1.Første høstprøve
Denne høsten har vært spesielt gledelig og munter. Jublende. Hver dag ble sommerens død sett tydeligere og tydeligere og høsten seiret over den døende fienden i herlig gult og oransje.
Det regnet og (ikke) oppmerksom på denne dyrebare himmelens gave, sprang folk rundt i gatene. De gikk ut av taxien, slamret døren høylytt, studerte bodene eller kikket på dem mens de gikk forbi, sto på trikkeholdeplasser, gjorde avtaler i forbifarten. Og mange hadde paraplyer i hendene, søte og snille mekanismer. Det mest uskyldige folk har funnet på.
Så dukket solen opp igjen og fremhevet de våte, avkjølte bladene på fortauene, og lukten av nedfallne løv, en stikkende høstlukt, begeistret sjelen og fylte den med (u)sammenlignbar melankoli. Men (ikke) verkende, men en søt og munter melankoli, som om folk som vandret gjennom høstbyen i skumringen ikke var virkelighet, men et kjært minne.
(D. Rubina)
Grammatikkoppgaver for teksten
1. Kopier teksten, sett inn manglende skilletegn og bokstaver, åpne parenteser. Tittel teksten.
2. Nummerer alle skilletegn og dechiffrer dem.
For eksempel: komma
1 - kompleks setning (SSP);
3-4 - isolert omstendighet, uttrykte deltakende setning, etc.
3. Gjøre parsing 4. setning.
4 . Lag en disposisjon av 5. setning.
2.Siden slutten av september har hagene og treskeplassene våre tømt seg, været har endret seg dramatisk. Væsken gnistret kaldt og sterkt i nord over blyskyene. blå himmel, og bak disse skyene dukket sakte opp rygger av snødekte fjellskyer.Vinden rev opp den kontinuerlig flytende strømmen av menneskelig røyk fra skorsteinen og fanget igjen de illevarslende strengene av askeskyer. De løp lavt og fort - og raskt, som røyk. Solen var skyet. Dens glans bleknet, vinduet mot den blå himmelen lukket seg, og hagen ble øde og kjedelig. Og regnet begynte å falle igjen, først stille, forsiktig, så det blir tykkere og til slutt ble det et regnskyll med storm og mørke.
Etter en slik utskjelling dukket hagen opp nesten helt naken, dekket av våte løv og på en eller annen måte stille og resignert. Det bevarte løvet vil nå henge på trærne til den første vinteren. Den svarte hagen vil skinne gjennom den kalde turkise himmelen og pliktoppfyllende vente på vinteren og varme seg i solskinnet. Og jordene blir allerede skarpt svarte av dyrkbar jord og knallgrønne av gjengrodde vintervekster.
(Ifølge I. Bunin. 148 ord)
Grammatikkoppgave.
1. Tittel teksten.
2. Parse setningen syntaktisk
Alternativ I - Og jordene blir allerede skarpt svarte av dyrkbar jord og knallgrønne med gjengrodde vintervekster.
Alternativ II - Siden slutten av september har hagene og treskeplassene våre tømt seg, været har endret seg dramatisk.
3. Utfør morfologisk analyse av ord
Alternativ I - bevart løvverk Alternativ II - oppvarming.
I. Sokolov-Mikitov
De kvitrende svalene har for lengst fløyet sørover, og enda tidligere, som på stikkord, forsvant de raske svalene.
I høstdager Guttene hørte de forbipasserende tranene gale på himmelen da de tok farvel med sitt kjære hjemland. De passet lenge på dem med en spesiell følelse, som om tranene tok med seg sommeren.
Stille og rolig fløy gjessene til det varme søren...
Gjør seg klar til kald vinter Mennesker. Rugen og hveten ble klippet for lenge siden. Vi lagde fôr til husdyrene. De siste eplene plukkes fra frukthagene. De gravde opp poteter, rødbeter og gulrøtter og la dem bort for vinteren.
Dyrene forbereder seg også på vinteren. Det kvikke ekornet samlet nøtter i den hule og tørket utvalgte sopp. Små voles brakte korn inn i hullene og forberedte duftende mykt høy.
På senhøsten bygger et hardtarbeidende pinnsvin vinterleiet sitt. Han dro en hel haug med tørre løv under en gammel stubbe. Du vil sove fredelig hele vinteren under et varmt teppe.
Høstsola varmer sjeldnere og sjeldnere, mer og mer sparsomt.
Snart, snart begynner den første frosten.
Moder jord vil fryse til våren. Alle tok fra henne alt hun kunne gi.
Høst
En morsom sommer har flydd forbi. Så høsten har kommet. Det er på tide å høste avlingen. Vanya og Fedya graver poteter. Vasya samler rødbeter og gulrøtter, og Fenya samler bønner. Det er mye plommer i hagen. Vera og Felix samler frukt og sender den til skolens kafeteria. Der trakteres alle med modne og smakfulle frukter.
I skogen
Grisha og Kolya gikk inn i skogen. De plukket sopp og bær. De legger sopp i en kurv og bær i en kurv. Plutselig slo tordenen ned. Solen har forsvunnet. Skyer dukket opp rundt omkring. Vinden bøyde trærne mot bakken. Det begynte å regne kraftig. Guttene dro til skogvokterens hus. Snart ble det stille i skogen. Regnet stoppet. Solen kom frem. Grisha og Kolya dro hjem med sopp og bær.
Sopp
Gutta gikk inn i skogen for å plukke sopp. Roma fant en vakker boletus under et bjørketre. Valya så en liten oljekanne under furutreet. Seryozha oppdaget en enorm boletus i gresset. I lunden samlet de fulle kurver med forskjellige sopp. Gutta reiste glade og glade hjem.
Skog om høsten
I. Sokolov-Mikitov
Russeskogen er vakker og trist i de tidlige høstdagene. Lyse flekker av rød-gule lønner og osper skiller seg ut mot den gyldne bakgrunnen av gulnet løvverk. Sakte sirkulerende i luften faller og faller lette, vektløse gule blader fra bjørkene. Tynne sølvtråder av lette spindelvev strakte seg fra tre til tre. Senhøstblomster blomstrer fortsatt.
Luften er gjennomsiktig og ren. Vannet i skogsgrøfter og bekker er klart. Hver rullestein nederst er synlig.
Stille inne høstskog. Bare nedfallne blader rasler under føttene. Noen ganger plystrer en hasselrype subtilt. Og dette gjør stillheten enda mer hørbar.
