte dessverre, hva skal jeg gjøre? Ved «utgangen», kirken, flersidet «Svetilen», påskegratulasjoner må fullføres, og også en rekke presserende saker, som, startet og fullført, lå i minnet til maskinen, som på en så unødvendig måte. øyeblikk, sviktet meg så mye.
"Vel," tenkte jeg, "fristelsene fortsetter."
Til slutt overtalte jeg henne til å gå til en mer erfaren åndelig far enn meg, selv om jeg ikke hadde noen tillit til at turen ville finne sted eller ville bringe noe.
Det var en annen person foran meg. Ro, forsiktighet, en slags fullstendighet i tankene og, viktigst av alt, et klart, ikke løpende eller skiftende utseende.
– Far, jeg kom for å takke deg, takk Gud, alt ordnet seg for oss, og jeg ble roligere.
– Hva gjorde far N. med deg, at du nå er forvandlet både i utseende og i ord?
– Ja, jeg fortalte munken alt, jeg snakket i en hel time, han lyttet stille. Så la han hendene på hodet mitt og leste bønner.
- Det er alt?
– Nei, han velsignet meg med en boks forseglet og forseglet med et bånd og ba meg gå hjem. Han ba meg også, ved ankomst, kalke og male vinduskarmene i hytta, kjøpe en skjorte til sønnene mine og mannen, og en kjole til datteren min, og så skulle vi sitte sammen ved bordet med lunsj, lese Herrens bønn og åpne denne boksen.
- Vel, hva neste? Nysgjerrigheten begynte allerede å overvinne meg.
"Jeg dunket i to dager, men på lørdag hadde jeg akkurat klart det, så vi satte oss ved bordet." Mannen min åpnet esken, og det var fem røde, pyntede påskeegg i tre. Jeg så på dem, og så på mannen min og barna, og de var alle så glade, rene og lyse, og... jeg brast i gråt. Og huset er også fint, koselig og alt er hvitt. Og alt er kjært, kjære.
- Reparert? Sannsynligvis noe alvorlig? Må du vente? – fra terskelen begynte han å spørre mesterne, som om han forberedte seg på forhånd for uunngåelig lang ventetid og uforutsette utgifter.
«De gjorde det, far Alexander, de gjorde det», beroliget de meg, og da de så mitt gledelige ansikt, la de til:
- Far Alexander, her leter vi og du har en så elegant skjorte, ja, vakker og ren.
"Vel," tenkte jeg, "jeg la en flekk igjen eller kom inn i malingen et sted."
— ?!
– Ja, du, far, er ren og strøken, men i datamaskinen, under dekke av støv, var det så mye skitt at det ble uutholdelig for ham å jobbe. Du må rengjøre den med en støvsuger i det minste noen ganger. Du vasker deg sikkert hver dag...
«Vend dine elever innover», råder de vise eldste, og legger til, «årsaken til dine plager er i ditt hjerte.»
Copy og Brynza
Far Stefan
Pappa Stefan er ung. Og han er også sølibat. Det er en slik rangering i det ortodokse prestedømmet. Han nektet å knytte knuten, men enten hadde han ikke krefter til å bli munk, eller så forlot han det for «senere», men hvordan det måtte være, tiden brukte det hvite prestedømmet til å ta seg av familien var forbeholdt far Stephen.
Det er grunnen til at Hans Eminens utstedte et dekret der tre menigheter nord i bispedømmet ble tildelt ledelsen til prest Stefan. Samtidig. Med ordlyden: "rektor for templer."
Den nordlige delen av storbygodset tilsvarer begrepet "nord", siden det er tynt befolket, fattig og ødelagt de siste årene. Alle uforsiktige prester sendes hit fra rike, industrielle byer i sør for å bli rettet og formane.
Far Stefan var ikke uaktsom. Han var energisk. Jeg klarte alt. Tjen som forventet og når det er nødvendig, oppfylle kravene på en akseptabel måte, undervis i søndagsskole og les bøker.
Den lange prestefletten og flagrende halene av pater Stephens kasse er konstant tilstede overalt i sognet, så raske er hans bevegelser, raske tale og energiske handlinger. Han flyr opp trappene, hever utrop ringende og høyt, han kan selv synge bønner og minnegudstjenester, fordi koret ikke alltid er i stand til å fremføre irmos og troparia ved å synge en kosakkmarsjsang, det vil si med en stemme som tilsvarer essensen til den unge presten.
Rektorene for kirkene der prest Stephen ble tildelt ved dekret, gikk etter to eller tre måneder av hans tjeneste til bispedømmet med en anmodning om å returnere til sognet deres fred og ro som var fullstendig tapt under den energiske og rastløse geistlige.
Etter å ha mottatt rektorutnevnelsen, la far Stefan all sin enkle eiendom i to aluminiumsbokser, som han ganske enkelt kalte "last 200", og gikk til den regionale landbruksavdelingen. På 10 minutter beviste han overfor den ansvarlige tjenestemannen med ansvar for området til det fremtidige departementet at selv om han ikke bærer et kors rundt halsen og fører en "uanstendig" kalender på kontoret sitt, må han fortsatt gi ham transport for å flytte til bestemmelsesstedet. Tjenestemannen fant umiddelbart bilen og hjalp til med å laste den selv, og etter søkerens trygge avgang kunne han i lang tid ikke forstå hvorfor han gjorde dette. Det kunne heller ikke fastslås at det var en revet fargerik vegg månedlig med "Miss Ukraine 2004" i søppelbøtta.
De tre kirkene, som nå ble overlatt til den unge abbeden, lå et par ti kilometer fra hverandre. En av dem, den sentrale, er i den tidligere bygningen til et regionalt veterinærsykehus, som ble stengt som unødvendig på grunn av mangel på pasienter. Den andre, i en typisk kirke på 1800-tallet, laget av rød murstein fra tsartidens produksjon og derfor bevart, siden det er umulig å bryte murverket til oldefedrene selv med eksplosiver. Dette tempelet var vakkert, solid, bønnfullt og historisk, men det var ikke noe tak på det, og akasiebusker vokste på de gjenværende takene, over alteret. Det tredje sognet til far Stefan dukket opp foran ham i en ekstremt pittoresk form. På bredden av en stor dam ("staka", på lokalt språk), fullstendig fylt med kvakkende og kaklende fugler som bor på en privat, nylig bygget fjørfefarm, var halvannet hundre armerte betongblokker pent stablet, og det var et trekors drevet ned i bakken. "Boris og Gleb kirke" er skrevet på korset i hvit maling.
Etter å ha undersøkt eiendommen, slo far Stefan seg inn i en toromsleilighet, eller rettere sagt, i det tidligere venterom på et veterinærsykehus, omgjort til bolig, og i en halv time slo han de hengende tomme gassflaskene som bar lyden av bjeller . Det kom nok folk, selv om halvparten av dem rett og slett var ute av nysgjerrighet: for å se på den nye presten og stoppe den lange ringingen som forstyrret den stille, avmålte flyten av liv i distriktsbyen, som står for «by-type landsby».
