Menneskeverdenen leker med livlige farger, hver dag er full av fantastiske historier og eventyr... Ah, det er morgen! Du våkner til lyden av biler og innser at livet ditt... Hvem prøver jeg å lure? Dette er skikkelig kaos!
Ikke bare må du stå opp på jobb i mørket, men når du kryper hjem, vil du falle i de nærmeste buskene, knekke hælen eller skade vesken. Dette er ikke arbeid, men hardt arbeid! Du løper rundt hele dagen: Ta enten med kaffe, eller skriv ut papirer og sørg for at alt henger sammen, ellers sparker de deg. Ja, jeg vil rømme fra en slik jobb og så fort som mulig. Og på slutten av måneden har folk slik underholdning - "Retrenchment" - dette er når du blir sparket fra den mest skammelige jobben. Utrolig underholdning... Og spørsmålet er: hva har jeg, renblodsheksa, glemt i denne elendige verden?!!
Å ja! Jeg ble skilt og bestemte meg for at menneskers verden var mye bedre enn magiens verden. Og hvorfor stoppet ingen meg da?
Å, akkurat! Jeg er stolt, selvstendig og skal klare alt selv! Faren min, en respektert medisinmann, ba tårevåt sin yngste datter om ikke å gjøre feil, han var til og med klar til å avlyse alle frierne, men bare ikke forlate farens hus. Men jeg er en uavhengig heks, og hvis jeg bestemmer meg for å gjøre noe, vil jeg definitivt gjøre det! Og selvfølgelig dro jeg.
Og hva har jeg? En uelsket jobb, en despots sjef, utspekulerte og forferdelige slangekolleger som vrir seg rundt og vasker hverandres bein ved enhver anledning, og et dyrebart tenåringsbarn som kan gi deg problemer. Og livet er vakkert og fantastisk i menneskeverdenen!
Inga, du ser veldig blek ut,” bemerket min venn.
Masha. Hun er venninnen min fra studietiden. Hun krysset over i den menneskelige verden med ett mål - å finne en verdig brudgom, og i løpet av de siste tjue årene har hun klart å gjøre dette veldig bra. Og hvert år blir denne kvinnen bare yngre og eldes ikke en unse. Og hvorfor? Cha-a-ars!
Egentlig? – Jeg ble overrasket. - Hvorfor? Å ja! Jeg er på beina fra morgen til kveld! Jeg skynder meg frem og tilbake, frem og tilbake, og jeg vil sende denne tyrannsjefen og hans underjordiske slanger til helvete! - brøt hun ut i ett åndedrag og rev sint servietten på bordet.
Setter han kiler på deg? - spurte Masha. - Våghals! Ingen turte å nærme seg en slik vixe bortsett fra mannen din.» Jeg kastet et ondskapsfullt blikk på henne, men vennen min så ikke ut til å legge merke til ham. - Han var forresten din ekte demon.
Hva? – Hun blunket uskyldig med øynene.
Min kjærlighet ble til en forbannelse. Ikke en eneste allianse med en demon har noen gang endt godt, og jeg, som en naiv tosk, bestemte meg for at jeg ville ha en annen historie. Dette er så dumt!
Arseny var kjekk: mørkt bølget hår, som en gresk gud, øyner nattfargen, og kroppen hans vinket til ham. Dette kunne ikke annet enn å sjarmere den unge heksen. Og jeg ble forelsket! Følelsene mine viste seg å være gjensidige.
De holdt et bryllup i hele regionen, kalt slektninger og venner. Og etter bryllupet skulle vi ha et barn. Lykken kjente ingen grenser før han forlot meg og kjørte til underverdenen og lovet å komme tilbake.
Men jeg, som er en renraset heks, hadde ikke råd til å vente på en patetisk demon. Derfor pakket jeg tingene mine og dro til menneskeverdenen...
Jeg har en fantastisk datter - Daria, en heks, som har kommet over det faktum at vi lever i menneskers verden. Men hun slutter ikke å stille spørsmål om faren sin, og jeg unngår i økende grad svar.
Når vil du fortelle Dashka om ham? - spurte en venn. – Hun burde vite sannheten, dette er tross alt pappaen hennes. Jeg forstår at hvis faren hennes var en ulovlig sjarlatan, ville det vært skammelig, men her er en ekte renraset demon.
Masha, det er ikke enkelt," Jeg ristet på hodet. - Og hvordan forestiller du deg dette: "Datter, du forstår, faren din er ikke en trollmann, men en demon." Så skal jeg si det? - sukket tungt. - Hun er allerede nitten, hun har rett til å vite det, men han er en drittsekk! – Jeg konkluderer. - Faen ham, ikke et barn!
Inga,” Masha klikker med tungen. "Du elsket ham," minner vennen min meg om. – Kjærligheten din var veldig sterk, og det så ut til at en slik forening som heksen og demonen var fullt mulig. Og uansett hva du sier, elsker Arseny deg fortsatt. Jeg vedder på at han gjorde en stor del av det etter at du forsvant. Dette er Knyazev.