Det er lett å puste i høstskogen. Og jeg vil ikke forlate det på lenge. Det er godt i høstens blomsterskog... Men noe trist, farvel høres og sees i den.
Natur om høsten
Den mystiske prinsessen Autumn vil ta den slitne naturen i hendene, kle henne i gylne antrekk og gjennomvåte henne i lange regnvær. Høsten vil roe den andpustede jorden, blåse bort de siste bladene med vinden og legge den i vuggen til en lang vintersøvn.
Høstdag i en bjørkelund
Jeg satt i en bjørkelund om høsten, rundt midten av september. Helt fra morgenen av kom det et lett regn, til tider erstattet av varmt solskinn; været var skiftende. Himmelen var enten dekket av løse hvite skyer, for så plutselig å klare seg på steder et øyeblikk, og så, bak de delte skyene, dukket det asurblått opp, klart og mildt ...
Jeg satt og så meg rundt og lyttet. Bladene raslet litt over hodet mitt; ved deres støy alene kunne man finne ut hvilken tid på året det var da. Det var ikke vårens muntre, leende skjelving, ikke den milde hviskingen, ikke sommerens lange prat, ikke senhøstens sjenerte og kalde babling, men knapt hørbar, døsig prat. En svak vind trakk litt over toppene. Det indre av lunden, våt av regnet, var i konstant forandring, avhengig av om solen skinte eller dekket av skyer; Så lyste hun opp over alt, som om plutselig alt i henne smilte... så ble plutselig alt rundt henne litt blått igjen: de klare fargene bleknet øyeblikkelig... og snikende, lurt begynte det minste regnet å falle og hviske gjennom. skogen.
Bladverket på bjørkene var fortsatt nesten helt grønt, men merkbart blekere; bare her og der sto en ung jente, helt rød eller helt gull...
Ikke en eneste fugl hørtes: alle tok tilflukt og ble stille; bare av og til ringte den hånende stemmen til en meis som en stålklokke.
En høst, klar, litt kald, frostig dag om morgenen, når et bjørketre, som et eventyrtre, helt gyllent, er vakkert tegnet på den blekblå himmelen, når den lave sola ikke lenger varmer, men skinner sterkere enn en sommer, en liten ospelund glitrer gjennom og gjennom, som om det er gøy og lett å stå naken, frosten er fortsatt hvit i bunnen av dalene, og den friske vinden rører forsiktig og driver bort de falne, skjeve bladene - når blå bølger gleder seg langs elven, stille løfter opp de spredte gjess og ender; i det fjerne banker møllen, halvveis skjult av piler, og duene svirrer raskt over den, mens duer den lette luften...
I begynnelsen av september endret været plutselig dramatisk og helt uventet. Stille og skyfrie dager kom umiddelbart, så klare, solrike og varme, som ikke engang var i juli. På de tørkede, sammenpressede jordene, på deres stikkende gule stubb, glitret et høstspindelvev med glimmerglans. De rolige trærne slapp stille og lydig de gule bladene.
Sen høst
Korolenko Vladimir Galaksjonovich
Kommer sen høst. Frukten er blitt tung; han bryter sammen og faller til bakken. Han dør, men frøet bor i ham, og i dette frøet lever i "mulighet" hele den fremtidige planten, med dets fremtidige luksuriøse løvverk og dens nye frukt. Frøet vil falle til jorden; og den kalde solen stiger allerede lavt over jorden, en kald vind renner, kalde skyer suser... Ikke bare lidenskap, men selve livet fryser stille, umerkelig... Jorden dukker stadig mer opp fra grøntområdet med sine svarthet, kalde toner dominerer på himmelen ... Og så kommer dagen da millioner av snøfnugg faller på denne resignerte og stille, som om enkejorden, og det hele blir glatt, monokromatisk og hvitt ... hvit farge- dette er fargen på kald snø, fargen på de høyeste skyene som flyter i den uoppnåelige kulden på himmelen høyde, - farge majestetiske og golde fjelltopper...
Antonov epler
Bunin Ivan Alekseevich
Jeg husker en tidlig fin høst. August hadde varmt regn til rett tid, midt i måneden. Jeg husker en tidlig, frisk, stille morgen... Jeg husker en stor, helt gylden, uttørket og tynn hage, jeg husker lønnsgater, den subtile duften av falne blader og lukten av Antonov-epler, lukten av honning og høst friskhet. Luften er så ren, det er som om det ikke er noen i det hele tatt. Det er en sterk lukt av epler overalt.
Om natten blir det veldig kaldt og duggvåt. Etter å ha innåndet rugaromaen av ny halm og agner på treskeplassen, går du muntert hjem til middag forbi hagevollen. Stemmer i landsbyen eller knirking av porter kan høres uvanlig tydelig i den kjølige daggry. Det begynner å bli mørkt. Og her er en annen lukt: det er en brann i hagen og det er en sterk duftende røyk fra kirsebærgrener. I mørket, i dypet av hagen, er det et fabelaktig bilde: som om i et hjørne av helvete, brenner en karmosinrød flamme nær en hytte, omgitt av mørke ...
"Vigorous Antonovka - for et morsomt år." Landsbyanliggender er gode hvis Antonovka-avlingen beskjæres: det betyr at kornavlingen er beskåret... Jeg husker et fruktbart år.
Ved tidlig daggry, når hanene fortsatt galet, åpnet du et vindu inn til en kjølig hage fylt med lilla tåke, som morgensolen skinner her og der... Du løp til dammen for å vaske ansiktet ditt. Nesten alt det lille løvet har fløyet av kystrankene, og grenene viser seg igjennom på den turkise himmelen. Vannet under vinrankene ble klart, isete og tilsynelatende tungt. Det fjerner øyeblikkelig latskap om natten.
Du går inn i huset og først av alt vil du høre lukten av epler, og deretter andre.
Siden slutten av september har hagene og treskeplassene våre stått tomme, og været har som vanlig endret seg dramatisk. Vinden rev og rev trærne i flere dager, og regnet vannet dem fra morgen til kveld.
Den flytende blå himmelen lyste kaldt og klart i nord over de tunge blyskyene, og bak disse skyene fløt rygger av snødekte fjell-skyer sakte ut, vinduet mot den blå himmelen lukket seg, og hagen ble øde og kjedelig, og regnet begynte å falle igjen... først stille, forsiktig, så mer og mer tykt og ble til slutt til et regnskyll med storm og mørke. En lang, urolig natt kom...