Far Stefan introduserte seg selv og snakket med en klar stemme i detalj om hva en ortodoks menighet betyr i livet til alle innbyggere i en urban landsby. Etter å ha klaget over den indre kirkelige fattigdommen og den ytre kirkelige elendigheten til dette åndelighetssenteret, tok presten på seg forpliktelsen til raskt å bringe alt inn i en verdig, vakker og estetisk intakt form. Menighetsmedlemmene ventet allerede en forespørsel om en donasjon og forberedte hver fra 25 kopek til en hryvnia, som til slutt ville utgjøre prisen for en lunsj på en lokal kafé, men den nye åndelige hyrden sa ikke disse ordene og ba ikke om hva som helst. Han avsluttet sin prekentale med en meget tydelig uttalelse: «I morgen skal jeg, overmannen og salmeleseren begynne å gå rundt i alle bygdas hus. Hus etter hus, gate etter gate. Vi døper de som ikke er døpt, vi tjener forbønn, vi vigsler hjem, gårder, grønnsakshager og hus. Vi slipper ingen gjennom. Vi vil kreve inn betaling for denne tjenesten, som er nødvendig for alle, rettferdig, det vil si på en kristen måte, som det står skrevet i Bibelen: «De som mottar prestedømmet... ha et bud om å ta tiende fra folket, det vil si fra deres brødre, i henhold til loven.» Din kjære distriktspolitimann, en representant for distriktsregjeringen og en brannmann vil gå med meg, slik at alt blir gjort riktig etter verdslig lov og anstendig etter kirkens regler.
Folket forsto ikke, de krympet ufrivillig, og i denne oppmerksomheten var det begynnelsen på respekt, så vel som irritasjon. De skyldte det på ungdommen, pretensiøsiteten og uerfarenheten til den unge og raske presten, men de viste seg å ta feil.
Samme dag besøkte far Stefan lederen av landsbyadministrasjonen og beviste tydelig overfor sistnevnte at du trenger å kjenne velgeren din ved synet og være gjennomsyret av bekymring for alles problemer like før det kommende neste valget. Forbundet mellom regjeringen og kirken vil gi det nåværende lederen en enorm økning i velgermassen, og tilstedeværelsen av ham personlig eller hans nærmeste stedfortreder på det universelle oppdraget helliggjørelse og kirkekirke vil kaste hans konkurrenter, lokale opposisjoner og dårlige ønsker inn i søppelkassen til den politiske historien til en urban landsby. Det skal sies at den lokale lederen ikke kunne ha kommet på noe slikt, så far Stefan fikk konkrete, gledelige og forpliktende forsikringer om full støtte til det gode foretaket.
Det var lettere med politi og brannvesen. Templerektoren, som sympatiserte med den ikke særlig gode statistikken om kriminalitet, kriminalitet og brannsikkerhet, minnet lederne for disse avdelingene om at forebygging burde være i forkant av deres virksomhet. Det er usannsynlig at en bedre tid og måte å bestemme brannmotstand og potensiell fare for å forstyrre den offentlige freden enn hendelsen som starter i morgen. Dessuten vil det i tillegg til presten også være en lokal leder med dem. Politiet ble generelt friskt opp, og forutså en overflod av måneskinnstillbilder og konkrete bevis på en lokal mani, det vil si spredning av statlig eiendom og annen personlig, men fremmed eiendom inn i hjemmene.
Om kvelden nådde far Stefan fjørfegården. Regissøren var der. Det kunne ikke vært på noen annen måte, fordi... Fabrikken var hans personlige, og den etniske opprinnelsen til Gusarsky Boris Solomonovich var hevet over tvil, noe som gjennomsyret hans pedanteri, effektivitet og virksomhet med spesielle egenskaper som ikke er iboende i representanter for lokal nasjonal opprinnelse. Direktør Gusarsky uttalte sin jødiskhet så klart og bestemt at det ikke vekket noen spesielle assosiasjoner, og nesten hundre fjørfearbeidere som jobbet på fabrikken bar den i armene for fast og regelmessig betalt arbeid.
Da han kom inn på kontoret, innså far Stefan, selv om han var ung, at her hadde han kommet til en som kunne gjøre hva som helst hvis det var nødvendig og lønnsomt for ham.
Han kunne lett bevise at direktør Gusarskys arbeidere ville være mer produktive og, viktigst av alt, mer ærlige i sitt vanskelige arbeid hvis det var en kirke i nærheten, med bare ett utrop:
– Boris Solomonovich, du vet godt hvor krystallklare og hardtarbeidende ortodokse jøder er, og i meg ser du en konservativ ortodoks.
Da far Stefan, etter å ha beskrevet alle fordelene til ortodokse arbeidere fremfor ateister, informerte den fortumlede direktøren om at hjelp til byggingen av templet ville slå av en del av hans ublu skatter, var problemet løst. Endelig.
***
Et halvt år senere satt pater Stefan i resepsjonsrommet til bispedømmesekretæren med en begjæring. Han krevde at det ble tildelt to prester for soknet hans. Han kan tross alt ikke tjene liturgien i tre kirker samtidig...
Renere
– Du bør komme og rydde gården, far.
‑ ?
– Det er noe som nynner og banker om natten. Hanen galer før daggry og noen galer i kjelleren.
Har det.
De ber om å vigse godset.
Bør jeg prøve å forklare noe om overtro og frykt fra vantro?
Vil ikke fungere. I beste fall vil de lytte skeptisk og nikke med hodet, enten som et tegn på enighet, eller i betydningen: snakk, si, snakk, og gå og gjør ditt prestearbeid.
Dette skjer vanligvis i landsbyen. I byen er det litt annerledes, her vil de snakke om poltergeister, de vil huske kjente bokmagikere, og de vil sitere de siste prognosene fra hjemmelagde astrologer som eksempler. En ting som forener både byen og landsbyen er den absolutte tilliten til eksistensen av noen som spesifikt ønsker ondskap og bråk. Dessuten er dette ikke «menneskets fiende» som både Skriften og fedrene taler om. Nei han er ikke. Hvorfor gå så langt? Kilden er vanligvis i nærheten. Med amplitude fra nabo til svigermor eller svigermor med svigerfar.
Dette er imidlertid alle spekulasjoner. Et utsagn om at Det gamle testamente er bibelsk og ekstremt relevant i dag.
Jeg pakket den nødvendige kofferten min og gikk for å «rydde hagen».
Møtt av eieren. En tynn liten mann på rundt sytti år, pent kledd i anledning min ankomst, og stadig mumlet noe for seg selv eller for meg (?). Til mitt "Hva sier du!" og "Wow!" ingen reaksjon. Det er kontinuerlige argumenter om at fiendene ikke lar oss leve i fred; i forfjor var det så mye hvete i hagen at jeg sådde den rundt kantene, og knyttet den i en slik knute at selv ikke potetene gjorde det. vokse.
– Tok den lille pukkelhesten seg en tur eller noe? – Jeg spurte bestefaren min.
Han fortsatte å mumle noe uten å svare.
"Du snakker høyere til ham, han hører ikke godt," tydet vertinnen som kom ut min forvirring. Jeg måtte gjenta det høyt.
Bestefar så forvirret på meg og svarte:
- For en hest, vi har ikke holdt dem siden fødselen. Bestemoren bor her, på andre siden av eiendommen, og hun gjør denne uanstendigheten.
Jeg er overrasket over mine landlige sognebarn. Vanligvis forblir de selv på gården i alderdommen. Barna drar. Bekymringene blir ikke mindre, siden de, barna, som med hele sin voksne familie kommer akkurat i tide for å plukke kirsebær, deretter poteter og andre grønnsaker. Dette er ikke å si at de ikke ville hjelpe i det hele tatt med å plante, luke og bekjempe insekter, men tidlig om morgenen i hagen ser jeg vanligvis bare besteforeldre i skjerf og luer...