Jeg trodde at kjærlighet kan være evig, og vanskeligheter bare styrker deg, men ikke når du blir alene i mange måneder. Nå er alt annerledes... Selv om jeg en dag møter ham, går jeg forbi. Denne demonen er død for meg.
Menn kan lett kaste ut setninger: "Jeg elsker deg," de kan kysse, klemme og etter en måned finne en annen. For dem er kjærlighet vakre ord og uttrykk. Og de kjemper for kvinner først når de ser at hun kan forsvinne fra deres horisont.
Tror du han ikke elsket deg? - Jeg nikker. "Det er usannsynlig at denne mannen ville ha banket på din fars dørstokker og bedt om hans velsignelser." Han ville ikke forby alle menn å være i nærheten av deg. Du var den mest ettertraktede og elskede kvinnen i livet hans.
Det er tingen, "det var," sa jeg bittert. "Mash, la oss ikke snakke om denne skapningen med horn og hale," spurte jeg.
Som du ønsker," svarte hun.
Jeg trodde en gang at kjærlighet og ekteskap var det beste som kunne skje med en ung heks.
Jeg trodde at alle de utvalgte var ærlige og edle.
Og den kjærligheten er evig...
Men folk lærte meg å være heftig, uavhengig og at du bare kan stole på sinnet ditt, ikke hjertet ditt. Det er tross alt en evig forræder som fører til feil menn. Nå var hele min verden i en rødhåret jente som heter "Dasha", og hun ville definitivt ikke forråde meg.
Jeg kom hjem sent på kvelden. Det var allerede mørkt ute, det begynte å bli kaldt, og jeg hadde akkurat kommet hjem fra nærmeste supermarked. Armene mine verket av de tunge posene, og tærne var så stramme at jeg hadde store problemer med å gå. Og denne lille dritten kom ikke engang ut for å møte moren hennes... Vel, Dasha, jeg skal ordne det for deg nå.
Dasha! – ringte datteren fra rommet, men det kom ikke noe svar.
Igjen tok hun på seg de dumme hodetelefonene og setter seg på datamaskinen sin, og hører ikke noe annet enn dette dumme Internett. Jeg åpnet døren til rommet og skrudde på lyset. Men jeg ble bare møtt av stillhet.
Jeg begynner å bekymre meg. Jeg slår nummeret, men hun svarer ikke. Hva slags barn? Dette er alle farens mørke gener! Ellers ville hun ha vokst opp til å bli en flink jente, og ikke oppført seg, noen ganger bra, noen ganger forferdelig.
Plutselig legger jeg merke til en brosjyre på bordet. Ansiktet mitt blir plutselig hvitt. Dette er ikke fremtiden jeg forventet for barnet mitt. Det var ikke bare en brosjyre, men en brosjyre for en utdanningsinstitusjon, en magisk verden: "Overseas Valley."
I den verden går alt på flukt. Både mørke og lyse magikere studerer og bor der, både riddere og prinsesser, sump-kikimore med skogeksentrikere, og selvfølgelig demoner. I de oversjøiske landene kan vi ikke klare oss uten ondskap i disse dager.
Og hvorfor skulle jeg, med en rolig sjel, la barnet mitt gå til sin skjebne? Vel, Dasha, du vil ikke vente, eller hvis jeg ikke var en heks. Det var ikke nok for henne å hilse på faren sin eller søstrene mine der med hilsener.
Jeg gikk til speilet, trakk av det mørke tøyet, og et ansikt dukket opp for meg som fortsatt sov.
Å, hvilke folk er i Hollywood! – det plystret. – Din djevelske heksehøyhet, Inga!
Han hadde ingen oppførsel i det hele tatt. Fortsatt ville! Dette speilet ble trollbundet ved en feiltakelse. Fyren som var fengslet inne i ham var en tyv og raner av den ene gjengen og falt ved et uhell i speilet og ble der.
Håret hans er farget regnbue. Selv om han selv er kledd i en grei dress.
Det er ingen utdanning. Ja, og oppførselen hans er litt mangelfull.
Albert, ikke vær dum.
Vis meg Overseas Valley, nemlig datteren min,” spurte jeg høflig.
Alberts ansikt endret seg til blå toner. Himmelen var fylt med krøllete skyer og lyse stråler fra høstsolen. Elever svevde på himmelen og skyndte seg til undervisningen på kostene, motorsyklene og andre transportformer.
Nedenfor strakte seg store barskoger av mektige graner, furuer og lerk. Høye åkre med aks, solsikker og mais. Og mellom himmel og jord, i luften, strakte seg en himmelsk rute som busser, dragetog og biler reiste langs.
Jeg savner alt så mye! Jeg savnet denne furulukten, disse flyreisene og de lange korridorene som jeg kunne vandre gjennom og lete etter de hemmelige passasjene til dette slottet i timevis.
De blir møtt ved porten av direktøren og lærerne og ønsket velkommen til Overseas Royal Academy. Skjeletter suser rundt med bagasje, mister sine neste bein underveis, og slangevaktene sliper beinene og beklager seg mot elevene.