Fra en slik skjenn kom hagen helt naken, dekket av våte løv og på en eller annen måte stille og resignert. Men så vakkert det var da klarværet kom igjen, klare og kalde dager tidlig i oktober, høstens avskjedsferie! Det bevarte løvet vil nå henge på trærne til den første frosten. Den svarte hagen vil skinne gjennom den kalde turkise himmelen og pliktoppfyllende vente på vinteren og varme seg i solskinnet. Og jordene blir allerede skarpt svarte av dyrkbar jord og knallgrønne av buskete vintervekster...
Du våkner og ligger lenge i sengen. Det er stille i hele huset. Foran ligger en hel dag med fred i den allerede stille, vinterlignende eiendommen. Kle deg sakte på, vandre rundt i hagen, finn et kaldt og vått eple glemt i de våte bladene, og av en eller annen grunn vil det virke uvanlig velsmakende, ikke i det hele tatt som de andre.
Ordbok av innfødt natur
Det er umulig å liste opp tegnene fra alle årstider. Derfor hopper jeg over sommeren og går videre til høsten, til dens første dager, når "september" allerede begynner.
Jorden visner, men den "indianske sommeren" er fortsatt foran med sin siste lyse, men allerede kalde, som glimmerglans, solstråler. Fra den tykke blå himmelen, vasket med kjølig luft. Med en flygende vev ("Jomfru Marias garn", som seriøse gamle kvinner fortsatt kaller det noen steder) og et falt, visnet blad som dekker det tomme vannet. Bjørkelunder står som mengder av vakre jenter i sjal brodert med bladgull. "En trist tid er en sjarm for øynene."
Deretter - dårlig vær, kraftig regn, den iskalde nordlige vinden "Siverko", som pløyer gjennom det blyholdige vannet, kulde, kulde, beksvarte netter, iskald dugg, mørke daggry.
Så alt går videre til den første frosten griper og binder jorden, det første pulveret faller og den første stien er etablert. Og det er allerede vinter med snøstorm, snøstorm, drivende snø, snøfall, grå frost, stolper på jordene, knirking av stiklinger på sledene, en grå, snødekt himmel...
Ofte om høsten fulgte jeg nøye med på de fallende bladene for å fange det umerkelige brøkdelen av sekundet når bladet skiller seg fra grenen og begynner å falle til bakken, men lenge klarte jeg ikke dette. Jeg har lest i gamle bøker om lyden av fallende løv, men jeg har aldri hørt den lyden. Hvis bladene raslet, var det bare på bakken, under en persons føtter. Raslingen av løv i luften virket like usannsynlig for meg som historier om å høre gress spire om våren.
Jeg tok selvfølgelig feil. Det trengtes tid for at øret, sløvet av bygatenes maling, kunne hvile og fange høstlandets svært rene og presise lyd.
En sen kveld gikk jeg ut i hagen til brønnen. Jeg plasserte en svak parafinlykt på tømmerhuset." flaggermus" og tok ut vann. Det fløt blader i bøtta. De var overalt. Det var ingen måte å bli kvitt dem noe sted. Brunt brød fra bakeriet ble brakt med våte blader festet til. Vinden kastet håndfuller med løv på bordet, på sengen, på gulvet. på bøker, og det var vanskelig å stelle langs talgstiene: du måtte gå på bladene, som gjennom dyp snø. Vi fant blader i lommene på regnfrakkene våre, i luen, i håret – overalt. Vi sov på dem og ble grundig mettet av lukten deres.
Det er høstnetter, døve og stille, når det ikke er vind over den svarte skogkanten og bare vaktmannslageren kan høres fra landsbyens utkant.
Det var en slik natt. Lykten lyste opp brønnen, den gamle lønnen under gjerdet og nasturtiumbusken som ble bust av vinden i det gulnede blomsterbedet.
Jeg så på lønnen og så hvordan et rødt blad forsiktig og sakte skilte seg fra grenen, grøsset, stoppet opp i luften et øyeblikk og begynte å falle skrått ned for føttene mine, litt raslende og svaiende. For første gang hørte jeg raslingen av et fallende blad - en uklar lyd, som et barns hvisking.
Mitt hus
Paustovsky Konstantin Georgievich
Det er spesielt godt i lysthuset på stille høstnetter, når det sakte, rene regnet lager lavt lyd i salaen.
Den kjølige luften beveger knapt lystungen. Hjørneskygger fra drueblader ligger i taket på lysthuset. Møll, ser ut som en klump av grå råsilke, sitter på en åpen bok og etterlater det fineste skinnende støvet på siden. Det lukter regn - en mild og samtidig skarp lukt av fuktighet, fuktige hagestier.
Ved daggry våkner jeg. Tåka rasler i hagen. Bladene faller i tåken. Jeg drar en bøtte med vann ut av brønnen. En frosk hopper ut av bøtta. Jeg skyller over meg med brønnvann og hører på hyrdens horn – han synger fortsatt langt unna, helt i utkanten.
Det begynner å bli lyst. Jeg tar årene og går til elva. Jeg seiler i tåken. Østen blir rosa. Lukten av røyk fra landlige ovner kan ikke lenger høres. Alt som gjenstår er stillheten i vannet og krattene av flere hundre år gamle vier.
Foran er en øde septemberdag. Foran - tapt i dette stor verden duftende løvverk, gress, høstvisnende, stille vann, skyer, lav himmel. Og jeg føler alltid denne forvirringen som lykke.
Hvilke typer regn er det?
Paustovsky Konstantin Georgievich
(Utdrag fra historien "Golden Rose")
Solen går ned i skyene, røyk faller til bakken, svaler flyr lavt, haner galer i det uendelige på gårdsplassene, skyer strekker seg over himmelen i lange, tåkete tråder - alt dette er tegn på regn. Og kort tid før regnet, selv om skyene ennå ikke har samlet seg, høres et mildt pust av fuktighet. Den må bringes fra der regnet allerede har falt.
Men nå begynner de første dråpene å dryppe. Folks ord"drypp* godt formidler forekomsten av regn når sjeldne dråper etterlate mørke flekker på støvete stier og tak.
Så forsvinner regnet. Det er da den fantastiske kjølige lukten av jord, fuktet for første gang med klemmen, dukker opp. Det varer ikke lenge. Den erstattes av lukten av vått gress, spesielt brennesle.