Kraften som mine gamle før hadde, mangler nå, og antall dekar i marken og på godset, samt klukkende og buldrende brorskap, blir på ingen måte mindre. Det er klart at de ikke kan takle alt, men de vil ikke gjøre justeringer av alder og helse, og det de pleide å gjøre raskt og tydelig nå kan ikke gjøres på noen måte. En ting går galt, så en annen. Vi må lete etter årsaken. Vi finner alltid de å klandre på siden. Til å begynne med skjedde dette, fra Adam.
Eieren og vertinnen bodde i et stort hus, og den første, eller rettere sagt underetasjen, som ble bygget for kjelleren, med små vinduer på toppen, ble etter hvert deres hovedhus, og de øverste rommene overrasket med sine renslighet og symmetri av de arrangerte møbler, gjenstander, puter og servise i skjenken. De bodde ikke her. De holdt det for gjester. Jeg tror sist vi kom hit var i julen eller forrige påske.
Foran det røde hjørnet, på bordet, la jeg ut mine "hellige ting", det er det vi kaller alt som er i den nødvendige kofferten. På gaten tente han et røkelseskar (de nåværende Sofrino-kullene avgir en slik stank når de tennes at du ikke kan unngå å huske en "ildhyene") og begynte sakte å tjene den foreskrevne bønnetjenesten.
Vertinnen sto rett bak meg, med et tent stearinlys, og gjentok regelmessig alle de kjente ordene fra bønnene som ble lest, og når det var nødvendig, "Herre, forbarm deg," med en stille stemme, sa hun.
Bestefar slo seg ned litt lenger. Han tente ikke lyset og sa at det var lamper foran ikonene, og det var ingen vits i å kaste bort stearinlys, siden "mannen og kona er ett med ...", en er nok. Det var nytteløst å krangle, jeg forsto det allerede, og jeg håpet at jeg ved å tie ville tvinge min bestefar til å slutte å mumle.
Jeg skulle ikke ha håpet. Bestefaren fortsatte å mumle, uten å ta hensyn til det bestemoren hans gjentok flere ganger:
- Faen deg, gamle mann!
Det var ikke tid til å lytte, men det var likevel tydelig at det var en slags reportasje-kommentar av alle mine ord og handlinger, hvor hoveddelen var en klage på at alt er galt i disse dager og at prestene også nesten ikke er ekte og det er ingen vits i å henge meg i ikonostasen.
Og faktisk, blant de mange ikonene i forskjellige størrelser i det røde hjørnet, med blomster og lys satt inn under glass, var det mitt fotografi, som imidlertid lå ved siden av to prester til som ble tildelt samme ære. Den ene er en bekjent, og den andre, som jeg gjettet, er min forgjenger fra den gamle kirken, vanhelliget og ødelagt under Khrusjtsjovs harde tider.
Da jeg limte de foreskrevne bildene av kors på veggene før jeg smurte dem med velsignet olje, mumlet bestefaren min i frustrasjon at "jeg ødela espalier" (espalier er tapeter på det lokale språket), men det som begeistret meg mest var dryssingen av espalier. mitt hjem med hellig vann.
– Denne samme, hvem skal vaske skjenk og garderobe nå?
På gata, mens huset, bygningene og eiendommen ble sprinklet, kvikk bestefaren seg opp, og han så stolt på naboene som så bak gjerdet, flere ganger høyt slik at alle kunne høre, at han nå, etter rengjøring, ikke en var redd ham.
I epilogen uttalte bestefaren:
– Du, far, les en bønn over tynnhet og pisk dem med piletre.
– Så jeg skal strø den med vann!?
– Du trenger også en vinranke. Hvorfor holder jeg henne her? Fra uminnelige tider strødde prester tynnhet med hellighet og pisket dem med festlige vinstokker.
Jeg fant en bønn om helliggjørelse av flokken. Vi ba. Helgenen strødde vann på en ku, en kalv, en hane, gjess og høner. Riktignok pisket han ikke vintreet. Vertinnen hysset på bestefaren:
– Du, gamle mann, finner på ting, det er synd for deg.
Bestefar, til min overraskelse, ble stille, og da jeg allerede skulle til porten, begynte han å synge med en slik ringende stemme:
"Takk, dine uverdige tjenere, Herre, for dine store gode gjerninger mot oss..."
Det er tårer i øynene mine her. Både min bestemor og jeg.
Så nå er jeg fortsatt renholder.
Og takk Gud!
"Hvorfor ser du på splinten i din brors øye, men kjenner ikke strålen i ditt eget øye?" ()
Hva slags logger er dette som ikke forstyrrer synet ditt, men som ikke lar deg leve? Hvorfor har en nabo, eller en partner, eller en kollega mer penger, fullt hus og smarte barn? Og hjemme, hvor enn du ser, er det en kile overalt. Det mest fantastiske er at alle klager: både de som etter andres mening lever lykkelig alle sine dager, og de som etter egen forståelse blir forbigått og ignorert. Det kan ikke være slik at alle og alt blir forbigått av Guds barmhjertighet, og at vi alle bærer preg av konstant nød og fristelse.
To nylige hendelser som skjedde med meg oppklarte noe.
Datamaskinen min er ødelagt. Jeg jobbet om kvelden, og om morgenen, da jeg bestemte meg for å hente e-posten som hadde kommet, "gryntet" jeg noe for meg selv et par ganger, men ville ikke slå på. Jeg tok den til reparasjon, og tenkte dessverre, hva skal jeg gjøre? Ved «utgangen», kirken, flersidet «Svetilen», påskegratulasjoner må fullføres, og også en rekke presserende saker, som, startet og fullført, lå i minnet til maskinen, som på en så unødvendig måte. øyeblikk, sviktet meg så mye.
Samme dag det var nødvendig å gå til sognet, ba de om å få døpe barnet.
I kirken var det i tillegg til de unge foreldrene, adopterte og barna en annen kvinne, vår ferske menighetsmedlem.
"Vel," tenkte jeg, "fristelsene fortsetter."
Faktum er at denne damen tok med seg mye bitterhet og trøbbel. Det virket for meg som om hennes sinne mot verden, mot alle og alt, var patologisk. Hennes tilståelse eller bare samtale hørtes ut som en tiltale. Alle fikk det, men mest av alt, naturlig nok, den uheldige mannen og ulydige barna. Da jeg prøvde å si at vi skulle lete etter årsaken i oss selv, fikk jeg som svar bitende anklager om min skjevhet og mangel på sympati.
Til slutt overtalte jeg henne til å gå til en eldre skriftefar, mer erfaren enn meg, som hadde mange synder, selv om jeg ikke hadde noen tillit til at turen ville finne sted eller ville bringe noe.
Etter dåpen fant vi samtalen.
Det var en annen person foran meg. Ro, forsiktighet, en slags fullstendighet i tankene og, viktigst av alt, et klart, ikke løpende eller skiftende utseende.
– Far, jeg kom for å takke deg, takk Gud, alt ordnet seg for oss, og jeg ble roligere.
– Hva gjorde far N. med deg, at du nå er forvandlet både i utseende og ord?
– Ja, jeg fortalte munken alt, jeg snakket i en hel time, han lyttet stille. Så la han hendene på hodet mitt og leste bønner.
- Det er alt?
– Nei, han velsignet meg med en boks forseglet og forseglet med et bånd og ba meg gå hjem. Han ba meg også, ved ankomst, kalke og male vinduskarmene i hytta, kjøpe en skjorte til sønnene mine og mannen, og en kjole til datteren min, og så skulle vi sitte sammen ved bordet med lunsj, lese Herrens bønn og åpne denne boksen.
- Vel, hva neste? Nysgjerrigheten begynte allerede å overvinne meg.