Jeg ser datteren min i selskap med tvilsomme damer, nemlig prinsesser av høysamfunnet. De står i kjoler laget av rent gull, med nesen høyt hevet, og hvisker noe misfornøyd. Jeg hadde de samme kjekke klassekameratene, men de ble stille da jeg begynte å date Arseny. Denne fyren var fra de store ligaene. Hvis du berører kjæresten hans, vil du være ulykkelig til siste øyeblikk - det sa ryktene om demoner.
Men så åpnes en portal og en mann bryter inn i akademiets hage. Hjertet mitt hopper over et slag av begeistring. Jeg har allerede en følelse av hvem det er, men jeg vil heller ikke tro det ennå. Han flyr inn som en virvelvind på en motorsykkel som lager høyest lyd. Han har på seg en skinnjakke, skinny jeans og dumme støvler, og fingrene er dekket av ringer. Da han tok av seg hjelmen visste jeg allerede hvem som gjemte seg under den. En kvinnes hjerte følte alltid tilnærmingen til hennes forlovede, uansett hva slags geit han var. Denne mannen er mannen min.
Arseny er like forførende, lumsk og du kan ikke ta øynene fra ham. Det var ingen grunn til å bli overrasket over utseendet hans. Dette er hva alle demoner gjør. Han går av motorsykkelen, tar på seg sorte briller og setter et merke på jakken: «Professor». Arseny Knyazev."
Det ser ut til at mannen min har bestemt seg for å endelig få meg ut av brunsten. Hvordan kan denne hornede skapningen lære noen? Ja, han er en demon! Og du vil at jeg skal gi datteren min til å bli spist av denne skurken? Nei, nei og NEI! Aldri! Aldri!
Jeg har en plan - å redde et barn fra trollmannsverdenen! Men jeg tror ikke at vennen min vil være fornøyd med ideen jeg foreslår, men jeg ser ikke andre magiske skapninger i den menneskelige verden. De tror nok at jeg ville laget en god utstilling på et museum.
Så, Maria, du, som min beste venn, er forpliktet til å hjelpe meg og vil aldri etterlate meg i trøbbel, ellers vil jeg forbanne din neste mann!
William Tenn
Og min mor er en heks!
Jeg tilbrakte hele min rolige barndom fullstendig og fullstendig overbevist om at moren min var en ekte heks. Dette krenket eller såret på ingen måte barnets skjøre selvbevissthet - dessuten ga det først selvtillit og genererte en følelse av fullstendig trygghet.
Mine tidligste minner er assosiert med slummen i Brooklyns Brownsville, også kjent som New Yorks East End, hvor vi bodde omgitt av ingenting annet enn hekser. De møttes her ved hvert skritt, svermet på benker ved hvilken som helst inngangsdør, og ledsaget våre støyende barnemoro med dyster mumling og kjedelige blikk under øyenbrynene deres. Da en av oss guttene, i lekens hete, fløy tett på verandaen okkupert av hvesende hekser, ble luften rundt den stakkaren tyknet av mørke og sprakk av svart magi - et resultat av utsmykkede forbannelser fra skumle gamle kvinner.
«Måtte du aldri vokse opp igjen og forbli Karla for alltid! – dette var lyden av en av de vanligste og mest uskyldige trylleformularene, nesten en hilsen. "Og selv om du blir voksen, vil du alltid ende opp med å stikke ut av hagen som en reddik, med de skjeve bena pekende opp!"
«Må du bli dekket fra topp til tå med skabb», kan du lese følgende, noe mindre ufarlig. "Men først, la neglene tørke ut og falle av, slik at du ikke en gang har noe å klø deg med!"
Slike hyggelige små ønsker kunne umulig rettes til meg personlig - min mors skremmende evner var for godt kjent i området. Og på den tiden hadde jeg allerede lært noe - de enkleste barnepassene - og jeg håndterte enkle gateforbannelser ganske dyktig. I tillegg, da hun la meg i seng, var min mor, for sikkerhets skyld, på den sikre siden - hun spyttet alltid tre ganger over venstre skulder for å dempe og reversere de mørke kreftene som ble tilkalt av dårlige ønsker i løpet av dagen, for å boomerang på deres egne skitne hoder, og med trippel kraften til å spytte.
Og generelt ble det å ha din egen heks i familien i løpet av min barndom ansett som en ekstra bekvemmelighet i hjemmet, en slags skjebnegave. Moren min var ikke bare en trollkvinne - en aidishe (det vil si jødisk) heks, og hun utstyrte trylleformularene sine med en utrolig kompott av tysk, jiddisch og ord fra ukjente slaviske dialekter. Men dette plaget henne ikke i det hele tatt - avkom til en familie av London-jøder, da hun møtte min fremtidige far, snakket hun knapt et dusin eller to uttrykk på jiddisk. Min far, en pensjonert Yeshiba-student fra Litauen og en ivrig sosialist av overbevisning, ble lassoed av min mor i East End i London halvveis til Amerika. Den unge kvinnen utnyttet umiddelbart de nye omstendighetene til å slette hennes ubrukelige Cockney fullstendig fra hukommelsen hennes - hvorfor trenger hun ham, lurer man på, i den nye verden?