Det er karakteristisk at uansett hva slags regn det vil være, så snart det begynner, kalles det alltid veldig kjærlig - regn. "Regnet samler seg", "regnet faller", "regnet vasker gresset"...
Hvordan skiller for eksempel sporeregn seg fra soppregn?
Ordet "sporey" betyr rask, rask. Det stikkende regnet pøser vertikalt og kraftig. Han nærmer seg alltid med en brusende lyd.
Spesielt bra er sporeregnet på elva. Hver dråpe av den slår ut en rund fordypning i vannet, en liten vannskål, hopper opp, faller igjen, og er fortsatt synlig i bunnen av denne vannskålen i noen øyeblikk før den forsvinner. Dråpen skinner og ser ut som perler.
Samtidig er det et glass som ringer over hele elva. Ved høyden på denne ringingen kan du gjette om regnet tiltar eller avtar.
Og et fint soppregn faller søvnig ned fra de lave skyene. Vannpyttene fra dette regnet er alltid varme. Han ringer ikke, men hvisker noe eget, bedøvende og vrir seg knapt merkbart i buskene, som om han først berører ett blad og så et annet med en myk pote.
Skoghumus og mose absorberer dette regnet sakte og grundig. Derfor, etter det, begynner sopp å vokse vilt - klissete sopp, gule kantareller, sopp, rødmosete safranmelkehatter, honningsopp og utallige paddehatter.
Ved soppregn lukter det røyk i luften og den utspekulerte og forsiktige fisken - morten - tar det godt.
Folk sier om blindt regn som faller i solen: "Prinsessen gråter." De glitrende solfylte dråpene fra dette regnet ser ut som store tårer. Og hvem skulle gråte slike skinnende tårer av sorg eller glede hvis ikke den eventyrlige skjønnhetsprinsessen!
Du kan bruke lang tid på å følge med på lysspillet under regnet, variasjonen av lyder - fra et målt slag på et planketak og en væske som ringer i et avløpsrør til et kontinuerlig, intenst brøl når regnet pøser ut, som man sier, som en vegg.
Alt dette er bare en ubetydelig del av det som kan sies om regn...
Publikasjonen består av to deler: «Diktater» og «Utstillinger». Seksjonen «Diktater» inneholder rettskriving, tegnsetting og komplekse diktater, rettet både mot å øve opp elevenes staveferdigheter og å teste kunnskap. Avsnittet "Utførelser" presenterer en rekke tekster for å skrive utstillinger med kreativ oppgave Og detaljerte uttalelser. Fragmenter av verk av russisk klassisk og utenlandsk litteratur, populærvitenskapelige og journalistiske artikler. Håndboken er beregnet på lærere og elever ved videregående skoler.
Høsthage.
Siden slutten av september har hagene stått tomme, været har som vanlig endret seg dramatisk. Vinden rev og rev trærne i flere dager, og regnet vannet dem fra morgen til kveld. Noen ganger om kvelden, mellom de dystre lave skyene, tok det flimrende gyldne lyset fra den lave solen veien i vest; luften ble ren og klar, og sollys gnistret blendende mellom løvet, mellom grenene som beveget seg som et levende nett og ble opphisset av vinden. Den flytende blå himmelen lyste kaldt og sterkt i nord over de varme blyskyene, og bak disse skyene fløt rygger av snødekte fjellskyer sakte ut. Vinden avtok ikke. Den forstyrret hagen, rev opp den kontinuerlig strømmende røykstrømmen fra skorsteinen og brakte igjen de illevarslende askeskyene. De løp lavt og fort. Dens glans bleknet, vinduet mot den blå himmelen lukket seg, og hagen ble øde og kjedelig, og regnet begynte å falle igjen... Først stille, forsiktig, så mer og mer tykt, og til slutt ble det til et regnskyll med storm og mørke.
Fra en slik skjenn kom hagen helt naken, dekket av våte røde blader og på en eller annen måte stille og resignert. Men så vakkert det var da klarværet kom igjen, klare og kalde dager tidlig i oktober, høstens avskjedsferie! Det bevarte løvet vil nå henge på trærne til den første vinteren. Den svarte hagen vil skinne gjennom den kalde turkise himmelen og pliktoppfyllende vente på vinteren og varme seg i solskinnet.
Gratis nedlasting e-bok i et praktisk format, se og les:
- fileskachat.com, rask og gratis nedlasting.
Last ned fil nr. 1 - pdf
Last ned fil nr. 2 - djvu
Du kan kjøpe denne boken nedenfor beste pris til rabatt med levering i hele Russland. Kjøp denne boken
Last ned boken Diktater og presentasjoner på russisk språk, klasse 10-11, Kumanyaeva A.E., Potapova G.N., 2012 - djvu - depositfiles.
Last ned boken Diktater og presentasjoner på russisk språk, klasse 10-11, Kumanyaeva A.E., Potapova G.N., 2012 - djvu - Yandex.Disk.