– Jeg dunket i to dager, og på lørdag hadde jeg akkurat klart det, så vi satte oss ved bordet. Mannen min åpnet esken, og det var fem røde, pyntede påskeegg i tre. Jeg så på dem, og så på mannen min og barna, og de var alle så glade, rene og lyse, og... jeg brast i gråt. Og huset er også fint, koselig og alt er hvitt. Og alt er kjært, kjære.
Det var en annen person foran meg. Og utseendet er det samme og stemmen er den samme, men personen er annerledes.
Jeg gledet meg over klosterbønnen, den eldstes intelligens og innsikt og dro hjem. På veien var jeg innom datamaskinen.
- Reparert? Sannsynligvis noe alvorlig? Må du vente? – fra terskelen begynte han å spørre mesterne, som om han forberedte seg på forhånd for uunngåelig lang ventetid og uforutsette utgifter.
«De gjorde det, far Alexander, de gjorde det», beroliget de meg, og da de så mitt gledelige ansikt, la de til:
– Far Alexander, her ser vi og du har en så elegant skjorte, ja, vakker og ren.
"Vel," tenkte jeg, "jeg la en flekk igjen eller kom inn i malingen et sted."
Jeg så meg rundt. Nei, det ser ikke ut til å være revet eller skittent. Han så spørrende på de smilende dataspesialistene.
‑ ?!
– Ja, du, far, er ren og strøken, men i datamaskinen, under støvhuset, var det så mye skitt at det ble uutholdelig for ham å jobbe. Du må rengjøre den med en støvsuger i det minste noen ganger. Du vasker deg sikkert hver dag...
Da følte jeg skam. Litt senere - det er klart. Det er ikke rundt deg at skitt og onde ånder er rundt deg, men i deg hekker det inni deg. Dette er «stokken» Herren snakket om.
Syndens fristelse vil trenge inn i vår sjel, okkupere hjertet, slå rot der og begynne å innpode åndelig latskap i oss, og sende rettferdiggjørelsesord inn i tungen, og livet vil gå galt. Ondskap angriper ondskap og lever av sinne. Og løsningen er enkel, men ikke lett. Rengjøring må gjøres, både inne og rundt deg. Det rene vil bli berørt av det rene, men det skitne vil alltid finne skitt, som den berømte grisen...
«Vend dine elever innover», råder de vise eldste, og legger til, «årsaken til dine plager er i ditt hjerte.»
"De delte mine klær mellom seg ..."
Grensen møtte tåke. Det ville vært bra om det bare var værtåke. Sannsynligvis bør vi reise til nabolandene oftere, slik at vi kan hilse på innovasjoner med større trygghet. Da vil ikke din åndelige tilstand bli skadet. Selv om det er klart at alt skyldes våre synder, og det er nødvendig å lete etter årsaken til det som skjedde og hva som skjer i oss selv, er det ikke lett å forbli likegyldig når noen ser på deg fire ganger som en potensiell kriminell. Det var passet som ble åpnet fire ganger, og politimannen, så grensevakten, så tolleren og en annen med skulderstropper kikket på bildet mitt og sammenlignet det med originalen som satt foran dem. Presteopptredenen i passet og i virkeligheten overbeviste fortsatt ikke alle. På vei tilbake, da russisk side tok alle av bussen klokken to om morgenen og tvang dem til å gå en tur foran grenseboden, kom en ordre til meg personlig: «Ta av deg hatten!» Sannsynligvis for å være sikker på at jeg i tillegg til skjegg, bart, briller og likhet også har et nesten skallet hode, skinnende på passbildet. Bekreftet. Passet ble returnert. De glassaktige, likegyldige øynene vendte seg mot den neste søkeren for lovligheten av å krysse grensene til erkeuavhengige stater, der alle i hovedsak er relative. Og ikke av Adam og Eva, ikke av forfedre, men av nære blodforhold. Tross alt, for mange av oss kan ikke Millerovo, Rostov, Shakhty og Belgorod være "i utlandet". Og ikke fordi de samme synderne som absolutt ikke er forskjellige fra oss bor der, men fordi den åndelige komponenten er den samme. Én tro, felles historie. Vi elsker de samme tingene, og det som er ille for meg er like ille for ham. Og våre hjerter verker av de samme grunnene, vi smiler av de samme gledene, mens vi sørger på samme måte. Hvorfor ser vi etter den kriminelle i hverandre? Hvorfor snuser en lurvete hund med lange ører kofferten min på jakt etter dynamitt og narkotika? -Hva har du pakket inn i cellofan? - et spørsmål fra en ukrainsk tollbetjent. - Kryss. - Gull? – Nei, aluminium, karosseri og plast er for avdøde. Skal jeg gi deg en? - Ikke nødvendig. "Jeg vil fortsatt leve," svarer mannen i uniform, allerede i forlegenhet eller indignasjon (Gud vet). Dialog som ikke skulle ha skjedd. Handlinger som ikke bør utføres og bringes av vår fiende. Den fienden for hvem vår enhet, vår enhet, er verre enn helvetes lidelse. Husker du hvor mange ordtak, lignelser og advarende historier vi vet om styrken til enhet og svakheten ved splittelse? Hvor ofte i løpet av vårt korte jordiske liv ble vi bekreftet i sannheten og effektiviteten av disse læresetningene? Hvor ofte har vi overvunnet våre problemer, bekymringer og behov i fred, sammen? Evangeliet advarte og advarer nå: ethvert rike som er splittet mot seg selv, vil bli øde; og hver by eller hus som er splittet mot seg selv, skal ikke bestå (). Hva er uklart her? Apostelen Matteus gjenspeiles av apostelen Markus: og hvis et hus er splittet mot seg selv, kan det huset ikke stå (). Når vi vet dette, lar vi oss splitte. Når vi innser faren, skiller vi i økende grad hytta til våre anskaffelser fra den enkeltstående landsbyen, og motviljen mot å se sorgene og gledene til våre naboer blir den avgjørende prioriteringen av vår moderne eksistens. ...De delte mine klær mellom seg og kastet lodd om mine klær. Slik talte Herren før hans lidelser. Får vi ham ikke til å lide selv nå ved å prøve å dele det udelelige? - Sønn, åh, er du sannsynligvis en far? – spør en gammel dame meg på bussen. - Ja. «Far, fyll ut denne lappen for meg», og overleverer et gammelt, ennå ikke endret pass med forkortelsen av Unionen som har sunket i glemmeboken og en tynn stripe av en datastyrt tolldeklarasjon. - Mor, må de ikke slippe deg inn i det velsignede Ukraina med dette passet! – Skriv det ned, sønn-far, fyll det ut, hva er de, ukrister? Og de slapp meg ikke inn. De har ikke tillatelse til å la moren se sønnen sin, dette står ikke i loven. Hvor mange tårer kostet dette bestemoren min? Tross alt gråt hun hulkende: "Sønner, barna mine bor der!" Gud! Må din beger virkelig deles? Hvilken lov skal brukes for å måle lidelsen til en vanlig person, i tjenestemannens beste, i navnet til gleden til denne verdens fiende? Ubesvarte spørsmål? Ikke tenk. Det er et svar, og det er måter å løse dem på. Det er ikke nødvendig å lete etter «initiativtagere» og «ødeleggere». Dette er verken Kutsjma eller Jeltsin, eller Gorbatsjov eller Reagan. Begynnelsen på denne demoniske splittelsen finner vi i oss selv. Og denne begynnelsen ligger først og fremst i det faktum at etter å ha blitt lært opp til å tenke "kollektivt", ga vi hver og en av oss våre unike essenser og talenter til det beste for den "kollektive gården" skapt av djevelen, der ingen er ansvarlig for noe. Dette er resultatet. Dette fortjener alle, inkludert meg. Det er derfor jeg, når jeg fyller ut tolldeklarasjonen for å krysse den nybygde grensen, skriver i kolonnen "Formål med turen": "Til foreldrene mine. De er gamle. De blir syke. Jeg savner deg." Tilgi meg, Herre!