Mens faren lærte moren flytende i jiddisk og lærte henne uttale, kunne han gjøre lite for å hjelpe verken henne eller hans førstefødte med å konfrontere det overtroiske miljøet i Brooklyn-slummen. En overbevist utopist, han elsket sine vitenskapelig baserte drømmer om fremtidens verdensorden og ble fullstendig forferdet over hverdagens magi til moren. Som en lærd mann kjente min far til mange blomstrende idiomer, elegante vendinger, og ved enhver anledning, selv uten det, kunne han resitere Bialiks poesi i timevis, sitere andre titaner av jødisk tankegang – fra Yeshua til Marx – men i verden av fortryllelser og trolldom han var hjelpeløs, som et lite barn og urimelig.
Og min mor trengte sårt magisk støtte. Vårt elskede barn, vår dyrebare baby, gjentok hun konstant og alltid, er det mest ønskede målet og et så praktisk mål for alle disse ondskapsfulle kritikerne og misunnelige menneskene som bor i nabolaget, og til deres tjeneste her er hele hyller med okkulte bøker, hele biblioteker av konspirasjoner og trollformler. Mamma kjente ikke en eneste en; hennes høye rangering blant heksene i vårt kvarter var utelukkende basert på hennes talent for å tilkalle ånder og dyktig trekke dem til side, fullstendig nøytralisere dem. Men hun manglet sårt tradisjonelle trollformler - de som samles i en familie fra generasjon til generasjon, og som stadig berikes, går videre fra mor til datter. Det ser ut til at hun var den eneste som var verdig til å nå USA uten bagasjen til slik småbyvisdom, pakket inn i arvelige fjærsenger og sydd inn i morens dunputer. Min mors eneste våpen til å begynne med var hennes uuttømmelige fantasi og fantastiske oppfinnsomhet.
Til vår felles lykke har de aldri vært utro mot henne - helt siden min mor først smakte de fulle herlighetene i livet i Brooklyn. I tillegg grep moren min alt nytt i farten - så snart hun så eller hørte en okkult nyhet en gang, ble den umiddelbart inkludert i det defensive arsenalet.
"Mah avaig!" - moren min klarte å hviske stille til meg i matbutikken under entusiastisk kakling fra etablissementets eier om mitt blomstrende og virkelig engleaktige utseende. Og de skjøre barnefingrene dannet seg umiddelbart av seg selv til en velkjent figur - et eldgammelt tegn mot det kvinnelige onde øyet. Figa forble generelt den siste reserven for mitt gutteaktige forsvar, spesielt når jeg befant meg alene med det onde følget i Brownsville; Jeg kunne svare med en fiken, som en rabiesvaksine, på enhver uvennlig bemerkning og fortsette mine rolige barndomsleker som om ingenting hadde skjedd. Hvis jeg, mens jeg utførte et oppdrag, måtte løpe forbi en rekke dystre kjerringkagaler på verandaene til bygårder, ville jeg stukket fiken til høyre og venstre hele veien, spredt dem uten å angre eller skade, og takket være dette , føler ingen frykt.
Og likevel ville min mors talent i å tegne pentagrammer og annen spådom aldri ha utviklet seg til all dens bredde og kraft hvis hun ikke en dag hadde hatt sjansen til å konfrontere fru Mokkih selv. Allerede ett illevarslende navn på den gamle hage - "mokkih" i oversettelse fra jiddisk betydde pest og hungersnød og andre ulykker - truet med fullstendige katastrofer og avkjølte de heteste hodene.
Helt fra det første møtet gjorde den ærverdige damen et så uutslettelig inntrykk på meg at jeg alltid forestilte meg henne når jeg leste de mest forferdelige eventyrene. Akkompagnert av fire korte døtre - alle som sin mor, den ene mer redd enn den andre - gikk ikke den hukbøyde kjerringa langs fortauet, men tråkket skrittet, som om hun hevdet sin ubetingede, udelelige og evige rett til territoriet erobret fra en usynlig fiende og etterlater seg nesten håndgripelige ødeleggelser. Den hårete vorten over høyre nesebor var så stor at bak ryggen, og bare bak ryggen - Gud forby, hun ville høre! - hvisket folk og fniset nervøst: «Mrs. Mokkihs nese har fått sin egen nese!»