...jeg husker en tidlig fin høst. August var full av varmt regn, som om det falt med vilje for såing, med regn akkurat til rett tid, midt i måneden, rundt St. Lawrence. Og "høst og vinter lever godt hvis vannet er rolig og det er regn på Laurentia." Etter indisk sommer mye spindelvev slo seg ned på jordene. Dette er også et godt tegn: "Det er mye skygge i den indiske sommeren - høsten er kraftig"... Jeg husker en tidlig, frisk, stille morgen... Jeg husker en stor, helt gylden, tørket og tynnende hage, jeg husker lønnsgater, den subtile duften av falne løv og - lukten Antonov-epler, lukten av honning og høstens friskhet. Luften er så ren, det er som om det ikke er luft i det hele tatt; stemmer og knirking fra vogner kan høres i hele hagen. Disse Tarkhans, borgerlige gartnere, leide menn og helte epler for å sende dem til byen om natten - absolutt på en natt da det er så deilig å ligge på en vogn, se inn i stjernehimmelen, lukte tjære i frisk luft og hør hvor forsiktig det knirker i mørket en lang konvoi langs den store veien. Mannen som skjenker eplene spiser dem med en saftig knitring etter hverandre, men slik er etableringen - handelsmannen vil aldri kutte det av, men vil også si: – Fortsett, spis deg mett, det er ingenting å gjøre! Ved skjenking drikker alle honning. Og morgenens kjølige stillhet forstyrres bare av den velnære kaklingen av svarttrost på korallrognetrærne i krattskogen i hagen, stemmer og den buldrende lyden av epler som helles i mål og kar. I den tynnede hagen kan man langt borte se veien til den store hytta, strødd med halm, og selve hytta, ved hvilken byfolket skaffet seg en hel husholdning i løpet av sommeren. Overalt lukter det sterkt av epler, spesielt her. Det er senger i hytta, det er en enløpspistol, en grønn samovar og fat i hjørnet. I nærheten av hytta er det matter, esker, alle mulige fillete eiendeler, og det er gravd en jordovn. Ved middagstid tilberedes en praktfull kulesh med smult på den, om kvelden varmes samovaren opp, og en lang stripe med blåaktig røyk sprer seg over hagen, mellom trærne. På helligdager er det en hel messe i nærheten av hytta, og røde hodeplagg blinker konstant bak trærne. Det er en mengde livlige engårdsjenter i solkjoler som lukter sterkt av maling, «herrene» kommer i sine vakre og røffe, grusomme kostymer, en ung eldre kvinne, gravid, med et bredt, søvnig ansikt og like viktig som en Kholmogory ku. Hun har "horn" på hodet - flettene er plassert på sidene av kronen og dekket med flere skjerf, slik at hodet virker stort; bena, i ankelstøvletter med hestesko, står dumt og fast; den ermeløse vesten er fløyel, gardinen er lang, og ponevaen er svart og lilla med mursteinsfargede striper og foret i falden med en bred gullprosa... - Husholdningssommerfugl! - sier handelsmannen om henne og rister på hodet. – Disse blir nå oversatt... Og guttene i fancy hvite skjorter og korte portikoer, med hvitt med åpne hoder, alle kommer opp. De går i to og tre, stokker med bare føtter og ser sidelengs på den raggete gjeterhunden som er bundet til et epletre. Selvfølgelig er det bare én som kjøper, for kjøpene er kun for en krone eller et egg, men det er mange kjøpere, handelen er rask, og den konsumerende handelsmannen i lang frakk og røde støvler er blid. Sammen med broren sin, en grusom, kvikk halvidiot som bor sammen med ham "av barmhjertighet", handler han med vitser, vitser og til og med noen ganger "rører" Tula munnspill. Og til kvelden er det en mengde mennesker i hagen, du kan høre latter og prat rundt hytta, og noen ganger klapringen av dans... Om natten blir været veldig kaldt og duggvåt. Etter å ha innåndet rugaromaen av ny halm og agner på treskeplassen, går du muntert hjem til middag forbi hagevollen. Stemmer i landsbyen eller knirking av porter kan høres uvanlig tydelig i den kjølige daggry. Det begynner å bli mørkt. Og her er en annen lukt: det er en brann i hagen, og det er en sterk duftende røyk fra kirsebærgrener. I mørket, i dypet av hagen, er det et fabelaktig bilde: som i et hjørne av helvete, brenner en karmosinrød flamme, omgitt av mørke, nær hytta, og noens svarte silhuetter, som om de er skåret ut av ibenholt. , beveger seg rundt bålet, mens gigantiske skygger fra dem går over epletrærne. Enten vil en svart hånd flere arshins i størrelse falle over hele treet, så vil to ben tydelig vises - to svarte søyler. Og plutselig vil alt dette gli fra epletreet - og skyggen vil falle langs hele bakgaten, fra hytta til selve porten... Sent på kvelden, når lysene i landsbyen slukkes, når diamantkonstellasjonen Stozhar allerede skinner høyt på himmelen, vil du løpe inn i hagen igjen. Rasle gjennom de tørre bladene, som en blind mann, kommer du til hytta. Der i lysningen er det litt lettere, og Melkeveien er hvit over hodet. - Er det deg, barchuk? – roper noen stille fra mørket. - Det er jeg, er du fortsatt våken, Nikolai? - Vi får ikke sove. Og det må være for sent? Se, det ser ut til å komme et passasjertog... Vi lytter lenge og merker skjelving i bakken, skjelvingen går over i støy, vokser, og nå, som allerede like utenfor hagen, slår hjulenes støyende slag raskt ut: rumling og banking, toget suser ved... nærmere, nærmere, høyere og sintere... Og plutselig begynner det å avta, dø ut, som om det går i bakken... - Hvor er pistolen din, Nikolai? - Men ved siden av boksen, sir. Du kaster opp en enløps hagle, tung som et brekkjern, og skyter med en gang. Den karmosinrøde flammen vil blinke mot himmelen med en øredøvende sprekk, blinde et øyeblikk og slukke stjernene, og et muntert ekko vil ringe ut som en ring og rulle over horisonten, blekne langt, langt borte i den rene og følsomme luften. - Oi flott! – vil handelsmannen si. – Bruk det, bruk det, lille herre, ellers er det bare en katastrofe! Igjen ristet de av seg all gunken på skaftet... Og den svarte himmelen er foret med brennende striper av fallende stjerner. Du ser lenge inn i dets mørkeblått dyp, overfylt av stjernebilder, til jorden begynner å flyte under føttene dine. Da vil du våkne opp og gjemme hendene i ermene, raskt løpe langs bakgaten til huset... Så kaldt, duggvåt og så godt det er å leve i verden!II