Ikon
Ikonet ble brakt på kvelden. De ringte om morgenen, så kom de til tempelet med historier om ikonets antikke, dets skjønnhet og høye kostnader.
En av selgerne, snusende, pustende, pustet inn i øret mitt den allerede etablerte evige røyken, forklarte:
- På et tre, pappa, under gull, er Gud trukket og huset hans er i nærheten, i skogen...
– I himmelen, hva er Gud?
– Hva slags paradis, i skogen?! Hvor mye vil det koste?
- Men hvordan vet jeg, kanskje den er stjålet eller falsk.
– Ja, kjerringa mi la den til meg. Hun døde. Det er korset!» selgeren prøvde å lage korsets tegn på seg selv med venstre hånd. – Så hvor mye vil det koste? Det syttende århundre, far, det ble overført til oss ved arv.
– Så det er den syttende?
- Nøyaktig. Mitrofanovskys prest fortalte meg at hun er 350 år gammel.
Jeg kjenner presten fra Mitrofanovka. Han forstår knapt eldgamle ikoner, men han kan skille et gammelt ikon fra et moderne, skrevet på nettbrett under Khrusjtsjov- og Bresjnev-årene.
- Ok, ta den med. La oss se.
Og det var ikke gått to timer. De banket på.
I en stripet "basar"-pose, pakket inn i et gammelt grått håndkle, var det et stort ikon i analog størrelse.
Jeg bretter det ut.
Og ... jeg kunne ikke motstå.
- Wow, Serafim! - og så rant det ut.
Forenet på baksiden, todelt, med arken (forsenket midtdel), i samsvar med alle ikonografiske former og fin forgylling, var ikonet til den ærverdige eldste Serafim av Sarov vakkert og spesielt.
Det er en eiendom, en "egenart" av noen ikoner, som med sin skjønnhet ikke ber om å beundre, men å be. Det er det de sier - et bønnens ikon. Dette var en av dem. Dessuten ble det helt klart at ikonet var et tempel. På enden av sideflatene er det hull igjen fra festene for installasjon i ikonostasen.
– Så hvor kommer ikonet fra? – Jeg så nøye på den ankommende trioen, spurte jeg igjen. – Forlot bestemor deg, eller ble hun tatt bort fra templet?
"Fornærmer du meg, pappa, ikonet mitt," svarte den mest "intelligente" selgeren. – Det stemmer, kjerringa forlot det. Arv. Når vi drar til Russland, vil vi ikke ta det med oss, la det bli i vårt hjemland.
Jeg forventet ikke engang slik patos, selv om det er sant at hvis de drar, vil det definitivt oppstå problemer med et slikt ikon i tollen.
– Så tar du ikonet? – «eieren» krevde insisterende og spørrende: «Se, så vakkert». Syttende århundre.
"Det er akkurat det syttende," innvendte jeg, men det er ikke et århundre, men et år. Nøyaktig 1917 eller så.
- Hva snakker du om! Har du bestemt deg for å kutte prisen? – Eieren nesten skrek, "vet du hvor mye de tar oss for det i Lugansk?" Ikke den syttende, se, en spesialist er funnet. Det ble overlatt til min bestemor fra hennes oldemor, og det også fra gammelt av...
Det så ut til å være ingen ende på de uhyrlige interjeksjonene med utelatelsen av foreksponentene til kjente uttrykk, og mine forsøk på å forklare at ikonet umulig kunne være fra 1600-tallet, siden munken faktisk levde på 1800-tallet. , og ble kanonisert for bare hundre år siden, ble ikke engang akseptert på gehør.
– Så tar du ikonet? - en annen selger avbrøt partneren sin, som var indignert over prestens urettferdighet.
– Dette er et tempelikon og dyrt, jeg trenger råd.
"Kjære, jeg snakker om det samme," ropte "eieren" umiddelbart, "ikonet er tre hundre år gammelt."
Jeg begynte ikke lenger å forklare at ikonet til den ærverdige eldste var hundre år gammelt.
- Hvor mange vil du ha?
«Tusen dollar,» sa selgeren lavmælt og hikste bekreftende.
– Nei, brødre, vi har ikke sånne penger, og det koster halvparten så mye.
Her snakket jeg med kunnskap om saken, siden jeg for ikke så lenge siden lette etter et ikon av lignende type for tempelet og jeg visste prisen på sjeldenheter.
Tvisten kunne vare i det uendelige, derfor, for ikke å arrangere ubrukelige og unødvendige forhandlinger, begynte jeg å pakke ikonet inn i et håndkle, og viste med hele mitt utseende at jeg nektet å ta det.
– Gå til regionen, til en antikvitetsbutikk og selg der.
Kjøperne så på hverandre.
- Vil du gi meg pengene nå?
"Jeg skal gi deg halvparten," sa jeg. - Resten - om en uke, når vi henter dem i prestegjeldet, og jeg skal sjekke ikonet, er det plutselig stjålet.
Selgerne reagerte ikke på noen måte på det "stjålne", men begynte å kreve full betaling.
Selvfølgelig ville jeg ha funnet pengene, spesielt siden vi skulle kjøpe et ikon til kirken, men noe hindret meg i å bare ta den ærverdige eldste. Det tok tid. Tenk og be.
Eldste Serafim, bøyd og støttet på en pinne, så trist ut fra skogkanten og i blikket hans ble tristhet kombinert med angst.
"Så, brødre," bestemte jeg til slutt, "jeg vil gi halvparten av pengene akkurat nå, og den andre etter himmelfarten, det vil si om fem dager." Hvis det passer deg, tar jeg det, hvis ikke, ta det til en antikvitetsbutikk.
Krangerne nølte og ble enige.
Jeg sov ikke godt den natten. Flere ganger nærmet han seg bordet der ikonet sto. Den gamle mannen kikket bekymret på nåtiden fra sitt fjerne sted, og det virket som jeg ventet på noe.
Ventetiden hans og min bekymring var ikke forgjeves. Solen hadde ennå ikke stått opp da den vedvarende og gjentatte «nødklokken» ringte.
- En dyktig dame sto på terskelen, og bak henne virket en av gårsdagens selgere fortapt og «så absolutt ikke riktig ut».
- Gi meg ikonet nå! Hvordan våger du å ta det for så lite?! Og det kalles også en prest!
Jeg, stille, uten å lytte til ytterligere klagesanger og beskyldninger om min uærlighet, grådighet og kjærlighet til penger, utførte ikonet.
- Ta det.
Damen ble litt overrasket over min ydmykhet og tause samtykke, og hun ga meg pengene (allerede i statens valuta), og sa bare:
"Jeg kjøper en leilighet for dette ikonet og har litt til overs til en bil." Syttende århundre! Og han – (jeg utelater uttrykket og definisjonen som ble sagt) – ville stikke oss for slike kroner.
Han lukket døren, så skyldig på de skremte husstandsmedlemmene og gikk til templet for å lese en akatist for St. Serafim av Sarov.