Du ler så fryktløst i ansiktet mitt. Enda mer ironisk enn virkelig morsomt, som vanlig. Dette er ikke første gang disse menneskene kommer. De kom før. De advarte. De truet. De ba deg gi opp mirakler. De sa: «Vær barmhjertig med sønnen din! Hva skal skje med ham?» Og du lo. Det er egentlig ikke så morsomt som det var med meg, men mer ironisk. Og jeg lo. Men etter. Da de dro. Vi lo sammen. De hånet disse patetiske menneskene som aldri ville smake magiens berusende kraft, kraften til mirakler som du viste meg, mor. Ja, du ble til og med ført til hovedfangehullet i landsbyen vår en gang. Det så ut som en elendig grav, og ikke som en uinntagelig festning som ville kunne holde deg. Moren min. Min gale, unge og alltid blide mor. Kanskje du hadde hatt tid til å danse og le lenger hvis du hadde hjulpet dem - patetiske, hjelpeløse mennesker. Hvis jeg bare samlet urter og behandlet deres dumme sykdommer. Som andre healere. Hvis du bare var en vanlig healer, og ikke den mektige heksen som er i stand til å utføre mirakler som slår fantasien min. Mirakler har ødelagt deg. De sa at melken ville bli sur hvis du gikk forbi den. Og ingen skjønte at melken hadde stått der i en uke i hjørnet av tunet, sur for å lokke til seg myggene som hersket i hagene på varme dager. De sa at våren blir forsinket mer og mer for hvert år. Med hvert år du lever. Som om magi, som er i stand til å påvirke de guddommelige naturkreftene, men ikke er i stand til å påvirke landsbydommerens avgjørelse, eksisterer. Ja, du lo. Jeg trodde ikke bare ikke, men jeg visste at de ikke ville ha mot til å gå mot deg. Selv skjønte de ikke hvordan de gjorde det. Hvordan samlet de kreftene til å fange den som er i stand til å ødelegge skjebnen til barna deres med én forbannelse? Men de tok den. Da klarte du bare å fortelle meg at jeg var heldig som ble født som mann. En mann er beskyttet av alle lovene på jorden. En slik allerede sterk mann, men ikke en svak rødhåret kvinne. Det er alt. Og du ble dratt bort. Jeg lo som en gal da. Hvordan har du det. Jeg tenkte – nå skal det skje ny moro. Nå vil de bli redde for styrken din igjen. Jeg visste ikke at det var en styrke større enn din. Kraften til rensende ild. Du ble ansett som en heks som blir til en fugl om natten og flyr til søstrene sine for djevelens sabbat. Firefløyet heks. Du ropte – kongen er dum! De ropte - du vil brenne som du brent i en løgn! Du skrek... du bare skrek. Vill latter. De ropte – dans mens du lever! Du lo av fattigdommen deres. De forbannet deg fordi skoene til hestene deres sprakk. Og ingen forsto at hesteskoene var mer enn tjue år gamle. Du hverken skrek eller lo når de stablet deg på en stabel med børstemark. Du sa ikke et ord da de knyttet deg til innlegget. De ropte – drikk deg full på vårt sinne! Jeg ropte - Halleluja til Ildjomfruen! Og du lo skingrende. Du gledet deg og løftet øynene mot himmelen da flammen rørte ved føttene dine. Og danset... danset... danset...
I en militærleir under trening møtte jeg en offiser, han var fra Altai og alle kalte ham til etternavnet Yarosh. Han svarte på etternavnet sitt og så ut til å like det, så jeg husker ikke navnet hans. Vi holdt sammen i mer enn en måned og diskuterte mange temaer, spesielt om kveldene (vi bodde i dobbeltrom). Vi begynte å snakke om mystikk, hekseri, magi. Han fortalte en veldig utrolig historie.
Jeg snakker ikke fra hørsel, jeg snakker om moren min. Min mor er en heks! Alle i landsbyen vet dette, jeg har ikke blitt voksen ennå og har ikke tenkt på det. Som barn tenkte jeg alltid at det var slik det skulle være når: «Mamma har vondt i hodet», hun tok vann fra en bøtte, hvisket noe over kruset, og jeg drakk, det var det, jeg løp ut for å fortsette å leke . Så, da jeg vokste opp, begynte jeg å tenke: hvorfor giftet storesøsteren min seg og bodde på den andre siden av landsbyen, men kom aldri hjem til oss? Faren kranglet med moren og dro, etterlot seg tre barn og dukket aldri opp, og naboene ønsket sterkt ikke å snakke om det. Da jeg ble offiser, endte jeg med å tjenestegjøre ikke langt hjemmefra, og veldig snart besøkte mine gamle tanker meg igjen. En dag, etter en offisersfest, ble en lommebok med penger stjålet eller tapt, og, verst av alt på den tiden, et festkort. Da kunne de tilgi alt, men ikke tapet av et partikort - en karriere, utestengelse fra festen, ingen titler, fratakelse av alle bonuser osv. Jeg kjørte til skrivebordskommisjonen gjennom holdeplassen vår og stoppet naturlig nok hjemme, moren min tenkte på alt hun hadde hørt og sa: «Før du går inn på kontoret, lag dette tegnet i luften med hånden og si ordene (Yarosh gjorde' ikke engang si skiltet).» Han stilte et spørsmål:
Hva slags straff tror du jeg fikk?
Ingen alternativer – utvisning fra partiet!
Ja, ropte de, ropte navn, trampet med føttene, var klare til å rive meg i stykker i to timer, jeg var våt som en mus, og hva, en irettesettelse uten rekord er alt en straff.
Men kanskje dette er en tilfeldighet? Jeg kan bare ikke tro det.