"Vigorous Antonovka - for et morsomt år." Landsbyanliggender er gode hvis Antonovka-avlingen beskjæres: det betyr at kornavlingen er beskåret... Jeg husker et fruktbart år. Ved tidlig daggry, når hanene fortsatt galet og hyttene rykket svarte, åpnet du vinduet til en kjølig hage fylt med syrintåke, som morgensolen skinner her og der, og du kunne ikke motstå - du beordret raskt å sale hesten, og du løp selv vask ved dammen. Nesten alt av det lille løvet har flydd fra vinrankene ved kysten, og grenene er synlige på den turkise himmelen. Vannet under vinrankene ble klart, isete og tilsynelatende tungt. Det driver øyeblikkelig bort nattens latskap, og etter å ha vasket og spist frokost i fellesrommet med arbeiderne, varme poteter og svart brød med grovt råsalt, nyter du å føle det glatte skinnet på salen under deg mens du rir gjennom Vyselki å jakte. Høsten er tiden for beskyttelsesfester, og på denne tiden er folk ryddige og glade, landsbyens utseende er slett ikke det samme som andre tider. Hvis året er fruktbart og en hel gyllen by reiser seg på treskeplassene, og gjess klapper høyt og skarpt på elven om morgenen, så er det slett ikke verst i landsbyen. I tillegg har vår Vyselki vært kjent for sin "rikdom" siden uminnelige tider, siden vår bestefars tid. De gamle mennene og kvinnene bodde i Vyselki i veldig lang tid - det første tegnet på en rik landsby - og de var alle høye, store og hvite, som en harrier. Alt du hørte var: "Ja," vinket Agafya av seg åttitre åringen sin! - eller samtaler som dette: - Og når skal du dø, Pankrat? Jeg antar at du blir hundre år gammel? – Hvordan vil du snakke, far? – Hvor gammel er du, spør jeg! - Jeg vet ikke, sir, far. – Husker du Platon Apollonich? "Hvorfor, sir, far," husker jeg tydelig. - Nå ser du. Det betyr at du er ikke mindre enn hundre. Den gamle mannen, som står utstrakt foran mesteren, smiler saktmodig og skyldig. Vel, sier de, hva skal jeg gjøre - det er min feil, det er helbredet. Og han hadde nok hatt enda bedre fremgang hvis han ikke hadde spist for mye løk i Petrovka. Jeg husker også den gamle kvinnen hans. Alle pleide å sitte på en benk, på verandaen, bøyd, ristet på hodet, gispet etter pusten og holdt seg fast i benken med hendene, alle tenkte på noe. "Om varene hennes," sa kvinnene, fordi hun hadde mye "varer" i brystet. Men hun ser ikke ut til å høre; han ser halvblindt ut i det fjerne under trist hevet øyenbryn, rister på hodet og ser ut til å prøve å huske noe. Hun var en stor gammel kvinne, litt mørk over det hele. Paneva er nesten fra forrige århundre, kastanjene er som de til en avdød person, halsen er gul og vissen, skjorten med kolofoniumfuger er alltid hvit-hvit, "du kan til og med legge den i en kiste." Og like ved verandaen lå en stor stein: Jeg kjøpte den til graven min, samt et likklede, et utmerket likklede, med engler, med kors og med en bønn trykket på kantene. Gårdsplassene i Vyselki matchet også de gamle: murstein, bygget av deres bestefedre. Og de rike mennene - Savely, Ignat, Dron - hadde hytter i to eller tre forbindelser, fordi deling i Vyselki ennå ikke var på moten. I slike familier holdt de bier, var stolte av sin gråjernfargede oksehingst og holdt orden på eiendommene sine. På treskeplassene var det mørke, tykke hampemarker, låver og låver dekket med hår; i køyene og låvene var det jerndører, bak som var lagret lerreter, spinnehjul, nye saueskinnsfrakker, seletøy og mål bundet med kobberbøyler. Kors ble brent på portene og på sledene. Og jeg husker at det noen ganger virket ekstremt fristende for meg å være mann. Når du pleide å kjøre gjennom landsbyen en solrik morgen, tenkte du stadig på hvor godt det ville være å klippe, treske, sove på treskegulvet i koste og på ferie stå opp med solen, under det tykke og musikalske. spreng fra landsbyen, vask deg nær tønnen og ta på deg et par rene klær, en skjorte, samme bukser og uforgjengelige støvler med hestesko. Hvis, tenkte jeg, jeg legger til dette en sunn og vakker kone i festlig antrekk, og en tur til messe, og så middag med min skjeggete svigerfar, en middag med varmt lam på tretallerkener og med siv, med honningkake honning og mos, da kunne jeg bare ønske meg mer umulig! Selv i mitt minne, helt nylig, hadde livsstilen til den gjennomsnittlige adelsmannen mye til felles med livsstilen til en velstående bonde i sin hjemlighet og landlige, gammeldags velstand. Slik var for eksempel boet til tante Anna Gerasimovna, som bodde omtrent tolv verst fra Vyselki. Når du kommer til denne eiendommen, er den allerede fullstendig fattig. Med hunder i flokk må du gå i et tempo, og du vil ikke forhaste deg - det er så gøy i et åpent felt på en solrik og kjølig dag! Terrenget er flatt, du kan se langt unna. Himmelen er lys og så romslig og dyp. Solen glitrer fra siden, og veien, rullet av vogner etter regnet, er fet og skinner som skinner. Friske, frodige grønne vintervekster er spredt rundt på brede skoler. En hauk vil fly opp fra et sted i den gjennomsiktige luften og fryse på ett sted og blafre med de skarpe vingene. Og godt synlige løper bort i det klare avstanden telegrafstolper, og deres ledninger, som sølvstrenger, glir langs skråningen av den klare himmelen. Det sitter falker på dem – helt svarte ikoner på musikkpapir. Jeg visste eller så ikke livegenskap, men jeg husker at jeg følte det hos min tante Anna Gerasimovna. Du kjører inn på tunet og kjenner umiddelbart at det fortsatt er ganske levende her. Godset er lite, men alt gammelt, solid, omgitt av hundre år gamle bjørke- og piletrær. Det er mange uthus - lave, men hjemmekoselige - og alle er nøyaktig laget av mørke eiketømmer under stråtak. Det eneste som skiller seg ut i størrelse, eller enda bedre, i lengde, er den svarte menneskelige, hvorfra de siste mohikanerne i gårdsplassen titter frem - noen avfeldige gamle menn og kvinner, en avfeldig pensjonert kokk, som ser ut som Don Quijote . Når du kjører inn på gården, drar de seg alle sammen og bukker lavt og lavt. En gråhåret kusk som er på vei fra vognfjøset for å hente en hest, tar av seg hatten mens han fortsatt er på låven og går rundt på tunet med bare hodet. Han kjørte som postiljon for tanten sin, og nå tar han henne med til messe - om vinteren i en kjerre, og om sommeren i en sterk, jernbundet kjerre, som de prestene kjører på. Min tantes hage var kjent