***
Omtrent en uke senere gjorde jeg meg klar til å reise hjem til Russland og dro til markedet for å veksle penger, hryvnias for rubler. Hos den lokale valutahandleren, i en messe, så jeg et ikon stå i hjørnet, dekket med en matter.
- Pappa, trenger du ikke et ikon? – spurte valutahandleren. Jeg kjøpte den for anledningen. En gammel mann, en slags helgen, jeg tror hun er to hundre år gammel.
Han kastet matten til side... Serafim så like trist på meg.
«Hun er ikke to hundre, hun er høyst hundre år gammel,» innvendte jeg.
- OM! Så jeg tok ikke feil; pengeveksleren var fornøyd. "De krevde 300 dollar av meg for det, men jeg ga dem ikke mer enn hundre." Så hva vil du ta for hundre og femti?
– Nei, det vil jeg ikke. Du tar den med til en antikvitetsbutikk, det vil gi mer mening og det blir mindre synd, fordi vi tjener penger på hellighet.
"Jeg tar deg," sa samtalepartneren min umiddelbart enig. Og det ble trygt klart for meg at han definitivt ville ta meg.
***
Pastor eldste Serafim, be til Gud for oss syndere!
Myrra-bærer
"En stein i sjelen" - kjent med uttrykket? Det har nok alle hørt og opplevd. Åndelig smerte er den mest smertefulle av alt, men lidelse er spesielt alvorlig når det ikke ser ut til å være noen vei ut, når det ikke er noe klart lys i sikte, når det er som om hele verden har tatt til våpen mot...
Det er her det kommer fra: "Truble kommer aldri alene."
Hvor rart det kan virke, gir modige, sterke og behendige representanter for det sterkere kjønn opp i denne situasjonen oftere. De kan handle, slå med knyttnevene, løse ekstremt komplekse logiske problemer, men de klarer ofte ikke å kontrastere noe realistisk oppnåelig med åndelig katastrofe og mental testing.
Og her dukker en kvinne opp.
Husker du evangeliets vei til de myrrabærende kvinnene til Den hellige grav? De går og tar med seg den velduftende myrraen som er nødvendig for begravelsen, men de bryr seg ikke i det hele tatt om hvordan de vil komme inn i graven til Kristus. Tross alt er det dekket med steiner. De går og tenker: Hvem skal rulle vekk steinen fra gravdøren for oss ()?
Tross alt kan de ikke engang flytte denne steinen, enn si «rulle den bort», men de går og vet at det nødvendige arbeidet, Herrens verk, ikke kan unngå å bli utført.
En mann vil ikke gjøre det lett. I det minste ville han ha ringt vennene sine, laget en slags spak, tatt et brekkjern og, mest sannsynlig, ville ha vært sent...
For det er bare håp og tillit til deg selv. En kvinnes sjel er annerledes.
Dette er ikke så "kanskje" russisk. Nei han er ikke. Dette er annerledes. Troen på at gode ting ikke kan unngå å skje. Det er derfor de myrrabærende kvinnene går til Herrens befestede grav, og bak dem alle våre bestemødre, søstre og mødre...
Baba Frosya
Alle kalte Efrosinya Ivanovna "Baba Frosya." Til og med sønnen hennes, den rastløse initiativtakeren til alle nyvinninger i sognet, og deltaker i hvert menighetsarrangement, på ikke helt seksti, kalte sin egen mor akkurat slik.
Baba Frosya begravde mannen sin selv under utviklet sosialisme, og viste meg et fotografi av ham, og kommenterte stolt at han var en kjekk mann med øyenbryn som Brezhnevs. Bresjnevs øyenbryn ble også arvet av hennes tre sønner, hvorav den ene jeg allerede nevnte «rastløs Peter», og to andre bor nå i utlandet, en side om side i Russland, og den andre i Chile.
En gang sa Baba Frosya, som nærmet seg korset, helt uventet og kategorisk:
- Kom igjen, far far, la oss gå hjem til meg, jeg skal vise deg de gamle kortene. Det vil være nyttig for deg...
Å nekte kvinnene Frosa er bare til din egen skade, derfor legger jeg alt planlagt til side, etter gudstjenesten trasket jeg etter min bestemor til den andre enden av landsbyen, filosofisk reflektert at denne bestemorens "nyttige" ting definitivt ikke var til noen nytte for meg, men jeg måtte følge den kallende stemmen.
Baba Frosya bodde i en gammel “gjennom” hytte, d.v.s. i midten av hytta er det inngang til en korridor med to dører. En dør, til høyre, inn til det øverste rommet, bak som det er en hall dekket med gardiner; den andre, til venstre, inn i en låve med høy, så høner med gjess, og så en gris og en ku, inngjerdet fra hverandre. Alt under ett tak.
Etter å ha børstet bort det ikke-eksisterende støvet fra en stol som definitivt var dobbelt så gammel som meg, satte min bestemor meg ned ved et bord dekket med en plysjduk i midten som sto en vase med kunstige roser. Hele stemningen i salen er en slags deja-vu fra barndommen, og det var ikke vanskelig for meg å forutsi albumet der det ville være fotografier. Dette er akkurat hva det var, rektangulært med tykke innrammede ark og Moskva Kreml på omslaget. Fotografiene, gulnet med alderen og beskåret for å ligne en vignett, ble vist sekvensielt, år etter år, avbrutt av sovjetiske gratulasjonskort.
På slutten av albumet, i en pose med fotopapir, lå det jeg trodde var grunnen til at bestemor Frosya tok meg med hjem. Det var fotografier av den gamle kirken, ødelagt under de gudløse Khrusjtsjovs syvårsplaner, hvis arving er vårt nåværende prestegjeld.
Den enkuppelede trekirken, stengt for første gang i 1940, åpnet deretter under tyskerne i 1942 og til slutt demontert på slutten av sekstitallet, så på en eller annen måte trist, ustelt og ensom ut på det grå bildet.
"Den var allerede stengt," forklarte Baba Frosya. – Mannen min filmet dette før kornet ble tatt ut av det og demontert til stokker.
Andre bilder viser sognebarn. Alvorlige, nesten identiske ansikter, de fleste av dem gamle, ser intenst ut fra "avstand" og bare i ett av dem er de sammen med en prest, kledd i en kasse og en bredbremmet hatt.
– Bab Fros, hvor sendte de presten da templet ble stengt?
"Så han bodde her i nesten ett år, døpte folk hjemme og dro til begravelser for de døde, og så ble han kalt til distriktsrådet, og dagen etter kom det en bil, de lastet tingene hans og tok ham bort." sa kjerringa. – De sier han dro hjem, han var fra nær Kiev. Dårlig.
- Hvorfor "fattig"?
"Så han kunne ikke bo her," svarte Baba Frosya. – De siste to årene ble nesten hele inntekten min tatt inn i ulike fond og i skatt. Jeg spiste hjemme. Hans kjære mor døde da han ble dratt gjennom domstolene.
– Av domstolene?
"Eh, du vet lite, far-far," fortsatte Baba Frosya. «Så skrev de en fordømmelse mot ham om at han i kirken oppfordret folk til ikke å kjøpe obligasjoner.
- Hvilke obligasjoner?
– Lånene var slik, staten tok pengene og lovet å returnere dem senere.
Jeg husker båndene. Foreldrene mine hadde en stor pakke som dette. Rød, blå, grønn. Alle slags sosialistiske byggeprosjekter ble avbildet på dem.
– Hva, far, var du egentlig imot?