Jeg var også i tvil. Men så viste livet det motsatte. Den yngre broren, som fortsatte å bo hos sin mor, bestemte seg for å besøke meg. Vi drakk litt, og han fortalte meg hva som skjedde med ham: «Jeg satt med mamma sent på kvelden og spiste middag, og hun sa til meg:
Sønn, jeg er allerede gammel og trenger en erstatning i mine saker.
Hva snakker du om mamma? Jeg tror ikke på alle disse eventyrene, det er ikke noe sånt.
Nei, sønn, tro meg, det er det!
Og du kan bevise det for meg nå.
Hun gjorde noe, sa noe, og hun begynte å brekke, å rive hele kroppen og ansiktet, og alt dette med en knase som om bein knuste. Jeg var så redd at jeg mest sannsynlig mistet bevisstheten. Da jeg våknet, satt jeg alene, og i rommet i gangen sto en jente av usedvanlig skjønnhet, kledd i en gammel hvit solkjole, med kokoshnik og flette nesten helt ned til gulvet. Jeg kunne ikke bevege meg fra redselen og så forsvant alt eller jeg mistet bevisstheten igjen.»
Jeg vet at broren min ikke vil lyve, men på en eller annen måte føler jeg meg urolig. Broren dro og ganske snart kom moren på besøk, kona og datteren var på besøk hos foreldrene. Jeg husket brorens historie (jeg fortalte ikke moren min noe), ved bordet helte jeg litt mer i glasset hennes og bestemte meg for å finne ut alt.
Mamma, sier folk virkelig at du er en heks?
Visste du ikke det?
Da den gamle mannen gikk, slo han meg - han slo ut to fortenner, tok boken min og et gammelt stort kors.
Jeg husket noe jeg hørte en gang: en heks har stor styrke i de to fortennene sine, og uten tenner er det veldig vanskelig å sende noen til den neste verden.
Jeg ønsket å involvere vår yngste i virksomheten vår, men han er redd for den siste testen - å ta med et lys om natten fra kirkegården fra graven til den nylig avdøde.
Mamma, de sier at fosfor forlater en person, og det er derfor det lyser.
Nei, sønn, ta mitt ord for det - et stearinlys.
Min kjære mor, men hun sa det på en slik måte at jeg ufrivillig husket broren min - håret på hodet mitt begynte å bevege seg. Kan du vise meg noe? Og hun, som broren min fortalte meg... Kort sagt, da knoklene knitret, viftet jeg med hendene: "Nok, nok, tror jeg!" Da lidenskapene la seg spurte jeg:
Kan du lære meg noe?
Nei, bare hvem som ble født først og sist i familien.
Endelig forsto jeg hvorfor min eldre søster ikke kommuniserer med moren sin.
Min mor er en heks. Du tror ikke på meg? Men til ingen nytte. Jentene som jeg nå bor med i samme rom tror. Og de er veldig redde for meg. Sant, forgjeves. Jeg biter ikke, ærlig talt. Og jeg er veldig godt oppdratt, jeg vet når jeg skal si hei og farvel, når jeg skal si "takk" og "vær så snill." Jeg vet at det ikke er nødvendig å skrike, slåss, krangle eller ta bort leker fra de yngre. Nei, faktisk er jeg oppdratt veldig bra. Og nå liker jeg ikke at de tok meg med til dette huset, hvor jeg må bo i samme rom med et dusin andre jenter, da jeg før hadde mitt eget rom, mine egne leker, en datamaskin, mange videobånd med tegneserier som jeg virkelig likte. Det er ingenting av det her, men jeg forblir stille og sier "takk" og "vær så snill" i rett øyeblikk. Jeg vet at jeg bare må vente. Snart blir jeg voksen og går til tante Natasha, som bor i en annen by. Jeg husker adressen hennes, mamma sjekket mange ganger at jeg husket alt godt. Vil du også vite adressen til tante Natasha? Beklager, men dette er umulig. Mamma beordret meg strengt til aldri å fortelle det til noen.
Jeg hadde allerede blitt spurt før om jeg visste noen adresser eller navn på min mors bekjente. Vel, selvfølgelig visste jeg ikke! Mor sa tross alt at dette skulle ikke fortelles til noen. Aldri. Og jeg fortalte ikke alle de utallige mennene og kvinnene som stilte meg det spørsmålet. Og mange andre spørsmål. Jeg ble til og med overrasket – hvordan blir de ikke lei av å spørre? Men jeg ble som sagt oppdratt bra, og jeg bare ristet høflig på hodet og sa: «Beklager, men jeg vet ingenting. Beklager, men mamma fortalte meg ingenting." Og de trodde meg. Det er så vanskelig å ikke tro på en så høflig jente. Og hvis høflighet også forsterkes av store blå øyne og to lysebrune fletter med skarlagensløyfer, så er det helt umulig å forestille seg at et slikt barn kan lyve. Mamma fortalte meg om dette også. Derfor sørget jeg alltid for at håret mitt ble nøye kammet, ansiktet mitt ble vasket og sløyfene pent knyttet.