for sin forsømmelse, nattergaler, turtelduer og epler, og huset var kjent for taket sitt. Han sto i spissen av gårdsplassen, rett ved siden av hagen - grenene på lindetrærne omfavnet ham - han var liten og huk, men det så ut til at han ikke ville vare et århundre - så grundig så han fra under hans uvanlige høyt og tykt stråtak, svertet og herdet av tiden. Fasaden foran syntes jeg alltid var levende: som om et gammelt ansikt så ut under en diger lue med øyehuler - vinduer med perlemorglass fra regn og sol. Og på sidene av disse øynene var det verandaer - to gamle store verandaer med søyler. Godt mette duer satt alltid på pedimentet sitt, mens tusenvis av spurver regnet fra tak til tak... Og gjesten følte seg komfortabel i dette redet under den turkise høsthimmelen! Du kommer inn i huset og først av alt vil du høre lukten av epler, og så andre: gamle møbler mahogni, tørket lindeblomst, som har ligget på vinduene siden juni... I alle rom - på tjenerrommet, i gangen, i stua - er det kjølig og dystert: dette er fordi huset er omringet ved en hage, og det øvre glasset på vinduene er farget: blått og lilla . Overalt er det stillhet og renslighet, selv om det ser ut til at stolene, bordene med innlegg og speil i smale og vridde gullrammer aldri har blitt flyttet på. Og så høres en hoste: tanten kommer ut. Den er liten, men som alt rundt er den holdbar. Hun har et stort persisk sjal drapert over skuldrene. Hun vil komme ut viktig, men kjærlig, og nå, midt i endeløse samtaler om antikken, om arv, begynner det å dukke opp godbiter: først "duli", epler, Antonovsky, "bel-barynya", borovinka, "plodovitka" - og deretter en fantastisk lunsj : gjennomgående rosa kokt skinke med erter, fylt kylling, kalkun, marinader og rød kvass - sterk og søt-søt... Vinduene til hagen er hevet, og den muntre høstkjøligheten blåser derfra.III
Bak i fjorén ting støttet grunneiernes falnende ånd - jakt. Tidligere var slike eiendommer som boet til Anna Gerasimovna ikke uvanlige. Det var også forfalne, men fortsatt levende i storslått stil, eiendommer med en enorm eiendom, med en hage med tjue dessiatiner. Riktignok har noen av disse eiendommene overlevd den dag i dag, men det er ikke lenger liv i dem... Det er ingen troikaer, ingen ridende "Kirghiz", ingen hunder og greyhounds, ingen tjenere og ingen eier av alt dette - grunneieren -jeger, som min avdøde svoger Arseny Semenych. Siden slutten av september har hagene og treskeplassene våre stått tomme, og været har som vanlig endret seg dramatisk. Vinden rev og rev trærne i flere dager, og regnet vannet dem fra morgen til kveld. Noen ganger om kvelden, mellom de dystre lave skyene, tok det flimrende gyldne lyset fra den lave solen veien i vest; luften ble ren og klar, og sollyset gnistret blendende mellom løvet, mellom grenene, som beveget seg som et levende nett og ble opprørt av vinden. Den flytende blå himmelen lyste kaldt og sterkt i nord over de tunge blyskyene, og bak disse skyene fløt rygger av snødekte fjellskyer sakte ut. Du står ved vinduet og tenker: «Kanskje, hvis Gud vil, vil været klarne opp». Men vinden la seg ikke. Den forstyrret hagen, rev opp den kontinuerlig flytende strømmen av menneskelig røyk fra skorsteinen, og drev igjen opp de illevarslende strengene av askeskyer. De løp lavt og fort - og snart, som røyk, skyet de solen. Dens glans bleknet, vinduet mot den blå himmelen lukket seg, og hagen ble øde og kjedelig, og regnet begynte å falle igjen... først stille, forsiktig, så mer og mer tykt, og til slutt ble det til et regnskyll. med storm og mørke. En lang, urolig natt kom... Etter en slik utskjelling dukket hagen opp nesten helt naken, dekket av våte løv og på en eller annen måte stille og resignert. Men så vakkert det var da klarværet kom igjen, klare og kalde dager tidlig i oktober, høstens avskjedsferie! Det bevarte løvet vil nå henge på trærne til den første vinteren. Den svarte hagen vil skinne gjennom den kalde turkise himmelen og pliktoppfyllende vente på vinteren og varme seg i solskinnet. Og jordene blir allerede skarpt svarte av dyrkbar jord og knallgrønne med gjengrodde vintervekster... Det er på tide å jakte! Og nå ser jeg meg selv i eiendommen til Arseny Semenych, i et stort hus, i en hall full av sol og røyk fra piper og sigaretter. Det er mye folk – alle er solbrune, med forvitrede ansikter, iført shorts og lange støvler. De har nettopp spist en veldig solid lunsj, er røde og begeistret av støyende samtaler om den forestående jakten, men glem ikke å fullføre vodkaen etter middagen. Og på gården blåser et horn og hunder hyler med forskjellige stemmer. Den svarte mynden, Arseny Semenychs favoritt, klatrer opp på bordet og begynner å sluke restene av haren med saus fra fatet. Men plutselig gir han fra seg et forferdelig hvin og velter tallerkener og glass, skynder han seg fra bordet: Arseny Semenych, som kom ut av kontoret med en arapnik og en revolver, overdøver plutselig rommet med et skudd. Salen fylles enda mer av røyk, og Arseny Semenych står og ler. – Det er synd at jeg gikk glipp av! – sier han og leker med øynene. Han er høy, tynn, men bredskuldret og slank, med et kjekk sigøyneransikt. Øynene hans glitrer vilt, han er veldig fingernem, iført en rød silkeskjorte, fløyelsbukser og lange støvler. Etter å ha skremt både hunden og gjestene med et skudd, resiterer han spøkefullt og viktig med barytonstemme:Det er på tide, det er på tide å sale den smidige bunnen
Og kast det ringende hornet over skuldrene! —
Og han sier høyt:
– Vel, men det er ingen grunn til å kaste bort gulltid! Jeg kan fortsatt kjenne hvor grådig og rommelig mitt unge bryst pustet i kulden på en klar og fuktig dag om kvelden, da du pleide å sykle med Arseny Semenychs støyende gjeng, begeistret av den musikalske lyden fra hunder som ble forlatt i den svarte skogen, for å noen Krasny Bugor eller Gremyachiy Island, dens navn alene begeistrer jegeren. Du rir på en sint, sterk og knebøy "kirgiser", holder den godt med tøylene, og du føler deg nesten sammensmeltet med den. Han fnyser, ber om å få trave, rasler støyende med hovene på de dype og lette teppene av svarte smuldrende blader, og hver lyd runger ekko i det tomme, fuktige og fersk skog. En hund bjeffet et sted i det fjerne, en annen, en tredje svarte lidenskapelig og ynkelig - og plutselig begynte hele skogen å rasle, som om det hele var laget av glass, av voldsom bjeffing og skrik. Et skudd lød høyt blant dette larmet - og alt "kokte opp" og rullet av gårde i det fjerne. - Ha det fint! – skrek noen med desperat stemme i hele skogen. "Å, pass på!" – en berusende tanke blinker gjennom hodet ditt. Du roper på hesten din, og som en som har brutt seg løs fra en lenke, skynder du deg gjennom skogen uten å forstå noe underveis. Bare trærne blinker foran øynene mine og gjørmen under hestens hover treffer ansiktet mitt. Du vil hoppe ut av skogen, du vil se en broket flokk med hunder på greenene, strukket ut på bakken, og du vil presse "kirghizene" enda mer mot udyret - gjennom greenene, skuddene og stubbene, til, til slutt ruller du over til en annen øy og flokken forsvinner ut av syne sammen med dens frenetiske bjeffing og stønn. Så, helt våt og skjelvende av anstrengelse, tøyler du den frådende, hvesende hesten og sluker grådig den iskalde fuktigheten i skogdalen. Ropene fra jegere og bjeffingen fra hundene forsvinner i det fjerne, og det er dødsstille rundt deg. Det halvåpnede tømmeret står urørlig, og det ser ut til at du har befunnet deg i et slags beskyttet palass. Kløftene lukter sterkt av soppfuktighet, råtne løv og våt trebark. Og fuktigheten fra ravinene blir mer og mer merkbar, skogen blir kaldere og mørkere... Det er på tide å overnatte. Men å samle hunder etter en jakt er vanskelig. I lang tid og håpløst trist ringer hornene i skogen, lenge kan man høre skrik, banning og hyl fra hunder... Til slutt, allerede helt i mørket, bryter en gjeng jegere inn i eiendommen til noen nesten ukjent ungkars grunneier og fyller hele gårdsplassen til godset med støy, som er opplyste lykter, stearinlys og lamper hentet ut fra huset for å hilse på gjestene... Det hendte at med en så gjestfri nabo varte jakten i flere dager. Ved grytidlig morgen, i den iskalde vinden og den første våte vinteren dro de til skog og mark, og i skumringen kom de tilbake igjen, alle dekket av skitt, med røde ansikter, luktende hestesvette, håret til et jaget dyr - og drikkingen begynte. Det lyse og overfylte huset er veldig varmt etter en hel dag i kulden i marka. Alle går fra rom til rom i uknappede skjorter, drikker og spiser tilfeldig, mens de støyende formidler til hverandre sine inntrykk av den døde mannen. som en garvet ulv, som blotter tenner og himler med øynene, ligger med den luftige halen kastet til siden midt i gangen og flekker gulvet med sitt bleke og allerede kalde blod. Etter vodka og mat føler du en så søt tretthet, slik lykke ved ungdommelig søvn, at du kan høre folk snakke som gjennom vann. Det forvitrede ansiktet ditt brenner, og hvis du lukker øynene, vil hele jorden flyte under føttene dine. Og når du legger deg i sengen, i en myk fjærseng, et sted i et gammelt hjørnerom med et ikon og en lampe, blinker spøkelser av brennende hunder foran øynene dine, en følelse av galopperende verke i hele kroppen, og du vil ikke legge merke til hvordan du vil drukne sammen med alle disse bildene og følelsene i søtsaker og sunn søvn, til og med glemme at dette rommet en gang var bønnerom til en gammel mann, hvis navn er omgitt av dystre livegnelegender, og at han døde i dette bønnrommet, sannsynligvis på samme seng. Da jeg tilfeldigvis forsov jakten, var resten spesielt hyggelig. Du våkner og ligger lenge i sengen. Det er stille i hele huset. Du kan høre gartneren gå forsiktig gjennom rommene, fyre i ovnene, og veden som knitrer og skyter. Foran ligger en hel dag med fred i den allerede tause vintergården. Kle deg sakte på, vandre rundt i hagen, finn et kaldt og vått eple glemt i de våte bladene, og av en eller annen grunn vil det virke uvanlig velsmakende, ikke i det hele tatt som de andre. Så begynner du å jobbe med bøker – bestefars bøker i tykke lærinnbindinger, med gullstjerner på marokkorygger. Disse bøkene, som ligner kirkebreviarier, lukter fantastisk med sitt gulnede, tykke, grove papir! En slags behagelig sur mugg, gammel parfyme... Notene i margene er også gode, store og med runde, myke strøk laget med fjærpenn. Du bretter ut boken og leser: «En tanke verdig for gamle og moderne filosofer, fargen på fornuften og hjertets følelser»... Og du vil ufrivillig bli revet med av selve boken. Dette er «The Noble Philosopher», en allegori publisert for hundre år siden av avhengige av en «chevalier of many orders» og trykt i trykkeriet i Order of Public Charity, en historie om hvordan «en edel filosof, som har tid og evnen til å resonnere, som menneskesinnet kan stige til, fikk jeg en gang ønsket om å komponere en lysplan på et romslig sted i landsbyen min. Erasmus komponerte på 600- og 1000-tallet en lovprisning av tomfoolery (oppdragelig pause, punktum); du beordrer meg til å prise fornuften foran deg...» Så fra Katarinas antikke vil du gå videre til romantiske tider, til almanakker, til sentimentalt pompøse og lange romaner... Gjøken hopper ut av klokken og galer hånende og trist på deg i et tomt hus. Og litt etter litt begynner en søt og merkelig melankoli å snike seg inn i hjertet mitt... Her er «The Secrets of Alexis», her er «Victor, or the Child in the Forest»: «Midnight strikes! Hellig stillhet tar plassen for dagsstøy og morsomme sanger landsbyboere Søvnen sprer sine mørke vinger over overflaten av vår halvkule; han rister av seg mørke og drømmer fra dem... Drømmer... Hvor ofte fortsetter de bare lidelsene til de skjebnesvangre!... Og eldgamle favorittord blinker foran øynene deres: steiner og eikelunder, blek måne og ensomhet , spøkelser og fantomer, "helter", roser og liljer, "pranks og boltrer seg av unge slyngler," liljehånden, Lyudmila og Alina ... Og her er magasinene med navnene: Zhukovsky, Batyushkov, lyceumstudent Pushkin. Og med tristhet vil du huske din bestemor, hennes poloneser på klavikordet, hennes sløve lesning av dikt fra Eugene Onegin. Og det gamle drømmende livet vil dukke opp foran deg... Gode jenter og kvinner bodde en gang i adelige eiendommer! Portrettene deres ser på meg fra veggen, aristokratisk vakre hoder i eldgamle frisyrer senker saktmodig og feminint de lange øyevippene ned på triste og ømme øyne...
Laster inn...