- Hva snakker du om! – Baba Frosya var indignert. «De fortalte ham ganske enkelt at han måtte dele ut disse obligasjonene for flere tusen gjennom kirken, men han gjorde ikke det. Hvem vil ta det når de ikke ga penger til arbeidsdager på kollektivgården.
Mens jeg så på resten av fotografiene, forklarte Baba Frosya, med det grå hodet på neven, sakte hvem og hva som var på dem og så nøye på meg hele tiden. Jeg kunne ikke rokke ved følelsen av at hun ikke hadde sagt det viktigste ennå, og at disse bildene og historiene hennes bare var et forspill til en annen hendelse.
Og slik ble det.
Bab Frosya sukket, bandt opp lommetørkleet hennes, smurte seg mer selvsikkert på stolen og spurte:
– Si meg, far, vil kirker fortsatt være stengt?
-Hva gjør du, Baba Fros? Dette er ikke tidene...
– Hvem vet, ingen vet noe annet enn Gud, og til og med Martha sier stadig at forfølgelsen snart vil begynne igjen.
"Bab Fros," avbrøt jeg den gamle kvinnen, "Martha ser verdens ende hver dag." Og passene er feil og hanene galer feil, og hveten krøller seg til en ball...
– Ja, det er sant, jeg sa til henne selv at hun ikke trenger å begrave seg hver dag.
Baba Frosya reiste seg på en eller annen måte resolutt fra stolen og gikk bort til den store gamle kommoden som sto mellom TV-en i hjørnet og skjenken. Hun åpnet den nederste skuffen og tok ut en stor rektangulær pakke pakket inn i grønn fløyel. Hun la den på bordet og brettet den ut...
Foran meg var et stort ikon malt på tre av Den hellige ånds nedstigning på apostlene. Tempelikonet vårt...
– Er dette derfra, fra det gamle tempelet? – Jeg begynte å gjette.
– Hun, far-far, hun.
- Bab Fros, hvorfor sa du ikke noe til noen før? – Jeg brast ufrivillig ut.
-Hva sier du? "Hva om de lukker den igjen, fordi de allerede har lukket den to ganger og hver gang jeg tok den ut av kirken," nikket bestemoren mot ikonet. Hvorfor stjele igjen? Så jeg har ikke krefter lenger.
- Hvordan stjele?
- Og så, far. Da kirken ble stengt for første gang og en klubb ble bygget der, bestemte distriktskommissæren seg for å ta bort dette ikonet. Jeg vet ikke hvor, men ikke overgi det til staten. De satte ikke et tall på det. Og han ble hos oss for natten.
- Vi vil?
«Om natten gjemte jeg det ikonet, og la et vepsebol i en fille i støvelen hans. På grunn av smerten ønsket han ikke å lete etter ikonet. Selv om han sverget til hele landsbyen...
– Og andre gang, Baba Fros?
- Den andre var vanskelig. Mannen og jeg, da templet allerede var forseglet, klatret vi om natten, som tyver, inn i kirkevinduet og tok bort ikonet. Vinduet var høyt," fortsatte den gamle kvinnen historien, "jeg tok tak i karmen og falt til bakken og brakk armen.
– Og fant de ikke ut av det?
- Hvordan vil de vite det? – Baba Frosya gliste lurt. – Da politiet kom til oss, hadde mannen min allerede tatt meg med til området, til sykehuset, det var et stort brudd, beinene viste... Og barna sa at jeg brakk armen for to dager siden. Så det var politiet som bestemte at jeg ikke ville gå inn i kirken med brukket arm. Selv om de tenkte på meg.
... jeg hadde ingenting å si. Jeg så bare på Baba Frosya og ikonet hun reddet. I dag, i sentrum av tempelet, er dette ikonet på sin plass, der det skal være, og bestemoren er allerede på kirkegården.
Liket er på kirkegården, men sjelen hennes er i sognet. Finnes ved ikonet.
Alltid der. Det vet jeg sikkert.
"Øynene mine ville ikke se på deg ..."
Egentlig var det med dette utropet det hele begynte. Ja, og det kunne ikke annet enn å starte, for jeg, opprørt over det neste klønete arbeidet med innleide covens, som en uke etter den inngåtte "avtalen", da alt ble lovet med høy kvalitet og i tide, men det snudde ut til å være en «tabbe» og etter prinsippet «en dag med en kjølig natt med å sitte ned» spredte byggemannskapet og satt i triste tanker på trappen til kirkeverandaen. Kharitonich svevde i nærheten, mumlet i pusten misnøye og andre definisjoner i kjølvannet av de utviste «byggerne» og uttrykte derved, slik det virket for ham, for meg moralsk, åndelig og generelt menighetsstøtte. Ingen knurring, men kullgropen må snarest rapporteres og et tak må legges på den, siden det å etterlate kull under himmelen betyr at et godt dusin landsbyboere som tørster etter en drink i fristelsen. Ubetjent husholdningsdrivstoff i mengden av en bøtte, selv om vi er i Donbass, for øyeblikket, er akkurat nok til en halv liter av en lokalprodusert drink. «Gå hjem, far,» sa Kharitonich etter å ha bestemt noe selv. – Det er lettere å tenke og bestemme om morgenen. Jeg tror på min bestefar, fordi hans verdslige skarpsindighet og evne til å finne hvor han ikke lå og bringe fra hvor det ikke er noe som standard, har blitt testet i praksis. Allerede i de første årene av menigheten, da kirken ble bygget, klarte han å forhandle og hente inn en diger kran for å reise kuppelen på kirken. Jeg gikk hele veien gjennom myndighetene, ba om denne løftemekanismen, med en lang ikke-standard bom, men overalt kom jeg over enten et sympatisk «nei» eller et likegyldig blikk som åpent leste: «Du er ikke nok her ennå." Etter å ha lært at det var en slik ikke-standard kran i en naboby, besøkte jeg lederen av denne mekanismen, som på mitt tredje besøk sa at han bare kunne gi meg en gravemaskin med en bulldoser. Til min overraskelse: "Hvorfor?", svarte sjefen: "For å grave et hull for deg, prestestamme, for å la alle være der og sole deg." Etter å ha funnet ut hvem de "militante ateistene" var og innså at trusselen var oppriktig og ganske reell, ble jeg helt opprørt og dro til sognet i en angrende ånd. Kharitonich, også trist og opprørt av de "gudløse Herodes", brakte en dag senere den nødvendige kranen fra byggeplassen til den nærmeste gruven, dit jeg var redd for å gå. Han kjørte den, og i løpet av et par timer reiste han kuppelen på kirken. Så mitt håp om at mine sogneeldste skulle finne på noe, og kullet skulle ligge der det skulle, forlot meg ikke. Selv om det selvfølgelig, når vi ser på vinteren, var nødvendig å bygge dette mindre skuret og klare oss med våre egne ressurser, men de har allerede startet, og sognegården trenger en slik struktur at kull, ved og nødvendige redskaper være på plass under taket... Dagen etter, rundt en tredjedel av det utlagte skuret, var det renslighet og orden: stillaset ble jevnet, mursteinene ble stablet side om side, sand ble brakt til mørteltrauet . Tilsynelatende prøvde vaktmannen og de gamle. Jeg ba for arbeiderne i dette tempelet, men jeg lurte stadig på hvor jeg skulle få tak i murere. Jeg tenkte ikke gjennom det. Et døgn senere vokste murverket med fire rader, og mursteinene lå pent, under fugingen. Gamle mennesker er på ingen måte i stand til denne kreativiteten, og sextoner er ennå ikke gamle nok til å sette det sammen