Jeg vet bare ikke hvorfor de brakte alle disse legene til meg. De kalte det "test". Nei, jeg forstår selve ordet. Tross alt hadde jeg min egen datamaskin, sa jeg allerede, ikke sant? Men jeg er ikke en datamaskin, hvorfor teste meg, og til og med så dum? De viste meg noen bilder som ikke hadde tegninger, men bare lyspunkter. Og det ble også klattbilder. De lyste med en spesiell lommelykt i øynene mine og slo meg på knærne med en gummihammer. Men jeg holdt ut alt dette, og viste aldri en eneste gang min misnøye, akkurat som min mor lærte meg. Og til slutt endte jeg opp her. I dette merkelige huset, hvor jeg ikke har mitt eget rom, men det er et felles soverom der andre jenter bor. Det bor faktisk barn i forskjellige aldre i dette huset, fra de yngste til de som er eldre enn meg. De kaller det "ly". Mor advarte om eksistensen av slike hus.
Jeg ventet lenge på at mamma skulle komme og ta meg tilbake til den koselige leiligheten vår. Men hun kom fortsatt ikke. Jeg spurte de som stilte meg spørsmål når min mor ville dukke opp, men de svarte ikke, de bare strøk meg over hodet og rettet opp buene i pigtails. Og da de brakte meg til dette barnehjemmet, sa læreren at moren min aldri ville komme etter meg. Først trodde jeg ikke på det, men så så jeg en avis som snakket om møtene våre, og jeg innså at læreren fortalte sannheten, og jeg ville aldri se moren min igjen. Det var nettopp for et slikt tilfelle at min mor fikk meg til å huske tante Natasjas adresse. Jeg husker alt min mor lærte meg...
Hva er disse møtene jeg nettopp snakket om? Vel, dette skjedde regelmessig. Mors bekjente samlet seg for å utføre ritualet. De var akkurat som min mor, og jeg ble den samme. Vi er hekser.
Moren min tok meg med dit da jeg var seks år gammel. Jeg husker denne dagen som om alt skjedde i går. Før dette, da mamma dro hjemmefra, sa hun at hun skulle se vennene sine. Jeg ble vant til det og gråt aldri. Mamma lovet at jeg en dag skulle få være med henne. Og så - jeg gikk.
Det var mange fremmede der, men det var også kjente fjes. Jeg så ofte onkel Sasha og tante Lena på besøk hos oss. Så husket jeg de andre også. Mamma sa at de er vår familie. Og det er sant. Nå tenker jeg på de som fratok meg familien min, og fantasien min maler søte bilder av hevn. Men jeg venter. Det viktigste er ikke å glemme noen. Ikke en av de som stilte meg dumme spørsmål, ikke en av legene som ga meg idiotiske bilder. Og jeg kan aldri glemme læreren som alltid tar på meg og kaller meg «heksens gyte».
Allerede den første dagen min mor tok meg med på møtet, ble et barn brakt dit. Veldig liten, baby. Han var nok bare noen uker gammel, ikke mer. Jeg hadde aldri sett så små barn før. Han var så morsom. Disse små armene og bena, som han viftet tilfeldig når de svøpte ham og la ham på bordet midt i rommet, overrasket meg ved at det var fem fingre på hver arm, på hvert ben, så bittesmå, veldig, veldig bittesmå. Og han gråt. Høyt, veldig høyt. Han skrek, kvalt av skriket sitt, åpnet den lille munnen på vidt gap, hele huden ble stygg rød av skriket. Kanskje han var kald eller sulten, jeg vet ikke. Alle omringet bordet og begynte å synge, først stille, så høyere og høyere, og overdøvet ropet til dette barnet. Hva sang de? Jeg vil ikke fortelle deg dette. Nei, jeg kan ordene og melodien, jeg kan til og med synge den selv. Men min mor sa at det var umulig å fortelle om dette til de uinnvidde som ikke deltok i Ritualet. Så ikke spør meg, jeg kan ikke si det.
Ja, så, om dette barnet. Alle sang, jeg kjente lydene av stemmene flettet sammen til et slags bilde, jeg så nettopp dette bildet, vet du? Jeg så det! Det var vakkert - skarlagensrøde blink på svart iriserende fløyel. Jeg svaiet i takt med lydene, jeg ville til og med synge med, men jeg kunne bare trekke ut melodien, uten å kunne ordene. Ja, da kjente jeg ikke ordet ennå...
Så kom onkel Seryozha ut av sirkelen. Vi møttes senere, han var min beste venn, og den dagen var han bare en fremmed, som min mor sa at han var flink om.
Han kom nær bordet som det gråtende barnet lå på og løftet hånden. Først skjønte jeg ikke hva han klemte i fingrene. Så så jeg en kniv. Så merkelig kniv. Ikke i det hele tatt som de var på kjøkkenet vårt. Denne kniven var ikke metall, men bein. Uforståelige tegn slanget seg langs det tynne bladet. Den var elegant, denne kniven, som onkel Seryozha stupte inn i barnets bryst i en jevn bevegelse.
Det ble stille. Jeg husker at det virket for meg at denne stillheten var materiell, du kunne ta på den med hendene og til og med kutte av en bit og smake på den. Det presset som et tykt teppe en varm sommernatt. Dette er fordi i et øyeblikk stoppet både folksangen og barnets gråt. Jeg svømte i bølger av stillhet til jeg hørte et stille piping og gurglende fra bordet. Mamma dyttet meg fremover, mot onkel Seryozha. Jeg så hvordan han forsiktig skar babyen på langs, skar brystet nøyaktig på midten og åpnet magen. Men barnet levde fortsatt, han pistet tungt, og blodet skurret inni ham. Stille, stille. Jeg så den røde, grøssende innmaten hans, så hvordan blodet spredte seg i sprut over de bittesmå armene og bena hans, og strømmet inn i de knapt skjelvende små fingrene hans. Lukten av dette blodet fikk hodet til å snurre, og en sur smak dukket opp i munnen min.
Onkel Seryozha tok hånden min og dro den mot barnet. Jeg adlød som i en drøm. Og jeg husker den første berøringen, da fingrene mine sank ned i det varme, våte kjøttet, husker jeg viskositeten til blodet og glattheten i tarmene. Og hjertet. Dette barnehjertet er under min undersøkende hånd. Det slo fortsatt. En ubeskrivelig følelse! Jeg kan ikke engang beskrive det, du må føle det selv. Jeg forsto på en eller annen måte umiddelbart hva onkel Seryozha og alle som sto rundt forventet av meg. Jeg klemte dette lille hjertet i håndflaten min og rykket hånden min opp, løftet den over hodet, med ballen klemt i fingrene.
Da jeg hørte et kollektivt sukk, innså jeg at jeg hadde gjort alt riktig. Onkel Seryozha nikket godkjennende til meg, og jeg snudde meg mot de andre. Mamma så på meg med stolthet. Jeg holdt fremdeles dette hjertet over hodet mitt, og det virket som om det banket og døde under fingrene mine. Blodet rant nedover hånden min, noen dråper falt på ansiktet mitt, på leppene mine, og jeg slikket dem av, noe som førte til et nytt henrykt sukk fra alle. Noen plasserte et spesialfat som jeg plasserte dette hjertet på, som allerede hadde sluttet å riste...
Allerede hjemme spurte jeg mamma om jeg gjorde alt riktig.
Ja, datter,” svarte hun. – Du er bare så smart mot meg.
Jeg var bekymret for om det som skjedde der på møtet var bra. Tross alt døde dette barnet.
Men knuste du dukker for å se hvordan de fungerer? - sa min mor. – Det er det samme her. Det er som en dukke, ikke noe mer. Jeg er stolt av deg, datter.
Jeg skjønte at moren min hadde rett. Moren min hadde alltid rett, jeg var vant til å adlyde henne. Og så, det var et så interessant spill, å se hva som var inni dem, disse levende dukkene.
Der, i avisen som jeg så sammen med læreren, står det skrevet at det var førtiåtte av dem. De som døde ved våre ritualer. Jeg husker ikke. Kanskje de har rett, kanskje ikke. Kanskje det var flere eller færre av dem. Vi telte ikke. Hvorfor var denne beregningen nødvendig? Jeg husker noen, jeg glemte mange. Jeg husker godt kvinnen med føflekken. Det er nok fordi jeg virkelig likte føflekken. Du vet, en sånn liten en, mørkebrun, til og med sjokolade, rett under kragebeinet på skulderen. Det så så vakkert ut på hvit hud. Jeg skulle ønske jeg hadde den samme. Jeg ønsket å være like vakker som denne kvinnen med føflekken og det bølgete askefargede håret. Håret mitt er også vakkert, men jeg har ikke en slik føflekk. Bare noen fregner på nesen min. Jeg fikk lov til å kutte av denne hudbiten fra henne, med en føflekk. Jeg oppbevarte denne kuttede delen i en boks, smurte den inn med krem slik at huden ikke tørker ut, og påførte den ofte på skulderen min og prøvde hvordan en slik føflekk ville passe meg. Det er synd at jeg ikke har en, den så vakker ut mot huden min. Jeg ville til og med lime denne biten til skulderen min, men moren min tillot meg ikke, og sa at den ikke ville feste seg uansett...
Jeg vet ikke hvor moren min, onkel Seryozha og alle andre er nå. Jeg forstår bare at jeg aldri vil se dem igjen. Den dagen da fremmede tok bort moren min, fortalte hun meg:
Datter, vær smart og husk alt jeg lærte deg.
Jeg husker, jeg har en veldig god hukommelse. Nå er jeg fjorten år og har bodd på dette barnehjemmet i ett år nå. Snart, veldig snart, vil jeg vokse opp og gå til tante Natasha. Jeg vet at hun venter på meg, for en dag kom det et postkort adressert til meg, ikke signert av noen og uten returadresse. Hun sendte dette, tante Natasha. Jeg vil komme til henne, jeg vil få en ny familie, og jeg vil igjen føle denne ubeskrivelige følelsen av andres hjerteslag under søkende fingre. Nei, jeg kan ikke beskrive det, du må føle det selv...
Laster inn...