slik. Jeg gikk rundt og ble overrasket, spesielt siden alt, akkurat som før, var pent ryddet opp, nesten som en duster, pent brettet, og det er sånn det skal være, selv om du rører i mørtelen og fortsetter å legge veggene . Rart... Jeg gikk til rektor. Han sier: "Jeg er overrasket selv, far." Tilsynelatende ber du inderlig, det er derfor englene hjelper. Jeg tvilte alvorlig på at bønnene mine kunne forvandle i det minste en del av engleverdenen til murere, spesielt siden overmannen myste øynene lurt, men jeg kunne ikke finne en forklaring. Ok, jeg tror jeg finner det ut uansett, det viktigste er at disse usynlige murerne, etter å ha fullført veggene, ikke fratar de gamle pensjonene mine. Slikt murverk er dyrt nå for tiden. Jeg ble i sognet til kvelden, i håp om å se hvem disse "englene" var i kjødet... Jeg kunne ikke vente. Venstre. Om morgenen, til min overraskelse, var det ingen gang. Veggene var skjøvet ned til vindusoverliggene, og selve overliggene, betong, som vi aldri hadde i vårt prestegjeld, lå på sin rette plass, jevnet og forsterket. Lederen og Kharitonich hang rundt på byggeplassen, planla og diskuterte hva slags tak de skulle bygge og hvordan de skulle feste det til veggene slik at vinden ikke blåste det bort. Etter å ha velsignet de åpenlyst smilende gamle mennene, begynte jeg å spørre med ekte lidenskap: "Hvem?" og "For hvor mye?" – Så, far, det er derfor vi sier at det er raskt og godt, men Gud vet hvem. «Engler, far, engler...» ga den eldste ikke opp. "Du, vår kjære hyrde, gå og tjen, så de med Guds hjelp kan bygge et tak for oss." Jeg hadde ingenting å si. Dessuten sendte de meg åpent bort, som om de hadde hørt biskopenes siste ord, talt på møtet, om at presten skulle tenke mer over gudstjenesten og styre den med verdighet, og at Gud har utnevnt sogneasketikere til å handle. med byggeprosjekter og husholdninger. Dette kunne ikke fortsette lenger, og uten å fortelle det til noen, overnattet jeg i sognecellen min. Det var allerede høst, nettene ble lengre, og nymånen hadde nettopp falt på de dagene. Generelt sett, når det ble mørkt, satt jeg på verandaen til menighetshuset mitt og stirret inn i mørket, siden det heldigvis ikke var noe lys. Jeg så og tenkte: hvis de gjorde leggingen om natten, hvordan da? Lysene på kirkegården er to lykter. Den ene ved verandaen, den andre hos presten. De er til ingen nytte! Du kan bare gå langs stien til låven og du kan se den, men det kan ikke være noen samtale om murverket. Noe er galt her. Hele denne situasjonen minnet meg om Ershovs «Den lille pukkelryggede hesten», og siden Ivan fanget hestene der først den tredje natten, bestemte jeg meg også for at jeg ikke ville vente på noen i dag og kunne, i landsbyens stillhet, med kvekking av frosker og duften av den omkringliggende rensligheten, og duftende luft, tykk som gelé, for å sove av alle disse hektiske dagene. Da jeg leste kveldsbønnen for skytsengelen, husket jeg den eldstes snille smil, og i fred i sinnet, i påvente av en søt drøm, la jeg meg under et hjemmelaget lappeteppe, åpenlyst glad for at jeg ble. Gjennom den drivende søvnen så det ut til at en motorsykkel buldret et sted. tok ikke hensyn. Sovnet. Jeg husker ikke hvor lenge jeg sov, men jeg våknet av dempet samtale og flimrende lys. Dessuten kom dette lyset fra forskjellige retninger i klare stråler og beveget seg, noen ganger raskt, noen ganger sakte. Han snudde bryteren - det var ikke strøm i cellen, og kjøleskapet i korridoren summet ikke. Du kan egentlig ikke se noe fra cellevinduet. Det var en byggeplass, og lyset flimret der, litt til siden, rett rundt hjørnet. Han tok på seg kjerringa og gikk ut på verandaen. Tre lyse punkter lyste over veggene på plassen under bygging, strålene deres hvilte på murverket. Armene blinket under strålene, men torsoer, hoder og ben fantes ikke. Det var det ikke, og det er det! - Engler! Den eldste har rett. Jeg tenkte på det, men trodde det ikke, men frykten kom, spesielt siden topplyset plutselig sank ned og i en høyde på omtrent to meter satte kursen i retning min, et øyeblikk senere, og snappet figuren min fra mørket. Figuren må ha sett ganske merkelig ut. Med rufsete skjegg, en kasse som ikke er ordentlig festet på den nakne kroppen og med et skremt ansikt... - Å, far! - sa engelen overrasket. "Hva" og "hvem" det sa, forsto jeg fortsatt ikke, for fra en to meters høyde traff en bunt med lys stråle meg, der ingenting var synlig, eller rettere sagt, det var mørke. De resterende to strålene snudde øyeblikkelig i min retning, og så husket jeg humanoider, romvesener og andre "romvesener", som de snakket mye og overalt om i disse dager, men "Hegumen N" hadde ennå ikke skrevet boken sin om essensen deres. Og hvem ville du bedt meg om å tenke på hvis tre lysende stråler så på meg, uten tegn på eksistensen av armer og ben? Jeg har sikkert glemt å krysse meg selv, men jeg åpnet fortsatt munnen for å si noe, men jeg kunne ikke si det... Den kjente stemmen til Kharitonovs svigersønn brakte meg ut av stumper og umiddelbar bevissthet om hva som foregikk på. - Eh, det fungerte ikke på en "hemmelig pedagogisk" måte! Jeg kjenner ikke denne stemmen hvis han leser apostelen hver søndag! Her nikket og lo de tre strålene og fanget de sotete, kullsvarte ansiktene med lyset. Dette var landsbyens gruvearbeidere. Gutta er store, høye, bruker gruvearbeiderhjelmer med hesteveddeløp (det er det de kaller gruvearbeiderlamper til i dag). Naturligvis er dette lyset ikke mindre, eller til og med mer enn to meter fra bakken, og under hjelmene deres er det svarte gruvearbeidere, med de samme svarte hendene, og det er mørke rundt... Så selve lyset går over bakken , hvis du ser litt fra siden. Gruvearbeiderne, som skjønte min skrekk, ble til stille skrekk og så overrasket, slo seg ned og sa: «Ja, her, pappa, de gamle ba oss melde om leggingen om kveldene, men vi hadde ikke tid. ” Så vi bestemte oss etter det tredje skiftet for å fullføre det for å overraske deg. Vi dro til fjellet, men gikk ikke til badehuset; etter at vi var ferdige, vasket vi oss av. Det var bare et par timer igjen med jobb... Jeg så på dem og fikk tårer i øynene. En mine er ikke bare "arbeid". Det er vanskelig der ute. Veldig vanskelig. Og gutta bor ikke i byen, hvor det er færre andre bekymringer. Her hyler og roper husstanden, og hagen plantes og ryddes, og de er her bare for å «overraske» deg om natten, etter tredje skift, og blande mørtel og bære murstein. Nei, mine kjære, bare engler kan gjøre dette. Selv om de er svarte av kullstøv, og noen ganger legger de inn et ord i talen sin som ikke er veldig engleaktig, men de er engler. Du ser inn i sjelen deres, og så skal du dømme... Og for å ha skremt meg til døde: «Øynene mine ville ikke se på deg...»
Laster inn...
